Joyeux Noël et Bonne Année

Petits amours de Fizwizbiziens

Aujourd'hui, c'est la date limite de la fabrication des cadeaux. Alors, mes petit(e)s pères/mères Noëls préféré(e)s, vous allez devoir donner ces cadeaux à l'enfant qui vous a été assigné. J'espère que vous serez heureux de vos cadeaux, donnés un peu en retard, certes, mais à l'heure pour la nouvelle année.

Tout plein de voeux de la part du Staff de Fiz', qui vous souhaite la meilleure des années 2013 possible (bon ok, y'en aura qu'une d'année 2013, mais elle sera ouf quand même), tout plein de vœux de bonheur, de santé et d'amour petits chatons roux
2013, année de la baise.

Postez pas les cadeaux tout de suite (le message est posté à 14h10), attendons que il y ait plus de participants à cette animation connectés pour pouvoir poster un peu tous ensemble, ok ?

Love sur vous les bébés, Fiz' ne serait rien sans ses membres parfaits et exemplaires

Votre Staff

Voilaaaaaaaaaa j'espère que ça te plaira

Spoiler:

À l'attention de Mary MacDonald.

Joyeux Noël à ma cousine chérie
J'espère vraiment que ce RP va te plaire; il révèle pas mal de choses de notre passé Et surtout, nous, nous et encore nous

Georgia n’avait pour ainsi dire pas de famille. Presque pas. Cela se réduisait à son père, et la famille paternelle étant morte et enterrée depuis bien longtemps, il n’y en avait pas d’autre. Contrairement à beaucoup d’enfants, elle n’avait jamais connu ses grands-parents. Elle n’était jamais allée chez eux le week-end, n’avait jamais mangé les bons gâteaux que lui préparait sa mamie en tablier à fleurs roses, n’avait jamais joué au golf avec son papy. Son père était fils unique ; elle n’avait donc aucun oncle et tante de son côté. Aucun cousin, rien. Les réunions familiales se seraient donc réduites à ses grands-parents, son père et elle, mais même des grands-parents elle n’en avait pas. Alors c’était juste son père et elle. Pendant des années, elle avait cru que le noyau familial ne comporterait définitivement qu’eux. Tout le monde était mort de tous les côtés, même sa mère, alors elle ne voyait pas qui d’autre ajouter à la table de Noël. Comment aurait-elle pu se douter une seule seconde que tout cela n’était que mensonge ? Qu’il y avait bien, quelque part dans le monde, une partie de sa famille qui ne demandait qu’à la connaitre et à s’occuper d’elle, mais que son paternel s’était évertué à maintenir à distance depuis sa naissance, sans aucune raison autre que son égoïsme ?
Impossible de le deviner, il aurait fallu être devin. Car si la famille Prince allait certainement s’éteindre avec son père, puisque Georgia prendrait le nom de son mari le moment venu; cela ne changeait rien au fait qu’il demeurait une partie de la famille Noblin, de sa défunte mère, ailleurs en Grande Bretagne. Et pour le découvrir, il avait fallu que la blonde tombe par hasard sur une boîte poussiéreuse cachée sous une latte du plancher du bureau de son père.

