Fixés sur son bras, les yeux vairons d'Azrael contemplent avec contrariété une douce et fine fourrure noire recouvrir son poignet, remonter son avant-bras, puis son coude, courir sur son bras, pour finir par englober son épaule, son omoplate, une partie de son dos et de son cou. Il fronce les sourcils. Là. Non, ça ne va pas. Sous les fins poils noirs, sa main se transforme bien en une patte de félin aux griffes acérées, mais.... Quelque chose cloche. Il sort ses griffes, les rétracte. Dans la matière moléculaire de ses griffes ? La structure osseuse ou musculaire de sa main féline ? Certes, ça n'est sans doute pas grand chose, mais Azrael veut atteindre la perfection, pour sa transformation en animagus. Ca n'est pas une option, la toucher du doigt ne lui suffit pas. Soupirant, frustré et contrarié, le russe ferme les yeux une seconde, le temps de commencer à retransformer son bras. La patte de félin laisse la place à sa main aux longs doigts fins, agiles, les articulations de la panthère à celle de l'homme. Un instant, encore, la fourrure lui couvre encore le bras et une partie du haut du corps, avant qu'elle ne disparaisse progressivement, sans laisser le moindre dépôt derrière. Comme si elle s'était faite absorbée par sa peau d'albâtre en un contraste étonnant. Silencieux, il reste encore assis quelques instant sur son lit, réfléchissant à un moyen de parfaire sa métamorphose. Inclinant sa tête assez vivement à droite puis à gauche, il fait légèrement craquer sa nuque, l'une de ses mains posée à la base, pour en faire disparaître les tensions qui s'y sont accumulées, soupirant légèrement. Il se relève, s'approche de sa malle qu'il ouvre d'un coup de baguette. Un mot de passe murmuré si bas que le son ne parvient même pas à ses oreilles, et un compartiment s'ouvre sur le côté, reconnaissant sa signature magique. De là, il en tire une lettre, où les lettres écrites d'une fines et aristocratique écriture sur un parchemin jauni forment -sur la seconde moitié- une liste de livres. Tous traitent du même sujet, aucun n'a le niveau d'un simple septième année. Néanmoins, Azrael n'est pas n'importe quel élève, et son intelligence lui permet de les comprendre sans trop de difficultés -sans pour autant les exclure non plus, cependant. Son regard vairon parcours rapidement la liste, sachant déjà ce qu'il cherche. Là. C'est celui-ci. Lançant un accio pour récupérer sa plume -s'encrant automatiquement- il attrape un bout de parchemin dans sa malle, pour recopier le titre et l'auteur de l'ouvrage. Puis, le voilà qui range à nouveau la liste, replace les enchantements protecteurs sur ladite malle, avant de quitter la pièce. Il a tout juste le temps...

Ca n'est qu'environ une demi heure plus tard que le jeune homme retourne dans sa chambre, un indétectable air de satisfaction dans les yeux : il a obtenu ce qu'il voulait, à savoir, récupérer le livre dont il a besoin pour avancer encore un peu plus loin dans sa transformation en animagus. Enfin, récupérer... Pas encore, à vrai dire, puisque la bibliothèque ne l'avait pas en stock -et lorsque le bibliothécaire le lui avait annoncé, il avait d'ailleurs du retenir un reniflement dédaigneux à cette nouvelle- mais il va bientôt l'obtenir. D'ailleurs, voilà qui l'a légèrement intrigué : depuis quand les bibliothécaires proposaient immédiatement de commander un livre n'étant pas présent sur les étagères, à la simple demande du livre de la part d'un élève ? Sans compter le nombre très peu élevé d'élèves aptes à comprendre le contenu de l'ouvrage, et à s'en servir ? Non, voilà qui est étrange. Néanmoins, il n'avait rien dit, lançant un simple regard surpris bien vite camouflé à M. Boissieu, comme le français s'appelait, avant de l'observer d'un air indéchiffrable, l'espace d'un court instant. Ca ne l'avait aucunement empêché d'acquiescer sans vraiment tarder : après tout, il a besoin du livre, alors qu'importe la raison ? Ca n'est probablement que pour se montrer serviable, même si ça ne l'empêchera de garder une petite part de son attention sur l'homme. Si Azrael sait une chose, c'est de ne jamais rien laisser de côté ; qui sait ce qui, ou qui, pourra être une menace. Un brin paranoïaque, certes... Mais ce côté de sa personnalité lui a déjà été utile plus d'une fois.


