Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

« MAMAAAAAAAAAAAAN ! Zéphyr est à la maisoooooooooooooooon ! »

C’était rare que Zéphyr travaille dans le Londres moldu, alors quand son travail était effectué, il allait passer une nuit ou deux chez sa mère. Il était 19h30, le marchandage avec Mr Moff au sujet d’un sujet mystérieux et totalement illégal avait été parfaitement réussi, loin des yeux de tous, dans un quartier chic du Londres sorcier. Pourquoi tous les sang-pur conservateurs étaient riches et recherchaient des employés pour faire leur sale travail, hein ? Zéphyr se posait sans cesse cette question, et n’avait pas encore trouvé de réponse. Bref, il était dans le Londres moldu, alors il y restait, et allait rendre visite à sa mère, Mary-Ann Fletcher, et ses petites sœurs, Mahwish et Saha Khan. Ça ne faisait « que » trois semaines qu’il ne les avait pas vues, et elles lui manquaient, il était largement temps d’aller leur rendre une petite visite. Apparemment, elles étaient toutes les trois contentes de la surprise, l’enlacèrent, et firent tout ce que font les familles quand un membre souvent absent revient bercail. Toutes les familles, ou presque, disons.

Une odeur d’œufs brouillés voguait dans les narines d’Ishak Zéphyr Aït-Malek. Il était allongé dans le clic-clac du salon de chez lui, enfin de chez sa mère, vu qu’il ne vivait plus officiellement là, et tentait de rester plongé dans son sommeil, alors que ça faisait déjà plus de douze heures qu’il dormait. C’était dingue comme il se sentait en sécurité dans cet appartement pourri de la banlieue de Londres, dingue comme il arrivait à dormir comme si rien ne pouvait lui arriver, alors que désormais, faire une nuit de plus de huit heures dans les autres endroits où il dormait était impossible. Aux Trois Balais ? Jamais de la vie, il n’avait jamais de chambre avant des heures de négociations avec la patronne, donc il n’était jamais avant 23 heures/minuit au lit, et c’était souvent pour se réveiller entre cinq heures et demi et six heures, pour pouvoir faire le ménage dans toute l’auberge, condition même pour laquelle il avait pu dormir dans cette auberge. C’était la même histoire au Chaudron Baveur. Quand il dormait chez une nana, il y arrivait tard, et repartait tôt, et ce pour plusieurs raisons : la première, était qu’il devait travailler tôt, bien sûr, et la seconde était peut-être un peu arrogante, cruelle, mais il ne voulait pas que la nana se fasse d’idée : il n’avait pas envie de relation sérieuse, il voulait sa liberté, et ne voulait donc pas de petite amie chez qui il lézarderait au lit toute la matinée. Pas besoin de préciser que quand il dormait dans la rue, c’était autour de trois heures de sommeil, max. Ainsi donc, Zéphyr était là, endormi dans le canapé, la couverture remontée jusqu’aux oreilles, un sourire se dessinant sur ses lèvres plus l’odeur qui émanait de la cuisine arrivait jusqu’à lui : ça sentait donc les œufs, mais aussi le pain toasté (cramé), et le bacon. Il n’y avait que Zéphyr et sa mère, qui mangeaient du porc, les petites avaient été élevées par leur père dans le respect de la religion musulmane, et n’y étaient donc pas autorisées. Elles croyaient en Dieu, et en leur père, qui leur avait dit qu’il existait. Même si ce dernier était en prison, peu leur importait : il fallait respecter les règles.

