Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby
« L'amour, ou il est sublime, ou il n'est pas ; mais quand il existe, il existe à jamais et va toujours croissant. »
Honoré de Balzac – Physiologie du mariage

« Ishak Zéphyr Aït-Malek, je suis amoureuse de toi et c'est pour cela que je ne te tiendrais pas rigueur de m'avoir réveillé au milieu d'un très beau rêve. La réalité, même avec ses problèmes, est plus belle que tous mes rêves et je suis bien contente d'être à tes côtés aujourd'hui. Pas de regrets, pas de remords, pas de retour en arrière. Juste toi et moi, au présent. »

Le cœur de Zéphyr s’était calmé, autant que son anxiété. Il avait souri à la pique de Sasha, qui à vrai dire lui correspondait totalement : draco dormiens nunquam titillandus, elle était le dragon de la devise de Poudlard, c’était certain. Il avait laissé ses yeux se fermer tandis qu’elle l’embrassait, avait activé quelques neurones pour tenter de comprendre ce qu’elle lui racontait avec son présent et ses regrets, sans grand succès. Et puis, bien sûr, il avait laissé résonner dans le fond de son crâne ses mots les plus importants : elle l’aimait. Par Merlin, la biélorusse avait réussi à le rendre romantique, au moins pour une nuit ! Ce n’était pas elle qui l’avait avoué la première, c’était lui qui l’avait dit, il avait cédé, il n’avait plus pu repousser. Mais loin d’être honteux, il était content, heureux, fier, même. Il avait envie de le crier sur tous les toits, autant que de le partager avec elle. Mais bon, le partage, tout ça, il verrait demain. Pour l’instant, il devait dormir. Il ferma alors définitivement les yeux et se laissa plonger dans des rêves d’hamburger et de jolies fleurs roses.

***

Zéphyr dormait peu, n’importe où et n’importe comment. Autrefois, il avait besoin que les volets de la Tour des Gryffons soient fermés pour réussir à dormir, dans le noir complet, bien en dessous de ses couvertures rouge bordeaux, au chaud sur un matelas douillet. Il avait besoin de ses huit heures de sommeil, et puis faute de choix, il dormait la nuit, comme le commun des mortels. Maintenant, ce n’était plus la même histoire. Souvent, il dormait en plein jour parce qu’il vivait la nuit. Mais ça, encore, ce n’était qu’un piètre changement. Il n’était pas rare qu’il s’endorme sur un matelas miteux dans une auberge oubliée au fond de Londres, et quand il se démerdait pour se trouver un lit, c’était celui d’une femme riche avec qui il couchait, en bon gigolo qu’il était. Depuis quelques mois, il s’était trouvé cette chambre aux Trois Balais, ça valait certainement mieux qu’un abribus sous la neige, mais ce n’était pas le grand luxe. Il aurait pu retourner vivre chez sa mère, ou faire une colocation avec Elijah, mais ce n’était pas ce qu’il voulait. Dans son orgueil, il se persuadait qu’il voulait survivre seul dans la jungle londonienne, comme un grand. C’était pour ça qu’il se persuadait que s’il avait accepté de passer ces deux semaines avec Sasha, c’était juste parce ça lui offrait un toit et de la bouffe pour quatorze longues journées. Certainement pas parce qu’il était fatigué de devoir vaquer en permanence à droite et à gauche, fatigué de devoir partager ses nuits avec des filles (ou des hommes) qui parfois allaient jusqu’à le dégouter alors qu’il pouvait être là, dans les bras de Sasha, certainement pas parce qu’il avait besoin d’elle. Ishak Zéphyr Aït-Malek n’avait besoin de personne, pas même de celle qu’il aimait.