Elle s’en rappelait encore très bien, presque comme si c’était hier. Tout le ressenti amer, le sentiment de trahison terrible, la haine profonde du mensonge, restaient présents, même huit ans après. Ça, elle le savait, elle se l’était même jurée ; jamais elle ne pardonnerait à son père de lui avoir caché la vérité tant de temps. Comme elle-même le lui avait demandé après la découverte du pot-aux-roses, combien de temps encore lui aurait-il menti ? Il lui avait assuré qu’elle l’aurait su de toute manière avant son entrée à Poudlard, mais même ça, ça avait sonné faux. Elle ne l’avait pas cru. Et quelque part, Georgia savait que cette scène en particulier de son enfance avait marqué le début de la fin de sa relation avec son père. Cette dernière n’ayant jamais vraiment été au beau fixe, même dans sa petite enfance quand toutes les petites filles assuraient se marier plus tard avec leur papa, cet évènement avait seulement marqué la chute en flèche de toute forme naissante de complicité entre Richard et Georgia Prince. Parfois, elle continuait même à se demander ce qui serait arrivé si elle n’avait pas pénétré dans son bureau désert, un jour de printemps 1968. Betty-la-Bétasse vivait déjà avec eux depuis quelques années, et bien évidemment jamais la vie pour Georgia n’avait été aussi difficile. Quelques jours avant à peine, la terrible marâtre s’en était prise à elle physiquement, la poussant de l’escabeau où Georgia cueillait tranquillement des fruits. Si elle s’en était tirée avec quelques bleus à peine, son paternel pourtant avait refusé de croire que sa nouvelle femme était à l’origine de ces blessures. Impossible pour lui de voir ce qui malgré tout sautait aux yeux, de réaliser la vérité si criante. Alors Georgia s’y était faite. Elle avait compris que dorénavant elle ne pourrait compter que sur elle-même, pas sur sa famille inexistante à l’exception de son père et de la femme odieuse qui lui servait de nouvelle épouse. Épouse qui dans l’esprit de la fillette de neuf ans alors n’en restait pas moins factice, la véritable et unique ayant été avant elle Elspeth Prince, née Noblin, le véritable Amour de la vie de Richard Prince.

C’était quelque chose que Georgia, malgré maints et maints efforts, ne parvenait toujours pas à comprendre. Si son père avait réellement et à ce point aimé sa première femme, la mère de sa fille unique, comment avait-il pu ne serait-ce qu’envisager de condamner à la perte, non seulement d’une des leurs, mais également de son enfant, la famille d’Elspeth ? Comment avait-il pu refuser à Georgia, la chair de sa chair, le sang de son sang, le fruit de son amour avec Elspeth, le droit de connaitre sa famille maternelle ? Georgia s’était posée cette question des centaines et des milliers de fois, sans jamais trouver de réponse. Ou du moins celle qui paraissait au vu de certains évidente ne lui avait paru à elle que faux-semblant et apparence. Que c’était pour se protéger. Qu’il avait tellement aimé Elspeth que partager son souvenir avec d’autres aurait été trop douloureux. En bref, c’était soi-disant par amour. Mais Georgia continuait à penser que c’était un acte purement égoïste, rien d’autre. Et cet égoïsme, elle n’était et ne serait sans doute jamais disposée à le lui pardonner, entre autres choses.

