Le métamorphomage et ... l'autre.

Zéphyr serra ses petites sœurs dans ses bras, fixant sa mère avec un grand sourire, puis se recula de quelques pas. Il leur dit qu’il reviendrait vite, qu’il ne fallait pas qu’elles s’inquiète pour lui, qu’il allait très bien, et que si elles étaient inquiète, elles pouvaient toujours leur écrire, et qu’il tenterait de leur répondre. Peut-être que Zéphyr, en disant cela, tentait aussi de se rassurer lui-même. Il avait envie de croire que sa vie n’était pas inquiétante, qu’il avait le temps d’écrire des lettres, qu’il avait un lit sur lequel dormir tous les soirs, qu’il n’avait jamais froid, que ses différents métiers étaient légaux. Malheureusement, il était moins naïf que sa famille. Zéphyr finit donc par quitter l’appartement HLM de sa mère, et à peine eut-il posé un pied sur le palier qu’il transplana.
Sa journée avait si bien commencé, pourtant. Il avait dormi avec ses sœurs, leur racontant des histoires de sorcières (mais des gentilles, celles-ci), et il les avait quitté, le lendemain matin, plutôt en paix. Non, c’était après que tout s’était compliqué. Tout avait commencé pendant ce transplanage. Comme il pensait à autre chose, il se retrouva sur l’allée des embrumes avec deux doigts en moins, et la main ensanglantée, évidemment. Il passa deux-trois minutes, souffrant le martyr, à chercher ses doigts entre les pavés, qui encore heureux avaient transplané avec lui. Evidemment, vu les sympathiques habitants de l’allée, personne ne vint l’aider. Peu lui importait, de toutes façons il ne voulait pas qu’on l’aide. Trop d’égo. Ses propriétés donc trouvées, il s’engouffra là où voulait aller, à la base, mais pas pour se faire recoudre des doigts : chez InkRow, le tatoueur vaudou du quartier. Il roula des yeux voyant son petit protégé pénétrer dans son antre, la mâchoire serrée tellement il avait mal, et du sang dégoulinant de sa main. Presque exaspéré de devoir le réparer tous les six jours (pas toujours parce que c’était un bouffon qui ne savait pas transplaner et qui se désarticulait une fois sur trois, mais parce qu’il avait la mauvaise habitude de s’attirer des ennuis), il alla sans prononcer un mot dans l’arrière-boutique, revint avec un petit flacon d’une potion noire d’encre, et sa femme vint prendre le relais, attrapa la main de Zéphyr, un air doux au visage, la posa sur une table, et plaça les doigts juste devant. Elle trempa un pinceau dans la mixture noire, et badigeonna les plaies. Les doigts vinrent grâce à la magie s’accrocher à la main, non sans que Zéphyr grogne de douleur.

« Ishak, tu vas devoir m’expliquer ce que tu fais pour venir ici à chaque fois complètement cassé. Ma femme n’est pas payée à te réparer »

Zéphyr roula des yeux, tandis que la femme en question riait un peu, l’air bienfaiteur au visage. D’un coup de baguette, elle banda la main, et lui dit de revenir le lendemain, pour qu’elle change tout ça. Puis, elle laissa les deux hommes pour partir s’occuper des clients qui attendaient à la caisse. Zéphyr regarda son tatoueur vaudou préféré, et fit :

« Nan mais je ne venais pas pour ça, à la base, j’ai juste eu un petit contretemps à cause de cette idiotie de transplanage raté parce que je pense toujours à trop de trucs. Tu as quelque chose pour moi, j’ai cru comprendre ? »

Jangor le regarda, l’air incrédule. Non, pour une fois, il n’avait rien pour l’anglo-pakistanais. Pas un colis, une livraison, rien du tout. Zéphyr comprit sur le visage de son ami que quelque chose clochait. La voix largement plus énervée, il fit :

« Jugson ne t’a rien amené ? Enfoiré. »

Zéphyr voulu serrer le poing, mais il se fit mal en tentant, ce qui l’énerva encore plus. Il se leva de sa chaise, Jangor l’observant s’agiter, et fit, plantant ses iris désormais noirs dans ce-dernier :

« C’est une très mauvaise journée qui commence. Je reviendrai quand elle sera meilleure. A plus tard Jang’, merci. »

Zéphyr faisait un travail crevant, vraiment. Il écumait l’Angleterre tous les jours livrant ceci à untel, promettant cela à machine, et s’assurant qu’à chaque fois, il se faisait payer. Pour les meilleurs clients, comme le Jugson en question, il accordait les crédits. Mais quand il y avait trop de crédits, ça l’énervait. L’ardoise de Jugson était pleine de petites dépenses impayées et ça irritait terriblement Zéphyr. Il était supposé avoir livré, depuis deux jours déjà, toutes ses dettes à Jangor. Il ne l’avait pas fait. Zéphyr irait donc le chercher, cet argent. Foutus Mangemorts.
Néanmoins, il fallait encore qu’il passe se doucher et se changer au chaudron baveur, où il avait laissé toutes ses affaires, derrière le comptoir du patron. Ca prendrait une vingtaine de minutes, et il pourrait rendre une petite visite à son copain Jugson. Bon. Ça aurait dû prendre une vingtaine de minutes.

