La Mort

Le Professeur Dumbledore s'avança solennellement vers son pupitre, en cette soirée du 24 Avril 1977. D'une voix grave, il confirma la rumeur qui tournait dans Poudlard depuis quelques jours maintenant :

« Chers élèves, chers collègues,
Aujourd’hui Poudlard se drape de noir pour pleurer la disparition de l’une de vos camarades et amies, Daphné Rockwood. Aujourd’hui est un bien triste jour dans nos mémoires, vous ne la fréquentiez peut être pas, mais il est de mon avis que chacun d’entre vous, ici, est important. C’est pourquoi nous sommes tous ici réunis pour honorer la mémoire de la jeune Daphné, qui nous a quittés il y a quelques jours.
Derrière les masques que nous nous construisons et les murs que nous érigeons autour de notre personne, il y aura toujours des failles qui montreront au reste du monde un fragment de votre âme. Derrière celui de Daphné Rockwood se cachait une adolescente loyale et prête à tout pour réussir, il y avait cette amie, cette sœur, cette fille que certains d’entre vous connaissaient bien et d’autres non. Qu’importe. Vous avez tous pris consciemment ou non les mêmes chemins, parler avec elle ou simplement croiser son regard.
Prenons donc maintenant quelques minutes pour nous recueillir en la mémoire de Daphné Rockwood »

L’une de vos camarades est donc décédée il y a quelques jours. Que ce soit par vos enseignants ou des bruits de couloir, vous avez fini par apprendre la cause de sa mort. La malheureuse fut attirée dans le lac par un strangulot qui l’aurait ensuite entrainée dans le fond du lac pour l’y noyer. Mais c’est ce que l’on vous a dit, c’est ce que vous avez cru comprendre … qui a dit que cela était vrai ? Quelqu’un a-t-il eu confirmation officielle des faits ? Allez, courez ! Vous mourrez d’impatience d’en savoir plus, je le vois sur votre visage !

Oh, c'est un secret ?!

Allez, on partage !

Les moules enceintes que vous êtes ne méritent même pas que je les salue.

Alors ? On est sourd, on est aveugle ou comment ça se passe ? Pour une fois qu'il se passe quelque chose de vraiment intriguant dans ce bahut, tout le monde semble avoir de la matière fécale dans les yeux. Car oui, rien n'était trop intéressant pour le moment. Franchement, vos escapades nocturnes, vos amourettes secrètes, vos bêtises illicites et pieds-de-nez au règlement sont, selon moi, relégués au rang d'enfantillages... bien que je ne me lasse jamais de vous scruter dans vos moments d'intimité. Vous pouvez m'accuser de voyeurisme, j'en ai juste... rien à foutre. Ce n'est pas ma faute à vrai dire : je vois et j'entends tout, je sais pas faire autrement. Je suis tout le temps au mauvais endroit, au mauvais moment et j'aime ça. Ca me permet d'entretenir les pages de mes carnets intimes. En effet, jusqu'ici, vous avez de la chance, j'ai réussi à tenir ma langue aiguisée mais, malheureusement pour vous, j'ai décrété qu'il était beaucoup, beaucoup plus amusant de tout balancer. Personne ne remarque rien ici, à part moi - oui je me lance des fleurs, ça sent bon. Remerciez donc l'Entité Supérieure qui nous a tous créés (appelez-la comme vous le voulez) d'avoir eu l'éclair d'intelligence de doter notre chère planète de personnes de mon acabit. Comprenez : des êtres d'exception, extralucides et aux aguets.

Vous connaissez tous la version de l'histoire qui dit "Pauvre nana, de méchants strangulots pas beaux ont eu raison d'elle...". Je suppose que la notion de "théorie du complot" ne vous échappe pas, hein ? Ca suppose qu'on nous cache des choses énormes "pour notre bien". Et bien, on nage en plein dedans. Et à l'instar de la petite victime, on pourrait facilement perdre pied et se noyer dans un lac de mensonges éhontés. Car OUI, pour une fois, les strangulots ne méritent pas leur place sur le banc des accusés.