D’un coup, tandis qu’il s’imaginait en train de manger ce que sa mère lui avait préparé dans un de ces « rêves-réalité » qui précèdent le réveil, il sentit deux personnes bondir sur son lit, se blottir contre lui, et lui murmurer à l’oreille : « Fifiiiiii, on se réveiiiiiiiille » – « Le petit déjeuné est prêêêêêêêêt » – « Alleeeeeez, ça fait des heures que tu doooooooors ! ». Zéphyr grogna contre ses sœurs, essaya en vain de résister à leur assaut, et fini par ouvrir les yeux. Elles étaient à quatre pattes au-dessus de lui, Mahwish, la grande, un peu plus en retrait, tandis que Saha, l’autre, avait glissé la main dans la sienne, et le tirait doucement hors du lit. Il s’assit lentement, et entendit sa mère faire « Toujours une marmotte, même majeur, à ce que je vois ! » Zéphyr rit sans retenue à la remarque de sa mère : Eh bien quoi, il aimait dormir, et alors. Il sortit doucement du lit, vêtu en guise de pyjama d’un T-shirt que lui avait offert Elijah à l’effigie de son équipe de Quidditch favorite, et d’un jogging délavé qu’il portait depuis ses quinze ans, et il se rua sur la table de la salle à manger pour déguster en famille le petit déjeuner. Mahwish, du haut de ses neuf ans, raconta à son grand frère combien les gens de son école étaient stupides : ils ne voulaient pas apprendre, et ce n’était pas stupide, ça ? C’était génial, de comprendre pourquoi six moins deux fait quatre, pourquoi le Royaume-Uni est un pays divisé en quatre régions, pourquoi Charles Dickens est un homme si connu. Apparemment, les gens de sa classe n’étaient pas de son point de vue, ils préféraient « faire des bêtises et être méchant avec la maîtresse ». Serdaigle. Saha, la petite, racontait comment sa copine Kim l’avait trahie : elle avait préféré jouer avec Marco, son pire ennemi, plutôt qu’avec elle, et elle avait trouvé ça d’une injustice folle. Poufsouffle. Zéphyr avait cette vilaine manie de toujours chercher à voir en elle un côté … Poudlarien. Ce n’était pas rare qu’il cherche dans quelle maison elles seraient allées, si elles avaient été dotées de pouvoir magiques, et à chaque fois, il le regrettait, parce qu’au fond, il se rendait compte de ce que son cœur pensait : on avait une meilleure vie quand on était un sorcier, alors que sa tête lui disait l’inverse : être sorcier ou non, ce n’était pas une condition au bonheur.

Vers onze heures et demie, la petite famille se décida à partir. Il ne faisait pas vraiment beau, dehors, mais Mary-Ann, la maman de la tribu, voulait profiter de ses enfants réunis, et les traîna dehors. Les filles avaient fait exprès d’assortir entre elles leurs vêtements (le résultat était affreux, vu que le rouge qu’elles portaient n’était pas le même, et que l’une avait des rayures, et l’autre des pois, mais elles ne s’en rendaient absolument pas compte, et étaient même très contentes de leurs tenue), et Zéphyr avait enfilé un marcel rouge sang, sur lequel il avait mis un sweat noir, et il avait enfilé pour sortir l’éternelle veste en cuir de son père. Il avait un jean et des Nike, et portait des Ray-Ban Wayfarer, les toutes nouvelles lunettes de soleil à la mode, qu’il avait volé il ne savait où. Comme je vous l’ai dit, le temps extérieur n’était pas des meilleurs, le soleil n’avait pas pointé le bout de son nez de la journée, mais Zéphyr s’en fichait : de toutes façons, en Angleterre, le temps était toujours mauvais, alors il avait décidé qu’il ne laisserait pas des petites broutilles telles que la pluie l’empêcher de s’habiller comme il le souhaitait. Alors il avait mis ses lunettes de soleil, même s’il n’y avait pas de soleil, et ils étaient sortis.

Pour arriver dans Londres même, il fallait prendre le métro, ce que la tribu fit bien rapidement : il était hors de question de rester dans la banlieue, alors que Zéphyr était là ! Il était encore un peu tôt pour déjeuner, alors la famille décida de se balader le long de la Tamise, pour jeter des cailloux aux canards qui n’avaient pas eu la brillante idée de partir pour les pays chauds pendant l’hiver. Mary-Ann tenait son fils par le coude, et veillait sur ses filles qui courraient sur les quais, loin d’eux.

« Zeph, dis-moi, tu vis bien, quand tu n’es pas à la maison ? »

La question tant attendue, qui était arrivée au moment opportun : quand les filles étaient trop loin pour entendre, mais trop proches pour qu’il se lance dans une tirade d’une plombe sur son style de vie. Il se serra contre sa mère, lui lança un regard attendri. Elle n’arrêterait donc jamais. Elle n’aimait pas ce rôle que Zéphyr s’était attribué, de père de famille du haut de ses dix-neuf ans, même si, il fallait l’avouer, elle était heureuse de voir les caisses familiales se renflouer grâce à lui.