« Comment ça y’a plus de place ? Mais vous avez tous décidé de m’énerver aujourd’hui ? Si c’est une question d’argent, t’inquiète pas, je te paye maintenant ! »
« C’est pas ça Berlioz, t’énerve pas ! C’est les 900 ans de Pré-Au-Lard à la fin de la semaine, j’te rappelle ! Tous les sorciers d’Angleterre et d’ailleurs remplissent les hôtels de Londres et du village pour le jour J, tu trouveras rien, j’suis désolé ! »

T’énerve pas Zéphyr, t’énerve pas. Foutus touristes. Pourquoi ils ne pouvaient pas juste rester chez eux, et prendre le Magicobus ce putain de jour J, et laisser les chambres d’hôtel à ceux qui en avaient vraiment besoin ? Zéphyr allait devoir trouver quelqu’un chez qui dormir, parce que dehors, c’était impossible, il faisait bien trop froid, il neigeait presque. Il ne pourrait pas se laver, en plus. Génial. Il n’avait plus qu’à retourner chez sa mère, tant qu’à faire, la journée ne pouvait pas être pire, de toutes façons. Non, hors de question. Elle allait s’inquiéter, il allait prendre de la place, non. De toute façon il pouvait ne pas dormir, aussi, le temps de se trouver un bon pote chez qui passer une nuit. Où une personne sexuellement triste. Il roula des yeux, avant de les planter dans ceux du patron.

« Tu peux me garder mon sac, au moins ? Je reviendrai le chercher quand j’aurai trouvé un endroit où dormir. »

Sans accorder un regard au patron, il ne voulait pas risquer une réponse négative, il poussa la porte de l’auberge, et s’engouffra dans les rues froides de Londres. Il portait un petit t-shirt gris, sa veste en cuir, et un pantalon noir. Autour du cou, il portait son écharpe de Gryffondor qu’il avait, grâce à la magie, teinte en noir et gris. Elle était aussi recouverte d’un sortilège qui chauffait le cou de son propriétaire, et donc le haut de son corps avec. M’enfin, malgré ça, il avait froid. Il avait aussi une bourse, accrochée à sa ceinture, remplie de plein de petits trucs qui, de loin, paraissaient inutiles. Il voulut transplaner, mais bon, valait mieux ne pas tenter le diable trop vite. Il s’engouffra donc dans la première bouche de métro qu’il aperçut, sauta au-dessus du tourniquet, et pris la ligne qui le mènerait à son favori mangemort du moment.

Une vingtaine de minutes plus tard, il sortait du Tube, marchait un peu, et se retrouvait dans le quartier sorcier chic de Londres. La maison des Jugson était assez petite, parce qu’ils n’étaient pas les plus riches, ni les plus puissants. Ils faisaient juste partie des plus sombres. Zéphyr sorti sa baguette, qu’il tenait dans sa main droite – la blessée était la gauche – et il s’avança vers la maison des Jugson. Il monta les trois petites marches qui lui permettaient d’accéder à la porte, et du bout de sa baguette, il frappa trois fois la porte. Une femme vint lui ouvrir. La baguette pointée devant lui, un sourire terriblement hypocrite aux lèvres, il fit :

« Madame Jugson, quel plaisir de vous rencontrer, votre mari m’a parlé de vous, et de votre femme de chambre, qu’il apprécie beaucoup. Il est par ici ? Il me doit quelque chose »

Jugson n’avait jamais parlé de femme de chambre à Zéphyr, bien sûr. Mais tous les riches avaient des femmes de chambres, même les plus endettés. Et tout le monde savait qu’elles étaient les plus grandes hantises des épouses. Mrs Jugson comprise. Le regard noir, elle semblait perdue dans ses pensées. Merlin, faite qu’elle ne tue pas la femme de chambre, Zéphyr s’en voudrait. Presque. Mais pour l’instant, il était occupé à descendre les marches sur sa droite, qui menaient au sous-sol, et donc certainement à l’antre du Mangemort. Il se retrouva face à une porte, écouta à travers la serrure une seconde, et Bingo ! le mari était bien à l’intérieur, et pas seul, apparemment. D’un coup de baguette, Zéphyr ouvrit la porte, un sourire encore plus grands aux lèvres, et se dirigea à grandes enjambées vers le bureau du maître des lieux. Jugson essaya de désarmer l’intrus, mais c’était peine perdue, vu les petites … aides de Zéphyr, gravées sur sa peau. Par contre, Zéphyr lui, parvint à désarmer le mangemort, un sourire toujours aussi grand aux lèvres. La baguette magique du Mangemort valsa de l’autre côté de la pièce, sous le regard ahuri de l’invité qui s’était recroquevillé sur sa chaise.