Toujours était-il qu’un jour, âgée de neuf ans à peine, Georgia était entrée dans le bureau de son père, en l’absence de ce dernier. Elle voulait lui parler pour lui demander quelque chose de futile qu’elle avait presqu’oublié en arrivant devant la vieille porte de chêne, et qui s’était éclipsé de son esprit à peine avait-elle noté l’absence de son père dans le bureau. Il n’y passait pas vraiment le plus clair de son temps, pourtant. Mais les quelques rares -très rares- fois où elle avait pu entrer dans cette pièce, cela avait toujours été en présence de son paternel. Beaucoup auraient eu la sensation, en entrant là, de violer un secret, ou de trahir une confiance. Si cette étrange impression ne fut pas épargnée à Georgia, celle-ci néanmoins ne se priva pas pour aller fouiner un peu partout dans la pièce si peu familière. La surprise passée, c’était la curiosité qui prenait le dessus. Et là, il avait suffi d’un grincement, d’un seul, pour éveiller son attention. Alors qu’elle s’avançait à pas mesurés, foulant légèrement le tapis d’Orient de sa carrure frêle, une latte avait émis un grincement sur son passage. Commun, me direz-vous, surtout dans une vieille bâtisse. Oui, mais non. Car cette pièce était bien la seule où Richard Prince parvenait à travailler, quand une telle chose lui arrivait. Malgré une fortune plutôt conséquente comme tout héritier d’une famille de sang pur respectable, le dernier de la famille Prince devait tout de même occuper un emploi pour subvenir aux besoins de sa famille, surtout après l’arrivée quelque peu fracassante de sa nouvelle épouse dans son manoir et sa petite vie bien rangée. Arrivée qui avait immédiatement manifesté des conséquences sur la situation financière de la petite famille, pour ne pas dire conséquences alarmantes, d’où la nécessité de travailler. Et donc, pour cette dernière activité, en l’occurrence écrire quelques articles pour la Gazette du Sorcier, Richard Prince s’isolait dans son bureau, et veillait à ce que rien ni personne, même pas son épouse qu’il considéra rapidement collante et oppressante une fois la vie quotidienne avec elle découverte, ne vienne le déranger. Raison pour laquelle il avait non seulement totalement insonorisée la pièce à l’aide de la magie, mais également scellé un autre sortilège qui avait pour effet que strictement rien, à l’exception d’une voix humaine, ne pouvait faire de bruit dans la pièce. D’où l’immense étonnement de Georgia en entendant cette unique latte grincer. À cet endroit en particulier, la magie ne faisait pas effet. Et il y avait une raison particulière à cela, qu’elle découvrit quelques minutes plus tard à peine. Immédiatement après, elle s’était baissé pour retourner le tapis, dévoilant ainsi le vieux plancher. Elle avait effleuré la latte de ses doigts d’enfant si fragiles, et cette dernière avait rapidement basculé. Avec précaution, Georgia avait alors retiré la latte de son emplacement, pour la déposer sur le côté. Ce qu’elle ne savait pas, c’est qu’en dessous du plancher, il y avait bel et bien quelque chose de caché. Une grosse boîte poussiéreuse, à l’abri du temps et des gens, et qui devait être là depuis pas mal de temps. Tant bien que mal, la blonde avait réussi à l’extirper pour la sortir au grand jour. Enfant aventurière, elle était avide de découvrir les secrets bien gardés, sans savoir à cette époque qu’il y avait de quoi faire dans sa famille à elle seule. Et sous le couvercle se trouvait enfoui le secret auquel elle s’attendait le moins, celui qui provoquerait en elle un bouleversement tel qu’elle n’aurait jamais pu soupçonner. Ses mains avaient légèrement tremblé en soulevant le couvercle, et ce qui l’avait immédiatement frappée de plein fouet en se retrouvant nez à nez avec le contenu de la boîte, ç’avait été une photo sorcière. Pas n’importe laquelle, celle du mariage de ses parents. Tous les deux souriants, en habits de mariés, sous les confettis et les fleurs, puis Elspeth se dressant sur la pointe des pieds pour embrasser son mari, qui arborait une expression radieuse que Georgia ne lui avait jamais, au grand jamais, vu sur le visage.

Cette photo avait retenu son attention de longues minutes, puis son esprit avait semblé réaliser qu’il y avait d’autres choses en dessous. Alors, elle avait précieusement écarté la photo pour explorer le contenu de la boîte. Des parchemins jaunis par le temps, des lettres, des photos encore. Richard et Elspeth surtout, à l’époque où ils s’étaient connus, à Poudlard, puis dans leurs études supérieures, leurs amis, leur mariage, leur emménagement, Elspeth enceinte, enfin. Chacune était datée au dos, et la dernière était celle d’une Elspeth enceinte de presque neuf mois, gonflée à bloc, mais souriante, mi-décembre 1959. Les yeux de Georgia en contemplant tout cela s’étaient embués de larmes. Il n’y avait pas une seule photo d’Elspeth dans toute la maison. Elle ne savait même pas à quoi sa propre mère ressemblait. Découvrir cette femme à qui elle ne ressemblait presque pas, Elspeth ayant les cheveux et les yeux couleur chocolat, lui avait donné les larmes aux yeux. Le pire de tout, ça avait été les dernières photos à l’intérieur de la boite. Une sur laquelle posaient fièrement deux femmes identiques, deux brunes aux cheveux bouclés et aux yeux chocolat. Elspeth et Edwina Noblin, deux noms qui figuraient ensemble sur un parchemin, qui était en fait un arbre généalogique. Deux sœurs jumelles. Sa mère avait une sœur. Les lettres qui figuraient dans l’ensemble des documents de la boite avaient achevé d’éclairer Georgia. Elles étaient toutes adressées à Richard, signées par Edwina, le suppliant de la laisser venir le voir, et rencontrer Georgia, lui affirmant qu’elle comprenait sa douleur, que la sienne était la même sinon pire, mais que pour autant elle ne comprenait pas qu’il ait souhaité couper les ponts avec elle et son mari. Une lettre datant de mi-mars 1960 lui annonçait la naissance d’une fille, Mary. Ainsi donc, Georgia avait une cousine, qui d’après l’arbre généalogique s’appelait Mary McDonald.