« T’en fait pas pour moi. J’enchaîne les petits boulots, et quand j’aurai réuni assez d’argent pour que tout le monde puisse un peu en profiter, je commencerai des études sérieuses. »
« Mais chéri, commence tes études maintenant, je ne veux pas t’empêcher de vivre ta vie ! »
« Ma vie est très bien ainsi, maman, et vous avez besoin de cet argent, toi et les filles, et j’ai envie que vous l’ayez, d’accord ? »
« Zéphyr, c’est quoi ces petits boulots qui te permettent de nous donner 950 £ivres par mois, hein ? »
« Basiquement, je suis livreur et serveur, maman. Après, c’est plus facile, pour nous, sorciers : la monnaie sorcière est super puissante, vu qu’elle est unique dans le monde entier, sans concurrence. Alors quand je la change en £ivres, ben je gagne un max ! »

N’importe quoi, il racontait n’importe quoi. Il n’avait aucune idée de comment fonctionnait la monnaie sorcière, et encore moins la monnaie moldue. Mais néanmoins, le visage de sa mère s’éclaira, elle semblait plutôt convaincue par l’explication que lui avait donnée son fils. Tant mieux, disons qu’il n’était pas prêt à converser des heures sur son mode de vie, et encore moins à lui avouer qu’il travaillait pour des malfrats souvent sanguinaires, qui avaient la bonne idée d’être blindés de fric. Zéphyr embrassa sa mère sur la joue, et lui murmura à nouveau à l’oreille de ne pas s’en faire pour lui, qu’il allait bien, ce qui en soit, était vrai : il n’avait pas de problèmes de santé, pas de problèmes relationnels, juste quelque problèmes d’argent.
Quand les petites eurent fini de martyriser les canards, Zéphyr décida que c’était le bon moment pour les faire courir un peu. Il se mit à les poursuivre, hurlant qu’il était le monstre de la Tamise, tandis que Mary-Ann leur hurlait de faire attention de ne pas tomber dans le fleuve. N’importe quel passant se disait « quelle belle famille », et c’était la réalité : Zéphyr avait une très belle famille.

Lassées de courir, les Mahwish et Saha décrétèrent qu’elles avaient faim, et qu’il leur fallait donc manger, vite vite vite ! Chacune attrapa une main de Zéphyr, et ils s’élancèrent tous vers les petites rues du quartier Sud-Est de Londres, réputé pour la multiplicité de cultures qu’on y trouvait.

« On va au kebab, s’il te plaît Fifi ? »
« Oh nan, au MacDo, s’il te plaîîît ! »
« Et pourquoi on s’arrête pas dans une boulangerie pour se prendre des Sandwichs ? »

Les trois enfants de Mary-Ann soufflèrent en même temps un « NAAAN » phénoménal et massif : ils n’avaient pas envie de manger des choses saines, les trucs plein de gras et absolument dégueulasses pour la santé étant bien meilleurs. Ce fut au moment où le choix crucial devait être fait que la pluie se mit à tomber, drue et intense. Foutue averse londonienne. Saha avait demandé une fois à son frère si les sorciers pouvaient changer la météo, et Zéphyr avait dû briser ses rêves de petites filles en lui disant que non, ce n’étaient pas les fées qui faisaient le printemps, mais bel et bien Dame Nature … Zéphyr, les mains toujours accrochées à celles de ces sœurs se réfugia sous un abri bus avec elles, en attendant que l’averse se calme. Mahwish et sa mère s’assirent sur le banc, tandis que Saha reposait sa tête sur le bras de son frère auquel elle était bien accrochée.

« Ça fait longtemps que j’ai pas mangé au kebab … »

Zéphyr avait parlé d’un ton rêveur, brisant le silence qui s’était formé, recouvrant le bruit de la pluie. La réaction de Saha ne fut pas longue à attendre, et celle de Mahwish non plus :

« Ouaiiiiiiiiis, j’ai gagnééééééééé ! »
« La prochaine fois, c’est McDo hein ! »

Mary-Ann rit, se releva, et décréta que de toutes façons, la pluie n’allait pas s’arrêter, et qu’il fallait mieux s’avancer et se réfugier dans le restaurant fast-food. Apparemment, Maman mangeuse de sandwichs sains de la boulangerie connaissait un « très bon kébab, juste là, au bout de la rue ! ». Zéphyr rit, et, reprenant les mains de ses sœurs après avoir recouvert sa tête de la capuche de son sweat, il s’élança à nouveau dans la rue. L’averse se calmait, mais il pleuvait toujours, bien évidemment. La petite famille marchait d’un pas assez pressé en direction du fameux restaurant, et garda le silence, jusqu’à ce que Mahwish fasse :

« Fifi, t’as une amoureuse ? »

Zéphyr eut à peine le temps de réfléchir à la question de sa petite sœur que quelque chose capta son attention, là, juste là, devant lui. Son cerveau tournait à mille à l’heure, jusqu’à ce qu’il réalise ce qu’il se passait, et que ce soit à son cœur de prendre le relais dans le mode « rapide ». Devant lui, se tenait Sasha Vladimirova en personne, et dans toute sa splendeur. Ses cheveux roux cassait toujours autant avec le blanc de sa peau, ses lèvres roses étaient toujours aussi attirantes, et ses yeux qui le fixaient toujours aussi envoutants. Merde. Merde merde merde.