« Ben alors, Jugson, on fait affaire avec des moldus, maintenant ? Je ne te suffis plus ? Monsieur, sauf mon respect, ne le laissez pas avoir des dettes envers vous, il a la mauvaise manie de ne pas les rembourser »

Quand Zéphyr prononçait ses mots, il arrivait à la hauteur du Mangemort. Il s’assit alors sur le bureau, juste devant Jugson, dos au moldu, et il appuya sa baguette sur le front de la victime. On entendit une porte claquer.

« Oups, c’est ta femme que j’entends partir ? Je crois qu’elle n’était pas très heureuse d’apprendre que tu la trompais avec sa femme de chambre »

Les yeux de Jugson se remplirent de rage, qu’il écumait presque par la bouche.

« Tu n’es qu’un moins que rien Berlioz, et tu me le paieras »

Il commençait à s’agiter sur son fauteuil, et Zéphyr ne voulait pas qu’il bouge. La baguette toujours plantée sur le front du mangemort, il lança un sort informulé. Bientôt, il commencerait à avoir très froid à la tête, ça le tiendrait immobile. Zéphyr, de sa main cassée, alla planter deux de ses doigts dans la bouche déjà glaciale du mangemort. Décidément, il n’était pas très vif. Il ouvrit la bouche en grand, et grâce au froid que sa baguette diffusait sur son cerveau, il ne bougeait plus. Puis, de cette même main cassée, il fouilla dans la petite bourse accrochée dans sa ceinture, et en sorti un petit flacon rempli d’un liquide rouge et pétillant.

« C’est de la drogue. Ce n’est pas censé être utilisé comme ça, mais tu sais quoi, on s’en fou ! Ça t’apprendra à ne pas me rendre mon argent. Donc tu vois, le liquide ? Normalement, tu prends une seringue, et tu t’injecte quelque gouttes dans les veines, et ça te fait planer un petit moment. Par contre, si je vide ce flacon dans ton gosier grand ouvert … J’ai peur que ça te brûle les entrailles. Tu peux me dire où tu gardes ton argent, et je repars avec ma drogue et ton argent, ou tu peux ne pas me le dire, je t’enfourne le liquide dans la bouche, je détruis toute ta maison, je trouve l’argent, et je pars. »

Les Mangemorts étaient souvent complètement débiles. Zéphyr ne l’aurait jamais tué, parce que sa femme l’avait vu, évidemment qu’elle aurait témoigné contre lui, et le moldu aussi, d’ailleurs. Mais Jugson était comme tous le autres mangemorts, stupide et crédule. Il avait un air terriblement effrayé au visage, et essayait de parler, la bouche ouverte et la langue gelée. Zéphyr eut un peu de mal à le comprendre, mais hors de question de le réchauffer. Il finit donc par saisir que derrière le tableau, il y avait un coffre, fabriqué par les gobelins, du même genre que ceux à Gringotts. Le seul moyen de l’ouvrir était que son propriétaire pose sa main sur la serrure, et ça tombait bien, le propriétaire en question était là, glacifié. Zéphyr envoya valser le fauteuil à côté du tableau, le souleva légèrement d’un Windgardium, de sorte qu’il soit au niveau du coffre. Zéphyr pris le bras du mangemort qui le faisait extrêmement rire parce qu’il avait la bouche ouverte et les yeux presque larmoyants, et appuya sa main contre la serrure. Ca fonctionna parfaitement, la porte s’ouvrit, découvrant une petite pile de Gallions. Il laissa tomber le fauteuil au sol

« Ben dit-donc, on a des petits problèmes d’argent Jugson ? Bon, alors voyons voir ce que tu me dois. 40 Gallions pour les 5 Veritaserum. 50 pour les deux baguettes d’Ollivander que j’ai volé pour toi. Et puis 2 gallions pour la mystérieuse livraison que j’ai fais pour toi en plein milieu de la nuit. Et puis une dizaine de gallions pour les interêts, aussi. »

40 + 50 + 2, 92, ça faisait un peu moins de 500 Livres. Parfait. Zéphyr se retourna vers le moldu. Ben tient, il s’était déjà évanoui. Tant mieux, ça serait plus facile de lui retirer ses souvenirs, ce que l’ancien Gryffondor fit immédiatement. Puis, il se retourna vers son petit mangemort, qui commençait à se réchauffer.