En refermant la boite, Georgia sanglotait. Elle avait fait quelque chose d’insensé juste après. Mais quelque chose qu’elle sentait qu’il fallait faire. Les joues striées de larmes, la boite sous le bras, une des lettres dans la main, elle s’était avancée jusqu’à la cheminée du bureau, puis avait attrapé une pincée de la poudre de cheminette située dans le petit pot à côté. Jetant cela dans l’âtre ; des flammes vertes s’étaient élevées dans les airs, sans faire de bruit. Georgia s’était glissée dans la cheminée et avait déclamé d’une voix forte l’adresse située au recto de la lettre, celle de l’expéditeur, à Londres. Pour déboucher dans un salon inconnu, où une femme, la même que sur la photo, s’était précipitée sur elle pour la prendre dans ses bras, sanglotant elle aussi, à peine l’avait-elle reconnue. Une petite fille blonde aux yeux bleus à peine plus jeune se tenait derrière elle, reconnaissant elle aussi la cousine dont sa mère lui avait tan parlé.

C’était ainsi que Georgia avait découvert la vérité sur sa famille. Ce jour de printemps 1969, à neuf ans, elle avait rencontré Edwina maintenant MacDonald, son mari, et Mary, sa cousine, avec qui elle s’était tout de suite très bien entendue. Rapidement, à force de passer le plus clair de son temps chez eux, contre la volonté de son père qui s’était imaginé mille et un scénarios en voyant sa fille disparaitre de la maison une après-midi, ils étaient devenus sa vraie famille. Non seulement par le sang, mais bien plus qu’un oncle, une tante et une cousine, ils étaient pour elle plutôt des parents et une sœur. Sans eux, elle ne serait jamais devenue ce qu’elle était aujourd’hui. Ils l’avaient aidée à se construire, et si Richard Prince avait refusé de longues années de les revoir, une fois son divorce avec Betty-la-Bétasse finalisé, pendant la cinquième année de Georgia, la donne avait changé puisqu’il avait réussi à mettre sa fierté de côté. Quelle n’avait d’ailleurs pas été la surprise de Georgia ce jour-là, en découvrant son père assis dans le salon de sa tante, alors qu’elle se rendait tranquillement chez les MacDonald, comme souvent pendant l’été !