Je pourrais enrober la vérité de centaines de digressions pour faire monter la tension et le suspens, mais je ne suis pas comme ça. De un, j'ai un esprit synthétique et de deux, je pense que lorsqu'on annonce une nouvelle avec brusquerie, elle ébranle bien plus. Exemple ? Si quelqu'un vous annonce de but en blanc que l'un de vos proches est décédé, ça aura plus d'impact que de vous tenir un discours de 20 minutes qui vous laisse comprendre la situation, à défaut de la digérer. Bref.

Daphné Rockwood a été butée.

Non, ce n'était pas un accident. Oh, on ne compte pas le nombre de films avec un opportuniste qui veut épouser la riche héritière et maquiller le meurtre en dramatique accident. Je me demande encore comment des gens peuvent encore gober ça et, surtout !, l'appliquer. Il faut déjà être un peu dérangé pour mettre fin aux jours d'une personne sans lui demander d'avis, mais encore plus pour employer une technique vieille comme les chemins qui ne fonctionne plus. L'enquêteur découvre toujours l'assassin.

Ah ? J'ai éveillé votre intérêt, je le sens. Quelle reconnaissance ce serait, de démasquer le coupable au nez et à la barbe du croûton qui nous sert de Directeur ! ...Il reste cependant un détail. Un tout petit détail de rien du tout en fait : il y a plus que probablement eu complicité.

Comme je vous l'ai expliqué, je suis tout le temps là au moment M, moment lors duquel les évènements prennent leur source. Certes, j'étais trop occupée à regarder par le trou de la serrure un petit couple qui batifolait, faisant fi de leur partenaire respectif (Qui sait ? C'était peut-être toi, qui lis en ce moment ces mots...). Quand ça commençait à devenir insoutenable à la vue, j'ai fait un tour dehors. J'ai toujours eu un flair infaillible pour me diriger d'instinct vers les endroits bientôt dignes d'intérêt.
Toujours est-il que, à peine un pied près de la Forêt Interdite (rien n'est interdit pour les gens libres comme moi), j'ai eu dans mon champ de vision un quintuor plutôt louche, qui semblait transporter quelque chose de lourd. Ma main à couper que ces cinq élèves ne sont pas de blanches colombes dans l'affaire Rockwell. Ils seraient plus de noirs corbeaux. Et vous tomberiez encore plus bas dans mon estime si vous en veniez à croire qu'ils ne faisaient que transporter des sacs de patates. LE CORPS, mes amis (ouh, trop de familiarité ici). Ils transportaient un fuckin' cadavre ! Peut-être que ça muscle, j'ai jamais essayé...

Il se peut que je sache de qui il s'agit, mais quel intérêt de déballer leurs noms ici ? Pour que le seul vrai piment dans la vie fade à Poudlard cesse déjà de faire son effet ? Absurde.

N'empêche, je me demande bien lequel d'entre vous sera assez perspicace pour mettre la main sur ces délinquants juvéniles. Le chiendent de notre génération, pouah ! M'enfin, je juge pas. Ce n'est pas comme si vous étiez des anges, vous.

Qui est le coupable ?

Assise parmi les autres élèves, à l'une des quatre longues tables de la Grande salle, Elle écoutait le discours de Dumbledore, tâchant de réprimer les frissons d'appréhension qui menacent de lui parcourir l'échine. Le corps de Daphné Rockwood venait d'être retrouvé, flottant à la surface du lac. Et elle se rappelle très bien du contraste frappant de sa peau déjà blanche comme un fantôme, comme un mort, contrastant avec les eaux noires et profondes, gelées aussi, de la grande étendue d'eau. L'expression de terreur sur son visage. Les marques apparaissant déjà sur sa peau diaphane en un plus léger, mais tout aussi morbide contraste. Le vide terrifiant de ses yeux. Un regard lancé vers l'un de ses partenaires de crime, un peu plus loin, lui montre un visage fermé, dur mais assuré. Elle tourne la tête pour lancer un regard à une autre personne du groupe : sa façade est tout aussi indéchiffrable si ce n'est la détermination, la froideur. Elle croise son regard, frissonne. Observe les élèves autour d'elle, puis leurs autres partenaires... Ne craignent-ils pas de se faire prendre ? Que Dumbledore, ou leurs professeurs, ou qui que ce soit d'autres, peut-être même les élèves, ne finissent par les retrouver ? Que feraient-ils dans ce cas, d'ailleurs ? Tenteraient-ils de nier, ou avouerait-ils tout ? Et si seulement certains d'entre eux étaient prit... est-ce qu'ils -est-ce qu'elle, aussi?- dénonceraient les autres ? Tant de questions sans réponses, inquiétantes, angoissantes à l’extrême.