Plusieurs jours se sont écoulés depuis la commande du livre, et l'entrevue d'Azrael et de Maxence Boissieu, à présent, et le jeune homme aux yeux vairons commence lentement à s'impatienter. Certes, il a bien d'autres choses à faire, qui occupent une grande partie de son temps, mais pour le moment, il est légèrement bloqué dans son avancée pour sa métamorphose, dont les étapes jusqu'à sa transformation parfaite risquent de durer encore un bon moment. Et qui sait quand il pourrait en avoir besoin ! Ce pourrait être très utile, et il a déjà plus d'une idée de situation où sa nouvelle forme pourra lui servir. Tapotant donc la table des Serpentard en délaissant son petit déjeuné, le russe était occupé à réfléchir -à ça, à ses autres obscurs et mystérieux desseins- lorsque le courrier était arrivé. Et justement, un hibou inconnu, et non pas Yarost', qu'il pouvait apercevoir voler fièrement dans les hauteurs de la Grande Salle -après lui avoir déjà apporté une lettre de son frère, qu'il ne lirait que plus tard-, s'arrête devant lui, la patte tendue. Cessant d'appuyer sa mâchoire sur son poing fermé, accoudé à la table, il arque un sourcil en observant le bout de parchemin accroché à sa patte. L'écriture lui est inconnue, sa provenance aussi. Il sort sa baguette, et, d'un geste presque gracieux, sans prononcer mot, détache le papier d'un sort. Un autre lui permet de savoir que l'expéditeur n'est autre que le bibliothécaire, et ça n'est qu'alors qu'il se décide à prendre la missive entre ses doigts pour l'ouvrir. Lisant les mots, ses yeux s'animèrent, l'espace d'un instant, d'une intense lueur de contentement, toujours teintée de cette obscurité qui ne le lâche plus depuis cette première nuit du voyage à Londres, au début du mois de mars. Le livre est arrivé. Enfin. Il se serait bien presser de se lever pour aller le chercher, néanmoins, son empressement risquerait de passer légèrement suspect, et il préfère donc finir tranquillement de siroter son café avec une peu plus d'enthousiasme, grignotant la moitié d'un fade pain au chocolat qu'il abandonnera sur son assiette.

Ce n'est que peu avant l'heure du premier cours -qu'il a libre- qu'Azrael arrive au quatrième étage du château, où se trouve la bibliothèque. Il a encore traîné un peu, prit le temps de retourner à son dortoir afin d'y lire tranquillement la lettre de Matthew -que de simples nouvelles- à laquelle il répondrait plus tard. Non, pour le coup, récupérer le livre qui l'attend sagement dans le bureau du bibliothécaire est plus important. Poussant donc tout naturellement la porte de bois de la bibliothèque lorsqu'il arrive à son niveau, il tache de prendre un air le plus normal possible, de prendre même une part de cette aristocratique indolence qu'il a souvent. Aucun empressement, aucune impatience : ceux-ci sont soigneusement cachés en son fort intérieur, et il ne compte même pas en laisser transparaître une goutte. Repérer Boissieu se fait tout ce qu'il y a le plus rapidement du monde : un regard lancé à son bureau, derrière lequel il se trouve assis à feuilleter ce qu'il reconnaît être la Gazette du jour. Il s'en approche donc, le plus simplement du monde, jusqu'à se retrouver debout, devant lui.

- Bonjour, M. Boissieu

Salue-t-il simplement. Son regard observe un instant le bureau, à la recherche de l'ouvrage qu'il a commandé. Introuvable. Sans doute le bibliothécaire a-t-il préféré de le ranger en attendant sa venue. Plus qu'à attendre, dans ce cas. D'un petit signe de tête vers le journal, il ré-engage la conversation, arquant légèrement un sourcil interrogateur mais parfaitement neutre, comme si ça n'était qu'une simple question banale :

- Les nouvelles sont bonnes ?

La réponse, il la connaît déjà. Des disparitions, encore, des nouvelles sur cette pseudo-mystérieuse organisation de terribles sorciers noirs qui menacent chaque jours plus l'Angleterre, sans que le gouvernement n'accepte encore la vérité : un mage noir, de ce qu'il sait particulièrement puissant, semble avoir décidé de faire le pays sien. Tsss. Certes, ses idéaux rejoignent grandement -pour ne pas dire presque complètement- les siens, mais ce qu'il a entendu et compris de ses méthodes et de ses objectifs... un peu moins. Le climat de peur est utile, mais ses manières risquent de lui attirer autant d'adversaires et d'opposants que de partisans, si ce n'est plus. Et surtout, ce qui fait grogner intérieurement Azrael, est qu'il donne une réputation plus mauvaise encore à la Magie Noire, principalement pour ceux qui s'en inquiétaient déjà. Une image de puissance, également, mais il n'est pas certain que celle-ci dépasse celle d'effroi. Enfin, il n'y a plus qu'à observer comment tout cela se passe : après tout, peut-être réussira-t-il dans ses desseins, ainsi qu'à faire à nouveau respecter leurs ancestrales Traditions ? En tout cas, Azrael ne peut s'empêcher de se dire qu'il aurait taché de jouer sa partie plus subtilement, dans un premier temps, avant de tâcher de soumettre l'Angleterre, s'il avait été à sa place. Mais, pourquoi cette question, dans ce cas, s'il en connaît déjà la réponse ? Et bien, il cherche ainsi seulement à savoir ce que peut penser Boissieu. Acquiescera-t-il, sans grand intérêt, ou dira-t-il la vérité ? A moins qu'il n'engage la discussion sur le sujet, et là, cela promet d'être bien plus important. Ainsi, il pourra probablement récolter au moins quelques informations sur l'homme dont il ne connait rien à part la nationalité. Et mieux vaut avoir au moins une infime idée du camp dans lequel les gens se trouvent, selon Azrael. On ne sait jamais ce qui peut arriver...