Zéphyr ne faisait plus la grasse matinée. Pas le temps. Il faisait la sieste, à la limite, quelques heures dans l’après-midi, pour être en forme le soir venu, avant de s’endormir pour de bon à quatre heures du matin, jusqu’à huit ou neuf heures, pour repartir pour un nouveau round. Mais là, se lever plus tôt que les treize heures quinze qu’affichait l’horloge était impossible. Le lit était terriblement confortable, il régnait dans la pièce une chaleur parfaite, et puis il dormait nu à côté de sa Sasha. Quand elle était venue se coller à lui, il était parvenu à sortir de son sommeil pour passer dans cette espèce de phase étrange dans laquelle il est impossible de déterminer ce qui fait toujours partie du rêve et ce qui est réel. Peut-être était cela : Sasha et Zéphyr, collés ensemble dans ce lit, vivaient dans l’entre deux : pas vraiment dans la réalité, mais pas non plus dans le rêve.
C'est Sasha qui le sortit de sa torpeur, si ça n'avait tenu qu'à lui il serait peut-être resté au lit toute la journée. Pas qu'il fut particulièrement fatigué, c'était juste agréable. Dans son sommeil, il ne sentait pas le mal de crâne qu'il avait à cause des excès d'alcool de la veille. Ce fut la première chose qu'il remarqua quand il ouvrit les yeux : les pulsations de sang dans son cerveau que d'ordinaire personne ne sentait lui rappelaient toutes les secondes que boire pour impressionner une fille était la chose la plus débile qu'il avait faite depuis un moment. Ça et aller travailler avec des mangemorts (et maintenant il couchait avec la fille d'un mangemort, merveilleuse idée ça aussi, un genre de mix entre ses deux pires idées). Sa première pensée une fois éveillé ne fut ni pour les jambes douces de la demoiselle collées contre les siennes, ni pour son souffle chaud dans sa nuque, mais pour Jangor ; il avait trouvé quel tatouage il voudrait faire dès qu'il aurait assez d'argent : quelque chose qui tiendrait la gueule de bois loin de lui. Son tatoueur préféré avait bien quelque chose en stock qui aurait cet effet-là ? Mais oui, mais oui, il n'était pas son tatoueur préféré pour rien, il était le meilleur en la matière. Cette décision parvint à changer les idées de l'anglo-arabe, qui laissait maintenant un sourire se glisser sur son visage, et repoussait au loin ses maux de tête. Quand il se retourna pour faire face à la jeune fille, il arborait un air parfaitement éveillé au visage. Ses yeux étaient grands ouverts, ses traits étaient tendus, son sourire était franc. Une habitude de clochard, certainement : une fois qu'il était réveillé, il ne l'était pas à moitié, il était prêt à aller courir les rues toute la journée. Il passa une main sur son visage à elle, parfaitement détendu, et fit, laissant son sourire s'agrandir encore un peu, repoussant plus loin sa gueule de bois :

« Notre première grasse matinée ensemble, je pensais pas qu'on réussirait un jour ... »

Il s'approcha un peu plus de la jeune fille, laissa glisser sa main sur sa nuque, sous ses cheveux emmêlés par la nuit, et il l'embrassa, sans y réfléchir, naturellement. Ça n'eut pas le meilleur effet sur lui, puisque comme il était plongé dans leur baiser, il oublia de maintenir la douleur loin de lui : elle revint donc, toute aussi forte qu’auparavant, lancinante au fond de son crâne. Il grimaça et interrompit leur baiser, mais garda les yeux fermés. Il porta sa main au visage pour enfoncer son pouce et son index dans ses orbites, comme si ça lui ferait le moindre bien. Il grogna, et fit, ouvrant finalement les yeux :

«Je te déteste, j’ai la gueule de bois et je sais pas par quel miracle mais toi t’as l’air d’aller très bien. Foutue biélorusse là, je t’en foutrais moi de la vodka dans ton biberon… »