Elle baisse la tête, observe la table sans la voir, le regard plongé dans le vide. N'étaient-ils pas allés trop loin ? Et les autres qu'en pensent-ils ? Une chose est sûre : si jamais ils éprouvaient la moindre trace de remord, celle-ci est totalement absente de leurs visages et de leurs expressions. Mais non, non, elle ne doit pas en éprouver non plus : il fallait que le message passe. Assez de se faire tyranniser par les Serpentards ! Ils étaient la voix de leurs victimes qui se rebellent contre eux. Parce qu'il faut que leur hégémonie tyrannique cesse, qu'il est aussi temps de leur faire comprendre qu'ils ne sont pas inatteignable, tout au contraire... Et il est plus que temps... Forte de cette résolution, son regard se fait plus déterminé, un peu plus dur aussi : le retour en arrière n'est simplement pas possible, et, de toute manière, il n'y a rien qu'ils puissent faire si ce n'est de ne rien faire et d'attendre. Attendre en espérant qu'ils n'aient oublié aucune preuve, et que rien ni personne ne les trahira tout en gardant leurs deux yeux ouverts.

Si bien que lorsqu'Ils se retrouvent, même pas le temps de se croiser comme parfaitement par hasard, plus tard dans la journée, la réponse est immédiatement trouvée :

- Que fait-on ?

- Rien.

- Et si ça tourne mal ?

- Ca n'arrivera pas. Restez sur vos gardes tout de même, et si l'un de nous remarque que qui que ce soit commence à nous soupçonner... Alors nous agirons.

Du coin de l'oeil, Azrael aperçu un mouvement, et, se désintéressant de ce qui fait office de repas dans son assiette dans laquelle il ne faisait que piocher avec cette indolence toute aristocratique qui lui est propre, le voilà qui tourne la tête vers l'estrade sur laquelle se trouve la longue table des professeurs. Dumbledore, s'avançait vers son pupitre doré, l'air grave. Le jeune homme arque un sourcil d'une manière presque imperceptible, attendant la suite qui ne tarde pas plus : les rumeurs morbides qui s'étaient propagées dans le château depuis quelques jours, lorsque la disparition de Daphné Rockwood, une Serpentard de quatrième année d'une famille de sang-pur reconnue avait été remarquée, étaient toute fondées. Elle était morte. Le regard d'Azrael s'étrécit sans cesser de fixer le vieux sorcier des yeux : quelque chose n'allait pas. Est-ce quelque chose dans l'expression ou l'attitude du Directeur ? Peut-être, oui, même si à première vue, à part son deuil, son sérieux, rien d'autre ne lui semble vraiment paraître. C'est plus subtile, au point d'être peu perceptible. En revanche, le manque total de détails sur les circonstances de son décès, mais aussi de sa disparition mettent plus clairement la puce à l'oreille. Pourquoi n'en disent-ils rien ? C'est étrange, et Azrael a la claire impression que certaines choses d'une importance cruciale quant à la mort de la Vert et Argent, leurs sont cachées... Et il compte bien découvrir ce dont il s'agit. Après tout, il s'agissait tout de même de l'une de ses chers petits serpents, et une sang-pure, de surcroît... Et même s'il ne la connaissait que de nom et de visage, on ne s'en prend pas à ses serpents impunément. D'aucune manière que ce soit.