« Donc, chaton, je vais t’effacer la mémoire, parce que sinon ce n’est pas drôle, tu vas envoyer tes copains à mes trousses, et tout. Et puis je vais aussi te vider le flacon dans la gorge. Ça va t’endormir pendant un moment, t’inquiète pas, tu ne vas pas mourir. Par contre pour ta femme … Je ne sais pas si elle va revenir. Allez, bisou bisou. »


Zéphyr avait récupéré son argent, et n’était pas mort du même coup, et pourtant, il n’était toujours pas de bonne humeur. On était le 2 Mars, il mourrait de froid même s’il s’était arrêté de neiger dans la journée, il n’avait nulle part où dormir, et la perspective de retourner chez sa mère ne l’enchantait pas vraiment. Malgré tout cela, il n’avait ni la force d’écumer les hôtels moldus (et pas non plus d’ailleurs l’envie de dépenser l’argent qu’il venait d’avoir), ni celle de se trouver une jolie petite nana à draguer, pour partager son lit une nuit ou deux. Ben alors Zéphyr, qu’est-ce que tu as ?
Il était vingt-deux heures, maintenant. Ça faisait deux heures que Zéphyr marchait dans les rues de Londres, pour ne pas avoir trop froid. Il était allé avaler un grec au coin d’une rue moldue, et maintenant, il ne savait pas quoi faire. Enfin si. Se trouver une porte devant laquelle s’assoir, en espérant que quelqu’un l’ouvre, et lui laisse l’accès au hall. Zéphyr décréta que ça sera plus facile à faire dans son monde. Il repassa donc au Chaudron Baveur, plein à craquer, sans accorder un seul regard au patron, et il se retrouva sur le Chemin de traverse, qui avait perdu toutes ses lumières, toute sa magie, maintenant. Comme prévu, il s’assit sur le porche d’un immeuble, près de la boutique d’apothicaire. Il était sur la plus haute marche, ses pieds touchaient les pavés. Il fallait attendre, maintenant, et dans l’idéal, ne pas mourir de froid. Son écharpe le protégerait, non ? Mouais.

Mais l’anglo-pakistanais savait ce qui le réchaufferait : il chercha dans sa bourse un petit sachet transparent rempli d’herbe. Celle-ci était verte, donc moldue, donc largement moins forte que les autres. Il n’avait pas besoin d’hallucinations, il voulait juste l’impression que sa vie était géniale. Il sorti donc une petite boule de Marie-Juana, qu’il effrita entre ses doigts, une feuille pour la fumer, et il se demanda s’il allait rajouter du tabac, pour adoucir un peu le tout. Mouais, il voulait que sa vie soit géniale. Pas de tabac, donc. Pur.
Quelques minutes plus tard, après avoir roulé son joint, la langue tirée par concentration – c’qu’il est mignon, Zéphyr sorti de sa bourse (encore, mais c’qu’elle est grande, cette bourse !) un briquet en argent, qui avait un jour appartenu à son père, et il alluma son œuvre. L’air impur envahi ses poumons, ses yeux se mouillèrent légèrement, et quand il recracha la fumée, il eut l’impression de laisser tous ses ennuis partir avec. Rien de meilleur. Seul, en une quinzaine de minutes, il finit le joint, qu’il vint écraser sous sa semelle avant de laisser tomber le mégot qui restait à terre. Puis, il se leva, juste pour tester son équilibre. Il dû se tenir contre la vitrine de l’apothicaire, mais ça le fit plus rire qu’autre chose. Evidemment. C’était très drôle d’être défoncé. Il rit, donc, tout seul sur le chemin de Traverse, sa voix résonnant alors sur les pavés. Le garçon finit par s’adosser sur la vitrine, et contempla les étoiles – elles bougeaient – avant qu’un bruit de talons ne vint le déranger dans sa contemplation. Beaucoup trop vite à son goût, une femme qui semblait à 50 mètres de lui la minute précédente se tenait face à lui, une longue cigarette très fine au bec, et elle lui demandait quoi ? Ah oui, du feu.

Ainsi donc. Une femme, très bien habillée, maquillée, qui avait même du vernis non-écaillé sur les doigts, pénétrait sur le chemin de traverse, elle était donc sorcière, voulait fumer une cigarette impossible à fumer tellement il n’y avait pas de tabac dedans, et lui demandait du feu. Tous ces éléments firent éclater de rire – réellement – le Zéphyr. Puis, il planta ses yeux, rougis par la drogue, dans ceux de la fille, la femme, ou ce que vous voulez, et fit :

« Oh, le feu que t’as au cul ne te suffit pas ? »

Zéphyr regretta immédiatement ses propos ; où il fit semblant du moins, en plaquant un main contre sa bouche, cachant difficilement son sourire. Puis, il récupéra son briquet dans sa bourse, du bout des doigts, et fit, d’un air presque désolé

« Pardon M’dame. C’est juste étonnant qu’une sorcière demande un briquet alors qu’elle a une baguette. M’enfin, j’te l’allume, si tu veux. »

Il avait retrouvé son sérieux, maintenant, un peu. Et il parvint enfin à se dire que cette nana était l’occasion rêvée : elle avait l’air riche, et entreprenante. Parfait : sa nuit s’illuminait – ou se réchauffait – déjà.