Il continua à marmonner dans sa barbe des mots dans une langue qu’il était sûr que la demoiselle ne comprendrait pas, sa langue, l’ourdou. Pour se faire taire, il finit par se dandiner vers la demoiselle qui était allongée sur le côté pour laisser sa tête se loger entre ses seins. Dommage qu’elle ait mis un haut, il était certain (pour l’avoir déjà fait) que c’était bien plus confortable sans. Mais c’était chaud, et le tissu était doux, et ça faisait pression, un peu du moins, sur ses tempes, alors il resta lové là. Pas sûr que ce soit très confortable pour elle, mais il était bien. Il y resta quelques secondes, une minute peut-être. Il finit par passer un bras au-dessus de son corps pour le placer contre son dos, et il fit, ne sortant sa tête que de quelques centimètres de la poitrine de la demoiselle, pour qu’elle puisse comprendre quelque chose :

« Ah ouais nan mais là je suis trop bien. Tu veux pas, pour fêter cette bonne nuit de sommeil, enlever toutes tes fringues ? S'il te plait ? »

Il daigna, enfin, sortir la tête de là où il l'avait logée, pour lui faire un grand sourire, du même type que celui de ses sœurs quand elles lui demandaient de jouer à la princesse avec elles, ou quelque chose du genre. Sauf que pour jouer à la princesse, Niger devait être maquillé et revêtir les jupes de sa mère. Il n'en demandait pas tant à Sasha : il ne voulait pas qu'elle se déguise, mais bien au contraire, qu'elle se déshabille. Ce n'était pas trop demander, n’est-ce pas ? Déjà, il passait une main sur son dos, sous son débardeur, changeant son sourire en quelque chose de plus coquin. Sa tête plongea de nouveau sur sa poitrine, mais cette fois pour la couvrir de baisers. A cause du débardeur il ne pouvait pas descendre plus bas, il remonta alors dans son cou. Il avait mal au crâne, mais ça passerait. Il était sûr que s’ils se mettaient à parler trop fort – ou crier trop fort – ça serait douloureux dans ses tempes, mais il s’en fichait. Il y avait pire qu’une gueule de bois, et il n’y avait rien de mieux que faire l’amour au réveil – surtout avec Sasha.