C'est ainsi que, le soir même, lorsqu'il découvrit l'article écrit par une certaine ''Fille aux potins'', probablement nouvelle source de rumeurs et potins en tout genre... Et bien pour une fois, Azrael y crut. Reposant le papier sur la table de la Grande Salle devant lui, son air reste détaché. Ou tout du moins, ça n'est que ce qu'il laisse paraître, et très nombreux sont ceux qui s'y laisserait prendre, alors qu'intérieurement, il est partagé entre colère -offusqué qu'on s'en soit prit directement à eux, Serpentards- et une légère pointe de... satisfaction morbide. Ses doutes étaient bien avéré : Daphné Rockwood ne s'était pas noyée, elle avait bel et bien été tuée, lâchement, et c'est un affront qu'ils ne doivent pas laisser passer. Sous aucun prétexte. Sinon, nombre serait ceux qui finiraient, peut-être seulement inconsciemment, mais ce serait suffisant, que les Serpents, l'Elite, plus particulièrement, ne réagissaient pas. Qu'ils n'étaient qu'une bande de lâches s'esquivant au premier problème parvenu, incapable de réagir concrètement. Parti en fumée, tous les souvenirs de leur implacable pouvoir et de tout ce qui fait qu'on les craint à leur juste mesure. Et à partir de cela... tout finirait par dégénérer. Ce qui n'est absolument pas acceptable. Voilà pourquoi, cette fois-ci, il faudrait s'en mêler, tâcher de rester discret afin de ne pas se faire prendre et de paraître parfaitement innocent si jamais les choses venaient à ''mal tourner'', tout en s'assurant que tous -les élèves, en tout cas- sachent néanmoins qu'il(s) était à la recherche de ceux qui avaient osé toucher l'une des leurs, peu importe qu'elle n'ait été qu'une simple petite Serpent. Et à vrai dire... Cette perspective plaisait particulièrement à Azrael. Enfin. Enfin, quelque chose se passaient à Poudlard, et il allait pouvoir mettre en pratique l'un de ses jeux préféré. L'un de ceux qui allument ces sombres et ténébreuses, inquiétantes lueurs d'exaltation dans les prunelles vaironnes du russe. La traque... Et elle ne tarderait vraiment pas à commencer...

James ne mangeait pas vraiment, ce soir-là. Il tripotait sa fourchette, jouait avec la nourriture, buvait un peu d'eau. Le repas - comme tous les soirs - avait l'air appétissant : les pommes de terre dorées, la viande qui avait sans doute passé des heures à rôtir doucement dans les cuisines, les légumes verts - James n'avait jamais été fan mais les elfes de maison les préparaient d'une telle manière qu'il ne pouvait résister - bref, les mets proposés n'étaient pas le problème.

On aurait pu penser à une soirée d'avril tout à fait banale. Le ciel commençait à se découvrir, le soleil faisait quelques timides apparitions ; il faisait frais mais plus froid ou pluvieux comme les précédentes semaines. Les septièmes années angoissaient pour leur examen de fin d'année tout comme les cinquièmes années. Les couples se faisaient et se défaisaient, des potions explosaient, des duels éclataient : tout semblait aller bien.

Le seul élément qui venait perturber la normalité de la vie à Poudlard était conséquent et affolant. L'ambiance était lourde, morose. Un seul nom circulait, imprimé sur toutes les lèvres : Daphné Rockwood. Des rumeurs couraient depuis des jours sur son absence, changeantes au fil des humeurs. James avait pu entendre qu'elle avait été renvoyée, mise en enceinte, qu'elle était atteinte d'une maladie sexuelle hautement dégoûtante puis enfin, la dernière était tombée. Abominable.

Rockwood était morte. On chuchotait dans les couloirs, on se faisait passer des mots pendant les cours et on en parlait tard le soir dans les dortoirs. Comment, on ne savait pas trop mais bien vite, la rumeur fut transformée en fait établi.