Mary-Ann semblait déjà avoir compris que quelque chose d’étrange se tramait. Son fils s’était arrêté de marcher, n’avait pas répondu à la question de sa sœur, et fixait la foule – ou quelqu’un dans la foule.

« Qu’est-ce qu’il se passe, Zéphyr ? »

La voix de sa mère sembla ramener Zéphyr sur Terre. Il fallait qu’il fasse quelque chose. Alors il serra plus fort la main de ses sœurs, avant de dire, doucement :

« Nan, Maha, j’ai pas d’amoureuse, et maman, rien, je connais la fille là-bas, c’est tout. Je reviens ! »

Zéphyr lâcha les mains de ses sœurs, et s’avança rapidement vers la Vladimirova. Merlin. Il s’était rencontrés il y a quoi, un mois, peut-être deux, ou même trois, et l’image de la jeune fille n’avait pas depuis quitté l’esprit du garçon qui, il fallait l’avouer, s’était surpris une ou deux fois à espérer la revoir. Arrivant à son niveau, il fourra ses mains dans ses poches, la capuche sur la tête, les lunettes accrochées au col de son marcel rouge, et fit, d’un air décontracté :

« Mais qu’est-ce que fait la Demoiselle Vladimirova dans ce quartier de Londres, hein ? Se serait-elle perdue ? Aurait-elle besoin d’un guide ? »

Morgane. Il y avait dans cette situation comme un air de déjà-vu, comment dire … renversé, opposé. Rappelons tout de même que quand Sasha et Zéphyr avaient conversé pour la première fois, c’était parce qu’il était perdu, et elle lui avait montré le chemin, elle l’avait accompagné, même.
Mais bientôt, la dualité de ces deux jeunes corps fut brisée, quand se rajoutèrent au lot trois corps : Mary-Ann, Saha, et Mahwish.

« C’est qui Fifi ? »

Zéphyr déglutit. Il savait qu’un jour, ce surnom allait lui retomber dessus. Eh bien voilà, ce jour était arrivé : Sa sœur venait de l’appeler « Fifi » face à la seule fille qu’il s’était permis de surnommer de manière ridicule à peine l’avait-il rencontré. Il adressa un sourire crispé mais presque complice à ‘Sashimi’, et fit :

« Maman, Mahwish, Saha, je vous présente Sasha Vladimirova. J’ai … travaillé pour son père, et c’est comme ça que je la connais ! »

C’était vrai, non ? Il n’avait pas menti. Et pourtant, Mary-Ann semblait sceptique. Elle avait un grand sourire aux lèvres, certes, mais Zéphyr connaissait sa mère, et ce sourire cachait mille et une paroles désobligeantes à l’égard de la jeune fille qui se trouvait là, beaucoup trop près de son fils à son goût.

« Bonjour Mademoiselle ! Vous pouvez m’appeler Mary-Ann ! On s’apprêtait à manger au restaurant juste là, vous voulez nous rejoindre ? »

Zéphyr jeta un regard noir à sa mère. Mais que venait-elle de faire, hein ? Venait-elle vraiment d’inviter une sorcière sang-pure richissime à manger dans un fast-food moldu où aucun plat ne coûtait plus de 10 livres, hein ? Oui, oui, c’était exactement ce qu’elle venait de faire. Et si une part de Zéphyr avait envie de hurler sur sa mère, l’autre la remerciait avec force, parce que si Sasha répondait oui, sa journée serait définitivement … Illuminée.

Spoiler:

l a b e l l e e t l e c l o c h a r d .