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

Rattraper le temps perdu. Voilà ce que Sasha et Zéphyr s'appliquaient à faire en cette matinée tardive du mois d'avril. Le printemps et le soleil extérieur auraient pu les inciter à se balader dehors, à visiter le parc du manoir des Vladmirova, à aller promener les chiens, mais assez franchement, rester au lit semblait être une bien meilleure idée. S'ils sortaient, ils étaient obligés de s'habiller, et Zéphyr étaient le dernier à en avoir envie. Sasha était au-dessus de lui, le regardait de ses yeux langoureux, enlevait petit à petit ses vêtements, offrants à la vue du jeune homme un magnifique spectacle. Non, définitivement, hors de question de sortir. Entre ses cours à elle et son boulot à lui, ils ne s'étaient plus vus depuis des semaines (des mois ? des années ?), et même hier soir, ils n'avaient pas eu la force d'explorer un peu plus leur intimité. Alors il était définitivement l’heure ; en plus, grâce à la demoiselle, son mal de ventre avait disparu. Le secret des russes et de leur aisance à tenir l’alcool résidait finalement dans la magie. L’anglo-pakistanais en était presque déçu. Néanmoins, ça lui permettait de profiter pleinement de ces heures avec la jeune femme, alors pourquoi se plaindre. Ils ne s’étaient rencontrés qu’il y a quelque mois et pourtant elle semblait mieux le connaître que toutes ses différentes copines et conquêtes réunies. Impossible de lui résister (ses yeux, ses lèvres, ses seins, le poids de son corps sur le sien, sa peau contre la sienne, comment résister ?), il mourrait d’envie de lui sauter dessus mais elle l’en empêchait en maintenant ses bras contre le matelas. Au moins, d’ici, il profitait de la vue sans rien avoir à faire. Mais si c’était elle qui avait la main à ce moment-là, il se jurait qu’il lui rendrait la pareille un peu plus tard dans la soirée. Ce n’était que légitime, elle méritait qu’il la rende aussi folle qu’elle le rendait fou à ce moment-là.
Ces moments auraient pu être éternels. Jeunes, insouciants, au sommet de leur bonheur et de leur plaisir, qui voudrait quitter quelque chose de pareil ? Qui aurait l’envie de mettre fin à une histoire comme celle de Sasha et Zéphyr ? Personne, c’est ce qu’on pourrait croire, et pourtant la liste était sans fin. Néanmoins les deux jeunes n’étaient pas du genre à se plaindre, plutôt du genre à profiter de ce que la vie leur offrait, à ce moment précis. Si Zéphyr était certain, maintenant, qu’il aimait la demoiselle à la folie – paraissait qu’elle l’aimait, elle aussi – il préférait oublier tous les autres détails pour mieux profiter de cet amour. Qui ferait autrement, qui s’infligerait autre chose ? Un crime, c’était un crime de ne pas vivre leur histoire du plus profond de leur corps et de leur âme, le Gryffondor en était certain. Alors tant qu’il était avec elle, sur elle, sous elle, en elle, il ne pensait qu’à elle. Personne d’autre, qui méritait autant d’attention, de toute façon ? Et qui en demandait autant ? Parce que Sasha était tout de même une demoiselle plutôt exigeante … Avec Sasha, et même si ça le faisait mourir de peur, il en oubliait jusqu’aux personnes les plus importantes, ses sœurs et sa mère.
Il aurait voulu qu’ils passent ces quinze jours de vacances sans qu’il y ait le moindre problème. Dans un lit, à faire l’amour, à manger et à dormir, principalement. Ils pouvaient parler, de temps en temps, parce que parler avec Sasha était probablement la chose la plus intéressante au monde. Il adorait voir comment ses yeux se mettaient à briller quand un sujet l’intéressait, comment sa mine se renfrognait quand Zéphyr tentait de la convaincre que sur un tel point, elle avait tort, mine tellement irrésistible qu’il finissait par céder. L’entendre rire était aussi une des choses les plus merveilleuses au monde. Si seulement, hein ?

***

Quelqu’un vint troubler les heures idylliques que Sasha et Zéphyr passaient, mais ce quelqu’un avait bien fait. Valait mieux ça que risquer que quelque chose d’horrible arrive. Et par « horrible », entendons le père Vladmirova qui débarquait dans leur chambre conjugale, découvrait sa fille chérie dans les bras d’un sang-mêlé élevé par une moldue, ce garçon doté en plus de cela de valeurs pour le moins gryffondoriennes, et qui se disait que le buter d’un Avada Kedavra – ou pire, attendons-nous à tout avec un mangemort biélorusse – avec un sang-froid incroyable était l’idée du siècle. J’ai l’impression que tout ça n’est pas bien clair. Revenons donc un tout petit peu en arrière : une Elfe de maison, apparemment plus proche de Sasha que de son maître « officiel » monsieur Vladimirova, avait prévenu la demoiselle que son père venait d’arriver dans le manoir. La rousse avait littéralement sauté du lit, et sans dire un mot, elle avait filé dans la salle de bain. L’Elfe aussi, avait disparu. Zéphyr, lui, n’avait pas compris grand-chose. Il lui semblait qu’une seconde auparavant, ses lèvres étaient écrasées contre celles de la demoiselle, il avait encore son goût en bouche, et maintenant, elle n’était plus là ; par contre, son père, lui, était en bas. Par Merlin, tout ne pouvait définitivement pas se dérouler comme il le souhaitait, n’est-ce pas ? Il se redressa pour s’appuyer à moitié sur la tête de lit, et attira les draps vers lui. En faisant cela, il vit que sur sa main, l’hirondelle battait des ailes d’un rythme effréné. Il leva les yeux au ciel. Il était là, allongé dans ce lit, basiquement impuissant. Quelle atroce sensation. Il s’imaginait mille scénarios, pressé que Sasha sorte enfin de son antre, ce qu’elle ne tarda pas à faire. Néanmoins, sa réaction ne fut pas tout à fait celle espérée :