Pour être franc, James ne connaissait que très peu Rockwood. Il l'avait croisée, plus jeune, dans les réceptions réservées aux Sang-Pur et à leur richesse indécente, puis à Poudlard. Il ne la détestait pas parce qu'honnêtement, il s'en fichait. À ses yeux, il y avait d'autres monstres à Serpentard qu'une gamine de quatorze ans pourrie gâtée. Leur différence d'âge et de maison faisait en sorte qu'ils ne s'étaient jamais adressés la parole. Néanmoins, il s'était toujours senti très mal à l'aise en se présence et il n'avait aucune idée du pourquoi.

La famille Rockwood était puissante, renommée et pure. Et, il y avait un autre rejeton, Augustus - que James ne pouvait définitivement pas saquer. Un adepte de la Magie Noire, la suprématie du sang pur, haine des moldus, etc. Il aurait préféré que ça soit lui qui crève. Il en était à ses pensées plutôt sombres et carrément morbides quand Dumbledore se leva, l'air grave, sérieux, et commença son discours.

« Prenons donc maintenant quelques minutes pour nous recueillir en la mémoire de Daphné Rockwood. »

Elle était vraiment morte - noyée par un strangulot - et si James s'en foutait de sa personne, son coeur se serra un peu. Quatorze ans. Ce n'était pas grand-chose finalement, on avait le temps de faire quoi, d'accomplir quoi ? Peut-être de vivre son premier baiser, sa première retenue, sa première dispute avec ses parents. Il passa une main dans ses cheveux. Le Gryffondor avait désespérément envie de fumer, là, tout de suite. Il jeta un regard à Sirius à ses côtés puis à Remus et leur fit un bref signe de tête. Ses amis avaient compris.

Il se leva sans faire de bruit. Le recueillement était fini ; quelques filles pleuraient à chaudes larmes, d'autres avaient l'air d'ouvertement de s'en moquer. James vit des feuilles circuler entre les élèves. Il fronça les sourcils et en piqua une à un Serdaigle. Ce dernier allait protester mais quand il s'aperçut qui avait piqué sa feuille, à savoir le grand James Potter, il se mit à rougir.

James n'y prêta aucune attention, pli la feuille qu'il glissa dans sa poche et sortit de la Grande Salle. L'air frais lui fit un bien fou. Il s'étira et il eut l'impression de pouvoir enfin réfléchir. Il avait besoin de s'éloigner de l'atmosphère pesante et surtout, surtout, d'arrêter de ressentir. Il ne pouvait s'empêcher de se mettre à la place des parents de la gamine ou de ses amis. Certes, il désapprouvait toute l'idéologie de sa famille mais il n'était pas non plus sans coeur.

Finalement, après une poignée de minutes de réflexion, il décida de carrément s'aérer. Comme la soirée était encore jeune, il pouvait sortir sans problème par les portes du Hall pour aller au parc. Quand enfin, il fut dehors, il sortit son paquet de cigarettes. Il en avait les doigts tremblants, remarqua-t-il avec une pointe de dégoût face à son addiction.

James en glissa une dans sa bouche et avec sa baguette, l'alluma. Il expira profondément, enfin calme, et la fumée s'envola paresseusement autour de lui. Bon. Il pouvait réfléchir.

Le premier détail qui lui semblait absurde était cette histoire de lac. Qu'est-ce qu'une fille comme Rockwood irait foutre près du lac, avec ce temps ? D'accord, le mois d'avril était agréable mais ce n'était pas non plus la canicule. Et, James se souvenait très bien quand il était en quatrième année à quel point les filles avaient du mal avec le lac : surtout à cause du calamar géant et des garçons un peu cons - dont il faisait partie - qui essayaient de les arroser avec l'eau - qui n'était pas forcément très propre. Aucune adolescente en pleine puberté et un peu idiote n'irait là-bas.

Surtout en plus, une fille comme Daphné, élevée dans un univers où seule l'étiquette, les apparences sont importantes, n'irait jamais se baigner ou même s'approcher du lac. Et puis, ce n'était pas comme si elle pouvait bronzer, tremper ses pieds dedans. On était en avril, en Angleterre.