Mary et elle étaient tout le temps fourrées ensemble. En vacances, l’été surtout, elles passaient énormément de temps ensemble, partant à la découverte des boutiques moldues de Londres, allant s’éclater sur le Chemin de Traverse, discutant de mille et une choses, de garçons surtout, faisant toutes les conneries possibles et imaginables qui pourraient germer dans l’esprit de jeunes adolescentes. Elles se ressemblaient, physiquement comme moralement ; aussi n’était-il pas rare qu’on les prenne pour deux sœurs. Bien que Georgia n’ait que quelque mois de plus, elle se prenait un peu pour l’ainée, celle qui devait veiller sur Mary en toutes circonstances. Elle ne supportait pas qu’on lui fasse du mal, qu’on la touche, qu’on l’insulte, et les quelques très rares garçons qui avaient osé lui manqué de respect s’étaient pris une énorme claque de la part de Georgia, assortie d’un duel sec sur le terrain de Quidditch, pendant les matches. Ah ça non, tout le monde savait qu’il ne valait mieux pas toucher à Mary MacDonald au château si on ne voulait pas s’attirer les foudres de Georgia Prince. Ce n’était pas tant qu’elle était dangereuse et crainte, mais personne n’ignorait qu’elle pouvait se transformer en véritable volcan en éruption dès lors qu’il s’agissait de ses proches, Mary en particulier. Après tout, elle était sa seule cousine. Elles partageaient la moitié de leur sang, mais aussi les secrets, les rires, les joies, les peurs, les amis, Gryffondor, les sorties, et tout ce que deux cousines pouvaient partager. Pour Georgia, Mary, ce n’était pas seulement sa cousine, la très jolie fille sympa au caractère de feu, appréciée par beaucoup. C’était une personne extraordinairement gentille et drôle, courageuse et loyale. C’était sa sœur.

Je me sens un peu bête quand je vois le cadeau des autres ... j'espère que tu ne m'en voudras pas

Spoiler:

Noir. Tout était noir autour de lui, et, malgré tout, il parvenait à percevoir d'étranges éclats de couleur. Elles s'assemblaient en des formes vagues aux bords flous qui, lentement devenaient plus nettes. Bientôt, il put discerner un sourire, courbant doucement des lèvres rosées, légèrement pulpeuses. Deux orbes bleues étrangement familières rivées sur lui, aussi. Une impression de long cheveux bruns et soyeux, une peau claire, mais pas pâle. Il se demandait bien ce qui était le plus doux, les cheveux, ou la peau, pourtant, même s'il les effleurait du bout des doigts, il ne parvenait à les sentir. Il eut l'impression que la courbure des lèvres, l'étincelle dans les prunelles, se firent amusées, légèrement moqueuses, provocatrices... Et lentement, elle disparu, comme un dessin qui s’efface, une lueur qui s'éloigne dans l'ombre. Le noir, à nouveau. A croire que, même dans son sommeil, il se complaisait dans la pénombre... Pourtant, il aurait bien voulut la voir un peu plus longtemps... Azrael grommela, endormis, sans pour autant se réveiller complètement, se contentant de se retourner sur long canapé vert où il enfouit son visage entre deux coussins.

Ce ne fut qu'environ une heure plus tard qu'Azrael s'éveilla vraiment. Ses paupière papillonnèrent un instant devant ses prunelles avant qu'il ne cligne plusieurs fois des yeux, sortant des bras de Morphée. Lentement, il passa ses mains sur son visage, tentant de se rappeler déjà de l'endroit où il se trouvait -pas bien difficile, une salle aussi verte, plongée dans une obscurité à peine dérangée par le feu verdâtre qui brûlait faiblement dans la grande cheminée...- et surtout pourquoi. Ah, oui. Il y avait eu cette soirée dans les cachots, organisée par d'autres Serpents. Ayant bu un peu trop de vodka, il était allé encore aller faire un tour dans le parc fumer une clope, avant de rentrer et de prendre une potion anti-gueule de bois. Croyant ne pas avoir sommeil, il était ensuite retourné dans la salle commune, s'était assis -vautré- sur l'un des longs canapé, et... Et il ne se souvenait plus. Sans doute s'était-il presque immédiatement endormi. Le Serpentard posa doucement son bras replié devant ses yeux. Il se sentait... étrange. Pas parce qu'il avait la gueule de bois, non, la potion marchait bien évidemment, c'était plus... indescriptible. Il avait bien dormis, et pourtant, il se rappelait de bribes de mauvais rêve. Des impressions, surtout, et des couleurs, trop flous pour être clairement identifiable, mais il savait pour avoir fait le même cauchemar des dizaines, des centaines de fois, qu'il avait encore rêvé de cette nuit. Celle où tout avait changé. Un frisson glacé remonta le long de sa colonne. Contrairement à son rêve, il pouvait encore se rappeler de chaque détail avec précision : des flammes montantes, dévorant tout devant ses yeux écarquillés par le choc, des bruits de craquement, des grésillements, des cris, des hurlements, qui ne l'atteignaient pas et le heurtaient de plein fouet alternativement. De l'odeur même, affreuse, qui semblait l'avoir brûler autant que son manoir se consumait. Et puis de l'Horreur. De l'horreur croissante, forte, trop forte... Dévastatrice.