Spoiler:

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

Sasha était divine, et elle avait réussi, en quelques instants, à capter toute l'attention de l'anglo-pakistanais. On aurait dit une vraie petite moldue, étudiante à Oxford, à Londres pour le week-end, qui venait se détendre en allant manger au kebab de son quartier, trompant tout le monde sur la réalité de sa vie, tout le monde, sauf Zéphyr, bien sûr. Il n'avait pas décroché son regard de la biélorusse, trop obnubilé par la rousseur de ses cheveux, par son sourire aussi malicieux pour lui que poli pour sa mère, par son regard gris-vert captivant. C'était insupportable, il n'était pas supposé être fasciné par cette jeune fille qui lui était si différente, et pourtant, il ne pouvait s’en empêcher. Le style moldu lui allait très bien, presque aussi bien que ce petit short dans laquelle il l’avait trouvée ce premier soir. Zéphyr n’avait jamais compris cet intérêt des sorciers pour porter des longues capes et des chapeaux pointus : impossible de passer inaperçu dans cette tenue, et après, eh bien au revoir le secret magique ! Heureusement, c’était de plus en plus fréquent que les sorciers apprennent à se mêler au moldu, et arrêtent de se passer leurs fringues de générations en générations : certain sorciers portaient des chemises vieilles de 300 ans, simplement parce que la magie leur permettait de les garder en état. Malheureusement pour eux, la mode avait changé, entre 1670 et 1970 … Ceci étant dit, Sasha était donc la parfaite petite sorcière à Londres, bien cachée sous son déguisement moldu.

Oh, mais d’ailleurs, que faisait-elle là ? Qu’est-ce que faisait Sasha Vladimirova (et ses autres prénoms) à Londres ? Le voyage ! C’était ce fameux week-end à Londres, organisé par le ministère de la magie pour tous les élèves de sixième et de septième années de Poudlard, n’est-ce pas, c’était pour ça qu’elle était ici ! Ohhhh. La demoiselle était donc allée visiter des musées moldus, et tout le blabla. Oh Merlin, quelle situation cocasse, Zéphyr aurait adoré entendre la jeune fille parler du musée de cire qu’ils étaient allés visiter par exemple, rempli de célébrités moldues inconnues pour, disons, 70% des élèves de Poudlard ou de Beauxbâtons, et 99% des élèves de Durmstrang ! Quand il réalisa cela, Zéphyr était seul face à la jeune fille, et un sourire narquois s’afficha sur ses lèvres, tandis qu’elle avouait être totalement perdue, ce qui agrandit encore ce sourire. Chacun son tour. Aussi, pourquoi s’était-elle aventurée jusqu’ici ? Le Sud Est de Londres n’était pas un quartier particulièrement touristique, et ce n’était certainement pas parce que sa classe l’avait menée jusqu’ici, ils avaient dû aller manger dans un endroit remplis de touristes des quatre coins du monde, non, si elle était ici, c’était parce qu’elle voulait être seule.

Zéphyr aurait bien aimé pouvoir être seul avec Sasha encore un instant, mais c’était sans compter sur ses sœurs (dont une qui le ridiculisa en l’appelant Fifi), et sa Mère et son regard noir accroché au visage. Le garçon avait observé les réactions de la biélorusse : elle avait voulu partir, elle avait esquissé un mouvement de recul quand sa sœur avait déboulé, et il n’avait pu s’empêcher de trouver ça drôle : elle était coincée par des moldus supposément impuissants face à sa magie. Il l’avait présenté à sa mère, un sourire aux lèvres, les yeux presque pétillants. Puis, cette dernière avait pris une initiative inattendue : elle l’avait invité à venir déjeuner avec eux. La mâchoire de Zéphyr s’était resserrée : que foutrait la jeune fille dans un kebab moldu, encore une fois, c’était une sang-pur, elle irait certainement manger dans un restaurant chic où elle pourrait dépenser tout son argent ; et pourtant … Sasha l’étonna, encore une fois.

« Bonjour Madame. Je m'apprêtais à manger ici également et si vous êtes sure que je ne vous dérangerais pas, je me joindrais à vous avec plaisir. »

Zéphyr ne put s’empêcher de lever les sourcils d’étonnement : elle comptait manger dans un kebab ? Réellement ? Il fallait qu’il revisite désormais tous les préjugés qu’il avait sur elle : elle était de ces sang-purs qui aiment la … culture moldue ? Mouais, pas officiellement, en tous cas, c’était ce qui était certain, au vu de son père et de son frère, elle n’avait certainement pas dû leur dire qu’elle adorait manger des frites bien grasses en présence de dizaines d’être inférieurs. La mère de Zéphyr adressa un large sourire à la jeune fille. Bien sûr que non, ça ne la dérangeait pas, bien au contraire, elle adorerait avoir cette jeune fille à déjeuner avec eux, histoire de lui poser un milliard de questions sur qui elle était, ce qu’elle faisait dans la vie de son fils, et puis qui était son père, au passage. Tandis que Sasha, la politesse incarnée, se dirigeait vers la porte du restaurant, Zéphyr adressa un regard réprobateur à sa mère : c’était sa vie, et elle n’avait pas intérêt à faire sa mère poule, elle le savait, il ne supportait pas ça.