« Je suis de retour dans dix minutes, tu ne bouges pas, tu ne parles pas. »

Qu’espérait-il, en même temps ? Qu’elle lui dise : « allez, j’suis prête, allons envahir la Lune » ? N’importe quoi. M’enfin, tout sauf lui ordonner à lui, Ishak Zéphyr Aït-Malek, de rester bien tranquillement allongé dans son lit alors que le père de sa nana, qui voulait le tuer, se tenait bien tranquillement à l’étage du dessous. Il la laissa partir sans qu’il ne puisse ajouter un mot, mais à peine avait-elle quitté la pièce qu’il se levait déjà pour retrouver sa baguette. Où était-elle, cette idiote ?! Il se baladait à poil dans toute la chambre, l’œil à l’affut du moindre bout de bois noir. Il la débusqua sous la table de nuit de la jeune femme, et fonça alors sous la douche. Il lança un sort qui lui permettrait se laver sans que personne ne l’entende, et fit ses petites affaires en moins de cinq minutes. Bientôt, il ressortait de la pièce, une serviette enserrant ses hanches, à la recherche cette fois de ses fringues. Ses sacs étaient arrivés, merci petit poisson, il y piocha alors des nouveaux vêtements, jetant à l’intérieur ceux de la veille qu’il avait récupéré sur le sol de la salle de bain. Il enfila un pull noir, un jean noir assez serré – et surtout très à la mode dans les années 70 – au-dessus d’un caleçon lui aussi noir – qu’est-ce qui lui arrivait, par Merlin ? Il passa sa main dans ses cheveux en guise de brossage, et observa sa main. Sasha avait dû réussir à détourner l’attention de son père parce l’hirondelle s’était calmé. Zéphyr commença à faire les cent pas dans la chambre. Peut-être n’était-ce pas la meilleure idée pour éviter de se faire repérer, ou de se faire entendre, mais il s’en fichait un peu ; à vrai dire, il était bien trop stressé pour s’en empêcher. Pourquoi ne remontait-elle pas ? Il retourna à ses sacs, et sortit d’une poche une vieille montrée argentée aux bracelets en cuir usés jusqu’à la corne. Elle avait appartenu à son père. Il l’enfila sur son poignet, et regarda l’heure. Presque seize heures, par Merlin. Il avait des choses à faire et à cause de Sasha, il n’avait pas vu le temps passer. Il devait déposer des sous à Gringotts, allez chez Jangor pour voir s’il avait des livraisons à lui confier et pour le prévenir qu’il ne dormait plus à Pré-Au-Lard, et puis il avait ce boulot pour Barjow qui lui prendrait au moins quelques heures, si ce n’est toute la nuit. Il devait aller récupérer une amulette apparemment inoffensive (c’est ça bien sûr une amulette inoffensive qu’il vendrait pour des centaines de Gallions dans son magasin) mais bien protégée au fin fond du Portugal. Il ne savait même pas comment il irait, puisqu’il ne supportait pas le transplanage. En balai, puisqu’il avait une « monture » de qualité qui montait aisément à 200km/h, il pourrait y être en huit heures. Ou alors, il prendrait l’avion ? Après tout, rien de tel pour ne pas se faire remarquer, à la fois par les moldus et par les sorciers, que de prendre un moyen de transport aussi banal que l’avion. M’enfin, il y serait certes en moins de trois heures, mais ça lui coûterait une blinde. Quoi que, pas sûr que son Nimbus 1975 ne tienne le coup non plus, et il n’avait définitivement pas envie de s’en racheter un nouveau – surtout qu’il avait gagné la Coupe de Quidditch avec, il était hors de question de s’en séparer !