Azrael secoua vivement la tête de droite à gauche, comme pour s'obliger à sortir de ces pensées morbides, et se redressa en position assise sur la canapé. Le tout un peu trop rapidement, certainement, puisque la salle commune -heureusement parfaitement déserte- sembla onduler un moment devant ses yeux alors que ses doigts se refermaient sur le tissu vert du canapé de chaque côté de ses cuisses comme pour se stabiliser. Un soupire lui échappa, alors que son regard se promenait tout autour de lui dans la grande pièce. C'était toujours comme ça, à cette période. Les fêtes d'hiver n'avaient pas été réellement joyeuses depuis des années. Les souvenirs revenaient, ravivaient la douleur. Au fond, peut-être était-il toujours ce petit garçon qui avait vu son manoir exploser devant ses yeux innocents ? La mort, il l'avait vu trop jeune pour l'assimiler totalement, pas assez pour ne pas la comprendre et l'oublier simplement comme un mauvais rêve. Marqué au fer chauffé à blanc, la cicatrice resterait toujours là, cuisante. Mais était-ce seulement une cicatrice ? Peut-être que la plaie ne s'était simplement jamais fermée, la brûlure jamais apaisée. Toujours suintante de cette colère constante et ravageuse, de cette haine farouche. De ce désir si passionnel de vengeance. Cette vengeance... au fond, peut-être qu'il la voyait comme un moyen d'oublier, d'enfin se soigner. De passer à autre chose. Ou peut-être pas tout à fait. En tout cas, il ne voulait pas oublier non plus. Dans à peine quelques jours, cela ferait dix ans. Dix ans tout pile. Les choses avaient bien changé, il avait tellement évolué, depuis tout ce temps, et pourtant, il avait l'impression que tout était pareil.

Un nouveau soupire échappa à Azrael. À ce moment, il avait vraiment envie d'un shot de vodka. Ou même de plusieurs, histoire d'arrêter de ressasser le passé. Ça ne ramènerait pas les morts, il le savait bien. D'après ce qu'il en savait, la nécromancie n'avait rien d'aussi simple, après tout. En tout cas, il était étrange que le cauchemar n'ai pas fini par le réveiller, et qu'il ai même relativement bien -très bien- dormi par la suite. D'autant qu'il avait cette étrange mélodie qu'il était sûr n'avoir jamais entendu auparavant qui flottait dans son esprit, comme soufflé par une brise si légère que c'était à peine si on la sentait. Même si elle restait en tête, c'était plutôt... agréable. Ni lourd ni si entêtant que cela en devenait désagréable. Alors qu'il allait se laisser aller contre le confortable dossier du confortable, le regard de l'anglo-russe tomba sur la table basse devant lui, attiré par un étrange paquet rectangulaire qui -il en était persuadé- n'aurait jamais été posé là par hasard. Pas dans l'antre des Serpents, jamais. Se redressant soudainement, il observa la boite entourée de ruban rouge d'un air suspicieux. De qui cela pourrait-il bien venir ? De ce qu'il savait, ce pourrait tout aussi bien être Ivana, ou Gaël, ou encore n'importe quel autre Vert et Argent -voir même sous l'emprise d'un Impero- qui aurait pu le déposer là. Il avait plus d'un ennemi, plus d'une personne désirant le mettre hors-course, hors de l'élite... Peut-être n'était-ce pas à son attention, aussi, mais dans la pièce déserte, majoritairement verte même dans l'obscurité, il en doutait fortement. Prenant sa baguette dans sa poche, Azrael commença à lancer quelques sortilèges de détection, d'abord simples, puis plus complexes. Rien.