« Berlioz. Et toi ? »

Pourquoi ne pas commencer par là ? Un échange de prénoms.

Le métamorphomage et ... l'autre.

Zéphyr était un gigolo, ou presque. Ce n’était pas qu’il aimait juste la baise, c’était même complètement différent. Il n’était pas nymphomane, et coucher avec des personnes différentes tous les soirs ne l’amusait pas plus que ça. Disons qu’il s’arrangeait chaque nuit pour avoir un toit sous lequel s’endormir, et c’est vrai, il était prêt au pire pour cela. Il ne se faisait pas littéralement payer, alors il n’était pas à proprement parlé un gigolo, certes, mais ce qu’il faisait était loin d’être catholique. Est-ce qu’il l’assumait, au moins ? Après la nuit, oui, mais dire « bon, j’ai juste envie de coucher avec toi pour pouvoir dormir au chaud » n’était pas la meilleure technique de drague, alors il évitait de le dire avant. Ses amis étaient au courant, la plupart lui disaient d’arrêter, mais au final, ils n’avaient pas d’autre solution à lui proposer, à part des trucs vus et revus comme : « Fait des études, Zéphyr ! » ou « retourne vivre chez ta mère ». Zéphyr n’aimait pas dépendre de quelqu’un, pas pendant trop longtemps, du moins, alors une fille – ou un garçon – par soir, sans laquelle il n’aurait pu dormir tranquillement, et voilà, le reste du temps, il ne se fiait qu’à lui-même, et c’était très bien comme ça. Libre comme l’air, comme le vent, le Zéphyr.

Ce soir-là, il faisait froid, et Zéphyr n’avait pas de toit sous lequel s’abriter. Il avait prévu de ne pas dormir de la nuit, de se balader dans la ville, de fumer pour se réchauffer, et au lever du soleil, parce qu’il ferait plus chaud, il se trouverait un abri bus où il pourrait s’endormir. Il serait décalé, mais ça ne serait pas la première fois, et si ça l’empêchait de mourir de froid, alors … Ou, peut-être qu’il descendrait  dans le métro, y dormir directement ? Mais non, il était certainement déjà trop tard, les portes du Tube avaient dû déjà se fermer, non, il s’en tiendrait au premier plan : ne pas dormir tout de suite, attendre le lever du soleil pour cela. Ou peut-être pas ; un nouveau plan se dessinait maintenant dans l’esprit du garçon, qui bien qu’un peu défoncé, avait bien remarqué la rouquine qui lui faisait face, dans la noirceur de la nuit londonienne. Elle était grande, elle avait des talons certes mais elle le dépassait sûrement, ses cheveux flamboyaient dans le noir – qu’est-ce qu’il aimait les cheveux roux – et elle avait un sourire des plus aguicheurs aux lèvres. C’était elle, qui était venu l’accoster, ce n’était même pas son idée, elle s’était imposée à lui, n’avait pas fui face à la réponse désobligeante qu’il lui avait adressé, alors maintenant, il se devait bien de revoir l’emploi du temps de sa nuit, non ?

«  Margaret. Je ne sais pas comment prendre ta remarque, mais je préfère faire celle qui n'a rien entendu. J'ai une baguette, mais l'utiliser pour une tâche aussi vil quand un joli garçon peut s'en charger, non merci. Même si c'est un parfait goujat. »

Joli garçon. La demoiselle devait réviser ses techniques de drague, Zéphyr n’était pas joli, il était beau, sexy, viril, à la limite, mais joli ? Voyons, ce n’était pas un enfant ! M’enfin, passons. Et prenons ça pour un compliment, voulez-vous ? Après tout, c’en était un ! Et on oublie par la même occasion le « goujat », qu’il méritait, ceci étant dit, vu son comportement.
Bref, Zéphyr sourit, de ce sourire irrésistible, pas trop franc, juste un peu, mais avec ses yeux qui brillent – bien que rougis par la drogue. Margaret, alors. Quel prénom d’aristocrate ! Vu ses fringues, rien d’étonnant, vous me direz, et ne parlons même pas du vocabulaire. Que venait faire cette femme, tout ce qu’il y a de plus chic, en pleine nuit, sur le Chemin de Traverse ? Que cherchait-elle ? C’était une question que Zéphyr ne tarderait pas à lui poser. Bref, Zéphyr arrêta de penser, et enfin, sorti son briquet. Il alluma la « cigarette » de Maggie, et rangea ensuite l’objet dans sa poche. Puis, il releva la tête vers la jeune femme, passa sa langue sur ses lèvres, et se concentra un peu sur la jeune femme, avant qu’elle ne reprenne la parole. Elle avait les yeux très bleus, les cils très noirs, écharpe, fourrure, talons, bref elle s’était apprêté pour sortir. Gala, réception ? Ou juste pour draguer des jeunes hommes dans la rue ? Un bijou en or brillait sur son annulaire gauche ; alors comme ça, la coquine était mariée ? T-t-t. Elle était définitivement sortie pour draguer. Passer une nuit débarrassée de son gros mari puant l’alcool et la vieillesse, dans les bras d’un jeune vigoureux qui promet aucun lendemain, voilà ce qu’elle voulait, très certainement.