Et puis ensuite, cette histoire de strangulots était particulièrement absurde. Pour qu'ils puissent la noyer et l'attirer au fond de l'eau, Rockwood aurait du être au beau milieu du lac et à un ou deux mètres de profondeur, au moins - et encore, il était gentil. Ensuite, elle aurait pu aisément se défendre avec sa baguette - si elle l'avait emportée - ou crier à l'aide - si elle s'était baignée pendant la journée. Les circonstances étaient floues et étranges.

Parce que si Daphné Rockwood s'était baignée dans le lac, de nuit, sans baguette alors que tout le monde savait que certaines créatures y résidaient et avait fait quelques brasses en apnée, James voulait bien se faire bouffer par le calamar géant sans hésitation.

Il tira encore quelques taffes sur sa cigarette et déplia le bout de papier qu'il avait gardé dans sa poche. C'était un article de " La fille aux potins " apparemment. James eut quelques brefs sourires devant son ton sarcastique et vulgaire. L'humour noir marchait toujours sur lui. Cependant, plus il approfondissait sa lecture, plus il fronçait des sourcils. Sa cigarette se consumait lentement au bout de sa main droite.

Un meurtre. Cinq complices.

James fit le tour du parc des yeux. À une dizaine de mètres, l'eau noire du lac semblait être entourée de mystères impénétrables. Il écrasa son mégot, passa une main dans ses cheveux et relut une seconde fois l'article. Par merlin.

Il fallait qu'il découvre la vérité, non ?

Car, plus perturbant qu'un meurtre, l'idée de cinq meurtriers dans l'enceinte de Poudlard... Des gens capables de tuer une gamine de quatorze ans de sang-froid. Et cinq complices, c'était énorme. On pouvait tout de suite retirer le mobile de l'ex-copain jaloux - même si, à ce si jeune âge, cela paraissait déjà peu vraisemblable, quoique, il existait des tarés à Poudlard. L'attaque pouvait être dirigée contre la famille Rockwood, contre Serpentard ou contre Daphné, elle-même (la jeune fille était-elle impliquée dans des trucs louches ?).

Il fit craquer ses jointures et refuma une deuxième cigarette.

Malgré lui, James était excité. Il s'en voulut pendant un instant - quelqu'un était mort, c'était dangereux, etc - mais la situation était inédite et promettait maintes aventures et réflexions. James vivait dans l'action ; ce meurtre réunissait tout ce qu'il adorait.

La rumeur n’avait cessé d’enfler à l’intérieur des murs de Poudlard, et pour un espion comme Maxence ignorer une rumeur était impossible. Et elles concernaient toutes le dernier événement en date, horrible qui plus est, la mort d’une élève, Daphné Rockwood… Quand on s’était aperçu de l’absence inhabituelle de l’élève dans sa salle commune et aux cours, le directeur Albus Dumbledore avait été immédiatement informé et il avait réuni en urgence le personnel de Poudlard, Maxence y compris du fait de son rôle de bibliothécaire, pour les informer de cette disparition tragique. Le professeur de Sortilèges et Enchantements proposa de lancer un sortilège de localisation à l’aide d’un effet personnel de la jeune fille : il suffisait de lancer un sort l’objet en question et celui-ci se mettait à s’envoler pour se diriger vers sa propriétaire. Maxence connaissait bien ce sortilège pour l’avoir utilisé de maintes fois et pour l’avoir étudié pendant son cursus Beauxbâtons. Il proposa donc naturellement son aide au professeur Flitwick, le sortilège nécessitant l’action simultanée de deux sorciers, offre que l’enseignant accepta au vu des qualifications du bibliothécaire en sortilèges (Un O à ses ASPICs notamment et un article fameux sur le sortilège de projection mentale comme en attestait le PV que le Français avait fourni à Dumbledore pour obtenir le poste) C’est comme cela que les professeurs retrouvèrent le corps de la jeune fille au fond du Lac Noir. Les causes de la mort ne faisait aucun doute : il s’agissait d’un meurtre, mais le directeur décida de donner une version différente afin de ne pas affoler les élèves et leurs parents. Il avait d’ailleurs informé le personnel de l’école avant son discours afin que tous soient d’accord sur la version à donner officiellement, même devant le ministère…