Finalement, le jeune homme saisit le paquet et s'approcha de la cheminée afin d'avoir suffisamment de lumière pour voir ce sont il s'agissait. S'asseyant à même le sol sur l'épais tapis -personne ne le verrais, et son fauteuil attitré était trop loin de la source de lumière- il tira sur le ruban pour libérer la boîte. Ses doigts rencontrèrent le carton fin d'une petite carte, sur laquelle étaient inscrits dans une fine écriture soigneusement courbée « Ouvre-moi Azraël. Je suis pour toi ». Il haussa un sourcil circonspect. De qui cela pouvait-il bien venir ? Quelques doutes commençaient lentement à faire leur place, mais il n'était encore sûr de rien. Au moins, il savait que le paquet était vraiment pour lui. Doucement, avec précaution, Azrael retira le couvercle de la boite. On est jamais trop prudent, après tout, si les sorts de détections n'avaient rien révélés, cela ne signifiait pas qu'il n'y avait rien... A l'intérieur, cependant, reposait un simple album, la couverture sombre sentait le neuf. La lumière du feu qui brûlait dans la cheminée devant lui fit briller des lettres d'une lueur dorée sur la couverture, et il pencha légèrement la boîte en avant afin de pouvoir lire ce qui était écrit. « À Azrael Steve Fever ». La mention de son deuxième prénom le fit froncer les sourcils. Il ne l'aimait guère, certainement à cause d'Ivana et de ses constantes remarques moqueuses à ce sujet. Elles avaient simplement fini par tellement lui taper sur les nerfs qu'il ne supportait maintenant plus qu'on l'utilise. Le fait qu'il soit ainsi écrit lui assurait presque parfaitement l'identité de celle qui avait déposé le cadeau. De toute façon, il n'y avait pas cinquante personne qui lui aurait offert un cadeau de la sorte, mais le fait que le Serdaigle avec qui il entretenait une relation si particulière le lui en ai offert un le rendait... sceptique. C'était étrange, vraiment. D'autant qu'elle avait pris certains risque en s'infiltrant -il ne savait comment- ici.

Sortant enfin l'album de la boîte, Azrael l'ouvrit lentement, tournant la première page légèrement jaunie pour tomber sur... Son propre regard l'observant. Certes, ça n'était qu'une photo, qu'un instant figé en noir et blanc, et pourtant, il avait presque l'impression qu'il y avait quelque chose en plus, dans ce cliché. Dans tout l'album, même. Page après page, les photos s'enchaînaient. Il était sur chacune d'elles, seul, parfois accompagné de Lev ou Victoria, ou encore de Dimitri ou Vladimir, même de Gaël ou de quelques autres Serpentards. Une clope coincée entre les lèvres sur la plupart d'entre elles, comme le faisaient justement remarquer les commentaires écrit de cette même écriture gracieuse que sur la carte sur le ruban. Page après page, photo après photo, commentaire après commentaire, son scepticisme se transforma en surprise, avant de laisser sa place à un certain amusement à l'idée d'obnubiler à ce point les pensée -et l'objectif- de la jeune femme. Finalement, ce fut un sentiment plus calme, indescriptible. A vrai dire, il ne s'en rendait pas vraiment compte, et peut-être était-ce mieux ainsi. Ça lui évitait de se poser des questions auxquelles il aurait été bien incapable de répondre pour l'instant...