« Je ne me doutais pas qu'il faisait aussi froid... On continue cette conversation autour d'un verre ? Je te le paie... Pour la cigarette. Enfin, à moins que tu n'aies d'autres choses plus intéressantes à faire. »

Zéphyr n’eut même pas le droit de répondre que Margaret était déjà trois pas devant lui. Entreprenante, la lady. Mais pas féministe, non, il fallait tout de même lui ouvrir la porte du chaudron baveur, ce que Zéphyr ne fit pas, puisqu’il était perché presque sur la Lune, merci Dame Marie-Jeanne ! Moins dix points pour lui, elle lui payait le verre, et il oubliait de lui ouvrir la porte, il faudrait qu’il se rattrape. Easy. Il ne vit rien, mais la jeune femme soudoya le serveur pour qu’ils puissent s’assoir à une table à l’abri des regards. Etait-ce mieux ou moins bien ? Elle souhaitait certainement rester à l’abri des regards, après tout le bar était très fréquenté, mais bon, le collé-serré des auberges remplies de mondes étaient propices aux baisers cachés … Bref, trop de théorie, pas assez de pratique. Zéphyr – ou plutôt Berlioz – leva le bras en direction du serveur, pour lui faire signe de venir, ce qu’il fit dans la seconde.

« Salut Berlioz, bonjour miss, j’vous sers quoi ? »
« Pour moi un Whisky pur feu sans glace, s’il te plaît, et pour la demoiselle … »

Oui, il avait dit demoiselle. Est-ce que c’était prémédité ? Non, il ne fallait quand même pas trop lui en demander, mais ça arrangeait bien Margaret, certainement. Oublier un instant qu’elle dépendait d’un homme qui la forçait à écarter les jambes une fois toutes les deux semaines. Mais n’empêche, Zéphyr trouvait ça étrange. Elle n’avait peur de rien, et certainement pas de son mari, pour venir aux trois Balais. Ou alors, il se trompait complètement sur ses intentions, elle voulait juste un ami pour la nuit ? Pitié, non, pas un ami … Pas une épaule pour pleurer, s’il vous plaît, c’est chiant les filles qui pleure, elles perdent leur maquillage, elles deviennent moche et tout, oh non, amant oui, pas ami. Pas ami.

« Alors … Que fait une femme mariée sur le chemin de Traverse si tard le soir ? Que veut-elle faire du jeune qu’elle a pêché et ramené dans le bar le plus populaire du Londres Magique ? »

Si seulement il s’était douté une seconde du plan machiavélique de la Margaret … Il savait au fond de lui que quelque chose clochait, peut-être que s’il n’avait pas été aussi défoncé il aurait pu mieux réfléchir à la bancalité de cette situation … Mais non, il avait son sourire aux lèvres, qui des yeux de Maxence Boissieu pouvait paraître très naïf, et il ne comprenait rien à ce qui se tramait sous ses yeux rougis. Merci Dame Marie-Jeanne

Le métamorphomage et ... l'autre.