Il continuait de se poser mille questions, tournant en rond dans la chambre, jusqu’à ce que Sasha revienne – enfin ! – dans la chambre. Il était en train de sortir ses converses – noires, encore – de son sac. Alors qu’il se laissait de nouveau tomber sur le lit, il la regarda, le regard noir, avant de faire :

« C’est bon ? Il est reparti ? »

Il grommela ça avant de reporter son attention sur ses chaussures. En quelques secondes, elles étaient lacées. Il se redressa, planta ses orbes chocolat dans les siennes, et fit :

« Je dois partir, de toute façon, j’ai du boulot. Je reviens, heu, bientôt, promis. Je sais pas trop quand, mais je reviens, ok ? »

Il s’en voulait de la laisser en plan, mais il lui en voulait de l’avoir laissé dans la chambre. Comme s’il était un gosse sans défense. Il lui en voulait d’avoir son père pour père, même si ce n’était pas sa faute. Il lui en voulait d’avoir autant d’influence sur elle si bien qu’il oubliait qu’il devait bosser, qu’il devait ramener des sous pour ses sœurs et sa mère. Il lui en voulait de l’avoir fait tomber amoureux d’elle.

« M’en veux pas, ok ? »

Incapable de résister, il attrapa ses mains, et laissa son regard s’attendrir. A peine arrivé que déjà il devait repartir, m’enfin, c’était obligatoire, et ils trouveraient bien des moments pour à nouveau rattraper le temps perdu, n’est-ce pas ? Ils n’avaient pas toute la vie, mais ils avaient quinze jours, alors tant qu’à faire, autant en profiter…

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

Egoïste, insupportable, agressif, trois adjectifs qui correspondaient parfaitement à Zéphyr, mais aussi à la jeune rousse qui semblait le retrouver partout où il allait. Ils avaient passé la matinée et rire, parler et faire l’amour, et d’une seconde à l’autre, tout avait basculé. Le père de la demoiselle avait débarqué, il lui avait demandé de ne pas bouger, ce qu’il n’avait évidemment pas fait, et maintenant, il était en colère, et elle aussi. Ils étaient les mêmes. Oh certainement, aucun des deux ne s’en rendaient vraiment compte, mais qu’importe, tant que toi, lecteur, tu sais.
Zéphyr, sous ses airs de tombeur qui demande à sa dulcinée de le pardonner de son départ précipité, tentait de cacher qu’il était vexé. Apparemment, elle aussi l’était, et aucun des deux ne parvenait à bien le cacher. Il était réellement désolé, mais ça passait après des dizaines d’autres ressentiments – comme un orgueil touché ou encore un égo malmené – donc on n’avait pas vraiment l’impression qu’il l’était. Pendant un instant, il crut que ses vagues excuses avaient fonctionné : elle avait relevé la tête pour venir l’embrasser. Pas besoin de plus, son père lui avait fait sortir ses talons, elle faisait dès lors sa taille, ou presque ; pourquoi ne faisait-il pas quelques centimètres de plus ? Il n’eut pas le temps de profiter de ce baiser qu’elle le repoussait de ses petites mains et se détournait, le laissant là, les bras ballants, la tête toujours un peu penchée en avant et les yeux fermés. Il entendit un bruit sourd qui le fit rouvrir les yeux : elle avait balancé ses chaussures dans la pièce, apparemment énervée, et lui demanda de ne pas lui en vouloir à elle non plus. Si elle disait cela en rapport avec ce qu’il venait de se passer, il ne lui en voudrait certainement que pour une dizaines de minutes avant d’oublier – il n’était pas d’une nature particulièrement rancunière. Si elle parlait d’autre chose … Eh bien, il ne comprenait pas. Son père lui avait-il dit quelque chose de particulier ? Il fallait qu’il se souvienne d’écouter leur conversation, la prochaine fois que quelque chose comme cela se produisait ; et de ne pas prendre la mouche aussi facilement, aussi. Après tout, on n’était pas à l’abri d’un nouveau débarquement du papa mangemort, c’était sa maison !