Tournant la dernière page, ce fut cette fois-ci sur une photo qu'il avait déjà vu, que le regarde d'Azrael tomba. Un sourire s'étala un instant sur ses lèvres alors qu'il se rappelait quelques instant de sa deuxième année, lorsque la photo avait été prise. Il repéra Lev, encore tout sourire -son frère n'était pas encore mort, sa maladie n'avait pas encore été décelée, à ce moment là- , Dimitri, Vladimir, Victoria, Anja, Ivana, aussi, et lui. Les visages lui étaient familiers, les traits reconnaissables, bien que la photographie ait été prise six ans auparavant. Ses doigts glissèrent sur le papier, doucement, comme une caresse, avant de s'arrêter soudainement sur l'inscription en russe, immédiatement décodée. « Souviens-toi ».... Mais de quoi était-il sensé se souvenir ? Et d'abord, pourquoi, cette photo était-elle dans cet album ? Pourquoi Aurea aurait-elle eu une raison de l'y mettre ? Presque brusquement -faisant tout de même attention à ne pas déchirer la page et le cliché- il détacha la photo de la page, laissant l'album sur ses genoux alors qu'il approchait la photo de la faible lumière que dispensait le feu dans l'âtre, et qu'il approchait légèrement son visage de la photo, comme si le fait d'être plus près lui permettrait d'assouvir plus rapidement sa curiosité. Ses yeux cherchèrent une réponse sur le papier glacé, sur les visages, observant presque avec avidité et précipitation leurs traits, leur expression. Il ne fallut pas très longtemps pour repérer une fillette au cheveux châtains et aux yeux marrons, au premier rang. Il avait faillit ne pas la voir, presque cachée. Les couleurs de ses yeux et de ses cheveux avaient beau être différentes de ce qu'elles étaient aujourd'hui, elle avait beau être plus jeune sur le cliché, ses traits être encore enfantins... Il la reconnaissait presque parfaitement.

Ses yeux vairons s'agrandirent presque imperceptiblement dans la pénombre alors qu'il reposait la photographie sur la page qui aurait été vierge si ce n'était les deux mots écris en cyrillique. Elle avait été là, sous ses yeux. Une pièce du puzzle supplémentaire, et pourtant, le mystère ne faisait que s'épaissir, encore et encore. Au moins, il savait maintenant pourquoi elle n'était entrée à Beauxbâtons qu'en deuxième année... Ou non, pas pourquoi, mais plutôt où elle avait été, avant cela. Lentement, son trajet se traçait. Le véritable pourquoi cependant, restait bien flou, bien sombre. Pourquoi fuir Durmstrang ? Pourquoi avait-elle et les cheveux et les yeux différents, sur ce cliché ? Se cachait-elle ? Trop de questions encore sans réponses. Et aussi, pourquoi lui donnait-elle cet indice, cette photo ? Voulait-elle qu'il sache, qu'il découvre la vérité ? Ou était-ce une façon de montrer qu'il était si loin de la réponse qu'elle pouvait se permettre de lui donner librement des pistes ? Non. Non. De ce qu'il avait vu, Aurea était toujours prudente, toujours sur ses gardes. A la limite de la paranoïa, un peu comme lui, à protéger ses secrets. Elle ne lui aurait pas donné un indice rien que pour ça. Alors... Etait-ce peut-être qu'elle cachait quelque chose d'encore plus gros, encore un secret, qui lui conférait une longueur d'avance ? Un informateur, un don ? Autre chose ?

Le regard d'Azrael contempla silencieusement le feu qui, lentement, s'éteignait dans l'âtre. Tous ces secrets, et puis cette attirance, toujours plus forte à chaque fois qu'il la voyait, qu'il la contemplait du coin de l'oeil. Où est-ce que cela pourrait bien les mener ? Le jeu était passionnant, prenant, toujours plus. Dangereux et excitant aussi. C'était comme s'il commençait lentement à ne plus pouvoir s'en passer. Tout allait vite, trop vite. Les questions se bousculaient dans sa tête, sur tous les sujets. Les secrets, Aurea, les pourquoi, les raisons, Aurea, de nouveau. Lui, aussi. Eux, parfois. Même s'il ne s'en rendait pas encore compte de la direction que prenait ses pensées, ses questions. De la direction que prenait leur jeu, que prenait leur étrange et enivrante relation. De la direction qu'ils prenaient, tous les deux...