L’équipe enseignante et assimilés était donc plutôt tendue quand lors du repas le professeur Dumbledore prit la décision de révéler la sinistre histoire aux élèves. Officiellement, il leur annonça que la jeune fille été décédée noyée au fond du Lac Noir, entraînée par une horde de strangulots, sans aucun espoir de s’en sortir. Les élèves avaient l’air stupéfaits, certains regrettant peut-être de ne pas avoir mieux suivi les cours de Défense contre les Forces du Mal portant sur les Strangulots… Les amis de la jeune fille pleuraient chaude larme, et tous semblaient atteints par cette nouvelle, à des degrés divers, les Gryffondors restant sur leur réserve, les Serpentards criaient presque au complot et s’échauffaient rapidement, les Poufsouffles étaient atterrés et ne savaient qu’en penser et les Serdaigles se posant déjà des myriades de questions.

Les Professeurs étaient tous silencieux, hormis l’infirmière qui pleurait également… Maxence quant à lui était plutôt curieux. Une curiosité morbide peut-être ? Eh bien pas tout à fait, en effet, Maxence, avant d’être le bibliothécaire de Poudlard, était un espion de la Septem Prisci, et il était dans cette école pour transmettre des informations à sa hiérarchie. Cette histoire de meurtre les intéressait au plus haut point, preuve en était de la conversation qu’avait eu le français avec un de ses supérieures du Bureau le lendemain de la découverte du corps sans vie de la jeune fille. Pour parler avec lui, ils passaient par l’intermédiaire d’un miroir magique qui ne donnait pas le reflet mais qui était une sorte de moyen de communication extrêmement efficace. Alistair Beaumont, son supérieur direct, lui avait dit dans ces termes :

« Ce n’est peut-être pas si grave que cela mais vous devez mener votre enquête et découvrir qui est le meurtrier, ou les meurtriers s’ils sont plusieurs. C’est primordial pour la sécurité du monde magique, si Poudlard a pu être touché, rien ne nous dit que demain ça ne sera pas Beauxbâtons. Vous savez ce qu’il vous reste à faire, je veux un rapport régulier de vos découvertes pour mettre cette sombre affaire au clair, et surtout restez discrets, la France serait accusée d’ingérence si le gouvernement britannique apprenait l’objet de notre organisme et de votre place à Poudlard. Fin de transmission. »

Maxence ne ressentait aucune peine, n’ayant vu la jeune fille qu’une seule fois dans sa bibliothèque et même s’il compatissait avec la douleur des amies de la jeune fille, il se devait de rester professionnel et d’exécuter sa mission. Il allait devoir jouer un double jeu : enquêter sur cette mort tout en faisant semblant d’être un simple bibliothécaire … Mais c’était son travail et il s’y attèlerait le plus vite possible. Le discours de Dumbledore avait beau avoir ce but de rassurer tout le monde, il savait très bien que les rumeurs allaient bon train… Ne serait-ce qu’en récupérant par hasard un morceau de parchemin où une certaine Fille aux potins semblait en savoir beaucoup sur ce qu’il s’était passé. Elle déclarait sans l’ombre d’un doute qu’il s’agissait d’un meurtre et non d’un accident. Et qu’en plus elle connaissait l’identité des meurtriers. Elle en savait beaucoup et dès lors Maxence s’octroya une autre mission pour connaitre la vérité : il chercherait la fois l’identité des coupables mais aussi l’identité de cette Fille aux potins, elle pourrait lui être bien utile si elle était vraiment au courant de tout ce qu’il se passait à Poudlard. Une mission assez complexe mais que Maxence se sentait capable de remplir. Sa curiosité était piquée, il allait enfin pouvoir s’adonner à ce qu’il préférait : la recherche d’informations. Le décompte était lancé !