Zéphyr se dirigea vers ses sacs, desquels il sortit un autre sac, celui-ci à dos, beaucoup plus petit. Il y fourra quelques vêtements, avant d’attraper une écharpe – rouge et or – qu’il se passa autour du cou. Et puis bien sûr, il sortit de son sac son Nimbus 1975. Sasha, qui semblait s’être éloignée de lui, fit :

« Je ne te retiens pas Zéphyr.»

Il l’avait bien compris ! Il se redressa brusquement, décrocha quelques instants sa baguette de sa ceinture pour lancer un sortilège de Désillusion sur ses sacs avant de la raccrocher. Ça ferait l’affaire, de toute façon M. Vladmirova ne devait pas passer sa vie dans la chambre de sa fille. Son balai dans sa main gauche et son sac pendant sur une épaule, il s’approcha de la baie vitrée où s’était installée la jeune fille. Il voulait la serrer dans ses bras, plonger son visage dans son cou. Elle rajouta :

« Si tu veux utiliser la voie du ciel, n'approche pas la face ouest. »

Il passa sa main libre sur la hanche de la jeune femme, légère caresse, comme aimanté, avant de la retirer pour s’avancer sur le balcon. Il grimpa sur la rambarde, plaça le balai entre ses jambes, et détourna le regard vers la biélorusse. Le visage légèrement radouci, il fit, le vent battant dans ses cheveux :

« Je ne sais pas où c’est, l’Ouest, mais pour l’instant je vais filer vers l’aéroport de Londres, et il me semble que c’est par-là »

Il détourna le visage vers l’horizon devant lui, et pointa le doigt vers celui-ci. C’était décidé, pour le Portugal, il prendrait l’avion, quitte à ensorceler la vendeuse de billet pour qu’elle lui offre une place. Il avait quelques baguettes volées avec lui, ainsi si quelqu’un voulait tracer le sortilège pour savoir qui l’avait lancé, ils arriveraient forcément au mauvais propriétaire. Pas besoin d’un sortilège impardonnable pour se faire, les moldus étaient extrêmement facilement influençables, malheureusement pour eux.

« Cherche ce que c’est qu’un avion ! Parce que je vais prendre ce moyen de transport pour aller au Portugal pour la journée. Quand tu vas me voir revenir, tu vas rien comprendre, je serai tout bronzé ! »

Il souriait face à cette perspective. Il adorait pouvoir voyager grâce à son travail, même si ce n’était pas le meilleur job du monde. Il n’avait jamais vu le Portugal, et il se promettait qu’un jour, il y emmènerait ses sœurs et sa mère. Peut-être Sasha, aussi. Ou peut-être pas.

« Je ne serai pas là ce soir, ou peut-être dans la nuit, mais je vais te laisser profiter de ton père … »

Et voilà que les ressentiments étaient de retour. Il secoua le crâne, lâchant le regard de Sasha, et regarda de nouveau l’horizon. Pourquoi ne pouvait-il pas laisser ça derrière-lui, hein ? Pourquoi avait-il besoin de partir sur cette mauvaise note alors que jusque-là, enfin jusqu’à il y avait un quart d’heure, tout s’était bien passé ?
Il fallait qu’il arrête de trop penser, comme ça. Elle n’était pas sa petite amie, il n’avait aucun compte à lui rendre. Il n’avait pas à l’embrasser avant de lui dire au-revoir, ni à lui murmurer un je t’aime à l’oreille. Il n’avait pas à se forcer à aimer son paternel, il n’avait rien à faire. Mais du coup, il ne pouvait rien exiger de sa part en retour. Il ne pouvait pas la changer, ni la faire renier sa famille, il ne pouvait pas. Il se retourna alors une dernière fois vers elle, et soupira :

« On se voit bientôt, Sashimi. »

Les yeux plein d’espoir – et d’amour – il s’élança vers l’horizon.