On avait beau dire, mais en réalité le Berlioz s’amusait pas mal. D’habitude, les choses ne se passait comme ça – peut-être que ça aurait dû lui faire tirer la sonnette d’alarme, m’enfin … Déjà, c’était la rousse qui tenait les rênes de la situation, alors que dans 97% des autres cas, c’était toujours lui. Peut-être parce qu’il aimait bien tout contrôler, mais surtout parce qu’il aimait être clair dès le début : il ne cherchait pas l’amour, juste une fille avec qui passer la nuit. Ou plutôt, chez qui dormir et à qui piquer des céréales et des tartines le matin venu, souvent pour se barrer comme un voleur à sept-heures à peine. Puis elle était mariée, et pourtant ses intentions étaient très claires, ce n’était pas classique. Une première fois, pour Berlioz, alors ? Non, il avait déjà fait ça avec une autre femme, quand il avait commencé ses petites affaires. Elle n’avait pas du tout le même profil, néanmoins. Probablement magicienne de bas-étage, mariée par dépit à sa sortie de Poudlard avec le garçon avec lequel elle était sortie de sa quatrième à sa septième année, elle travaillait dans une boutique de chaussures du Londres magique, n’était pas si jolie, mais était terriblement attentionnée. Elle avait très bien compris ce que Berlioz cherchait, l’avait laissé partir sans problème après une bonne soirée – son mari était apparemment en voyage d’affaires – et une bonne nuit, ils ne s’étaient jamais croisés après cela. Depuis cette femme, il n’avait jamais plus donné dans les femmes mariées. Pas qu’il ait une conscience, il n’en n’avait pas grand-chose à faire de briser des couples, elles étaient juste plus compliquées à trouver. Enfin cette fois, c’était la femme qui l’avait trouvé. Ça aussi, ça aurait dû étonner l’ancien Gryffondor. Quelle femme mariée se balade sur le Chemin de Traverse la nuit, et sur les centaines de sorciers sur les lieux laquelle choisi celui qui meure de froid dehors, un joint au bec ? Juste cette étrange femme-là.

Vous ne pouvez pas vous imaginez ce qui se passa dans le crâne du garçon quand il entendit la commande que la femme fit au barman. Pas trop chiante, ça va ? Déjà elle commandait un cosmo, tellement typique. Mais elle voulait dedans des baies de Belladone et du Gingembre. Le barman écarquilla les yeux presque autant que Berlioz, mais s’exécuta presque immédiatement tandis que le garçon retenait un rire. Il était hilare depuis qu’il avait rencontré la rousse, mais là, c’était le summum. Un Cosmo. Encore un peu et lui allait prendre un sex on the beach. Bref, c’était une femme mariée, ça devait être normal pour cette espèce-là, n’est-ce pas ? Une femme mondaine aux goûts luxueux, ça ne pouvait que le changer des nanas qui commandaient une bière-au-beurre parce qu’elles étaient à peine plus friquées que lui. En tous cas, la femme – Margaret, elle s’appelait Margaret, il ne fallait pas oublier – sorti quasiment immédiatement de sa pochette une bourse qui avait l’air bien fournie en Gallions. Tant mieux, il ne comptait pas dépenser ne serait-ce qu’une noise ou même un cent ce soir-là. Et elle avait l’air de très bien l’avoir compris, ce qui le ravissait.

Tandis qu’ils attendaient leurs boissons, Berlioz questionnait Margaret sur, disons, sa vie de famille. Elle ne parut qu’à peine outrée ; tant mieux, il n’était pas en état de prendre plus de pincettes avec elle. A vrai dire, il fut très étonné de la réponse de la femme, mais dans le bon sens :

« Plus sérieusement, j'ai effectivement un mari, mais on va dire que je l'ai épousé plus pour sa bourse que pour ses bourses si tu suis mon idée... Mon langage va peut-être te paraître directe mais je suis une femme franche, qui dit ce qu'elle pense quand elle veut. Je ne suis pas épanouie au lit et j'ai un petit faible pour les hommes plus jeunes, qui ont ton côté mauvais garçon... Enfin plus jeunes, je ne suis pas si vielle que ça bien au contraire. »

Cette-fois, Berlioz éclata dans un grand rire franc, jetant un regard au barman l’air de dire « t’as entendu ce qu’elle vient de dire, je ne suis pas devenu dingue ?! ». C’était décidé, dorénavant il chercherait les femmes mariées, elles étaient définitivement beaucoup plus intéressantes. Enfin, il disait cela maintenant, mais quand il apprendrait qui elle était vraiment … Par Merlin, disons qu’il les éviterait autant que possible. Mais pour l’instant, regardons juste ce duo incroyable. Assis sur les hauts tabourets de ce bar fameux mais un peu miteux, lui et son whisky, les yeux rougis, et elle et son Cosmo qu’on lui a servi dans un verre triangulaire, deux petites pailles à l’intérieur, pour être sûr qu’elle le déguste avec grâce. Elle respirait la grâce, d’ailleurs, tandis que lui puait l’herbe brûlée. Enfin, puait … Lui adorait cette odeur, mais disons que ce n’était pas du goût de tout le monde. Deux personnes fausses, autant elle que lui. Elle se faisait appeler Margaret mais elle était un « il », et ce « il » s’appelait Maxence. Quant au Berlioz … oh, lui se faisait passer pour un malfrat de bas-étage alors qu’il y avait un an à peine, il était le grand Zéphyr Aït-Malek, roi des Gryffondors. Jeux du Sort, hein ? En tous cas, il fallait lui répondre. Il avala alors une première gorgée de Whisky pur-feu, et plongeant à nouveau ses yeux dans les siens, il fit :

« J’espère que tu ne seras pas déçue par ma … performance, alors, mais tu as bien choisi ton jeune mauvais garçon, je te rassure. »

Elle voulait le qualifier de gamin de dix-huit piges à peine sorti des jupes de sa mère ? Elle pouvait, si elle voulait, il ne le prenait pas mal, mais il savait qui il était : un garçon de dix-huit piges, certes, mais un qui changeait de partenaire sexuelle tous les jours, plus ou moins, donc si elle voulait quelqu’un qui avait de l’expérience sexuelle, elle avait en effet choisi le bon. M’enfin, si elle voulait une discussion profonde sur la politique sorcière ou l’économie moldue en berne, elle n’avait pas frappé à la bonne porte. Pas que Berlioz ne soit pas cultivé, mais bon, ce n’était pas ses sujets de conversation préférés, il avait fumé, et après tout, elle avait son mari pour ça, n’est-ce pas ? Est-ce que Berlioz était trop sûr de lui ? En tous cas, il savait ce qu’il valait, et il ne pouvait qu’être meilleur que ce vieux aux bourses garnies mais ridées et bien trop pendantes, pour continuer de filer la métaphore.
Berlioz n’était pas le seul adepte des yeux-dans-les-yeux. Margaret ne quittait son regard, comme si elle le scrutait. Elle faisait vraiment très adulte. Berlioz, quant à lui, ne pouvait s’empêcher de sentir son regard valser sur son décolleté qui révélait une peau laiteuse et des seins qu’il prendrait certainement plaisir à sentir entre ses paumes. Il avait définitivement un faible pour les rousses à la peau très claire, il fallait le dire. Bref, retournons aux yeux, et aux lèvres. Lèvres qui parlaient à nouveau :

« Et toi, Berlioz, que fais-tu si tard dans les rues ? Tu affectes cet air détaché à chaque fois que tu veux plaire à une femme ou c'est naturel chez toi ? »

Berlioz prit ça pour un compliment – tant qu’à faire. Il sourit, plus doucement cette fois, sans partir dans un éclat de rire. N’allez pas croire que l’effet de la drogue se dissipait, loin de là, et en plus de cela il avait un verre de Whisky à la main, non non, c’était juste moins drôle. Il porta à nouveau son verre à sa main, et remarqua quelque chose, que la femme avait déjà dû remarquer avant lui. Sur sa main, un petit oiseau battait frénétiquement des ailes. Une hirondelle. Rassurez-vous, pas une vraie hirondelle, mais un tatouage, un trait fin qui ornait sa main, et qui était magiquement doté d’un pouvoir : dès que son porteur était en danger, l’oiseau se mettait à battre des ailes. Plus le battement était rapide, plus il était en danger, vous vous imaginez-bien. M’enfin, c’était assez inutile, un peu comme un gadget : il savait qu’il était en danger, génial, mais contre quoi, face à qui ? Il n’en avait par contre aucune idée. Tandis qu’il buvait sa gorgée, il garda son regard porté sur cette main qui tenait le verre, et donc sur le tatouage. Etait-il en danger, alors ? Vraiment ? Pourquoi ? C’était cette rousse qui le mettait en péril ? Ou alors peut-être qu’un mage noir était installé dans une chambre de l’auberge et prévoyait bientôt de tout faire sauter ? Bon, il fallait l’avouer, Berlioz n’était pas très inquiet. Peut-être aurait-il dû, me direz-vous …

« J’étais prêt à aller dormir dans un abri bus, mais heureusement, t’es arrivée pour me demander du feu. Et je sais pas je crois que c’est accentué par le joint mais je dirais que c’est plutôt classique chez moi. »

Bien sûr que c’était classique. Mais ce n’était pas pour autant qu’il n’avait pas passé des années à créer cet air pour qu’un jour il devienne classique. Il avait passé ses sept années à Poudlard à devenir ce garçon qui donnait l’apparence de se foutre un peu de tout alors qu’il était à l’opposé de cela. Mais cet opposé ne plaisait pas. On n’aime pas les gens qui se prennent trop la tête, qui pensent à trop de choses, et Zéphyr Aït-Malek voulait être aimé. Par tous. Mais ce soir-là, particulièrement par cette Margaret …

« Dit-moi, Margaret … Ma question va te paraître un peu étrange et sortie de tout contexte, mais es-tu dangereuse ? »

Berlioz avait essayé d’être sérieux, mais bon, il n’y était pas vraiment parvenu – il avait pouffé à la fin de sa question, à vrai dire. Quelle que soit la réponse qu’elle lui donnerait, il resterait certainement avec elle, parce qu’il voulait dormir au chaud … Mais bon, son oiseau avait eu le mérite de l’inquiéter, au moins un peu, alors il voulait une réponse. Il but une nouvelle gorgée de son Whisky, les yeux toujours plongés dans ceux de la femme, l’air de dire « allez, répond, j’attends que ça… »