Zéphyr passa en dernier, sa famille étant déjà presque au comptoir de commande. Sasha profita de cet éloignement pour murmurer à Zéphyr : « Après toi Fifi. » . Morgane… Son regard se planta dans celui de Sasha, vexé, tandis que celui de la jeune fille était clairement rieur, presque moqueur. Mais la partie était loin d’être finie … C’était lui qui menait le jeu, ici : il était dans son élément, comme un poisson dans l’eau, tandis que Sasha était perdue, loin de son immense maison – château – de la banlieue de Londres. Tant mieux, chacun son tour. Il avait perdu assez de virilité comme ça en se faisant accompagner partout quand il était dans sa villa, signifiant clairement qu’il n’avait aucun sens de l’orientation, et maintenant, c’était à elle de laisser de côté son féminisme, pour se laisser guider par le jeune homme. Elle rentra dans le restaurant la dernière, et suivit la petite famille au bar. Zéphyr regardait ses yeux gris-vert se poser sur chaque parcelle de la pièce, comme fascinée par cette ambiance qu’elle ne connaissait certainement pas. Il y avait une première fois pour tout, n’est-ce pas ?

« Bonjour chef, j’vais prendre … Un Giant Kebab, avec supplément frites, sauce blanche, et un coca, s’il vous plaît ! »

Classic. Les petites décidèrent de partager un kébab simple à elles deux, et Mary-Ann choisit un fallafel végétarien. Quand ce fut au tour de Sasha de commander son plat, Zéphyr observa méticuleusement la scène. Une femme passa juste à côté d’elle, et avant elle, commandant un kebab avec des frites, sauce andalouse, et un coca, à un des deux serveurs. Sasha commanda exactement la même chose, complètement hésitante, face à un serveur qui la bouffait des yeux. Est-ce que lui aussi, il la regardait comme ça ? Zéphyr espérait que non, sinon c’était partie pour que sa mère parle de la jeune fille pour encore un millénaire. En tous cas, ce fameux serveur invita ses clients à aller s’assoir, en attendant qu’on leur porte les plats, un petit quart d’heure d’attente, seulement. Saha, sur excitée, hurla qu’elle voulait la banquette, et se rua, rapidement suivie de Mahwish, vers le fond de la pièce, dans un carré. Leur mère les suivait, et les deux jeunes fermaient la marche. Zéphyr s’assit à côté de Saha, tandis que sa mère s’installait à côté de Mahwish, et apparemment, Sasha préféra s’assoir à côté de Zéphyr plutôt qu’à côté de Mary-Ann. Zéphyr avait un sourire légèrement caché aux lèvres, tandis qu’il aidait sa sœur à enlever son manteau ; il enleva ensuite sa veste et son sweat, découvrant ses bras nus sous son marcel rouge. Sasha aussi s’était dévêtue, en silence, elle avait remonté les manches de son pull, découvrant sa peau laiteuse. Si Mahwish et sa mère avaient de la place sur leur banquette, du côté de Saha, Zéphyr et Sasha, s’était une autre histoire : ils étaient serrés, et si la petite ne prenait pas beaucoup de place, les deux grands étaient serrés, si ce n’est collés. Zéphyr avait sa main gauche, celle du côté de sœur, posée sur la banquette, le long de ses jambes, et l’autre, celle du côté de Sasha était sur la table. C’était peut-être un peu tôt pour les caresses sous la table, non ?

« Hé, Sasha, Sasha, t’as vu, tu t’appelles presque comme moi, Sasha … Saha ! »

Zéphyr sourit à la remarque de sa sœur : elle avait raison après tout, et voilà une chose au moins qui la rapprochait de la rousse : leur prénom. Quitte à ce que ça soit leur unique point commun, ça en faisait déjà un. Il tourna son visage vers la biélorusse, pour observer sa réaction, mais apparemment sa sœur n’en n’avait pas fini : elle poussa son frère contre le dossier de la banquette, s’assit à genoux dessus, pour finir par presque passer au-dessus de Zéphyr, qui ne comprenait pas vraiment ce qu’il se passait, et murmurer à l’oreille de Sasha :

« Dis, Sasha, est-ce que t’es une sorcière comme Zéphyr ? »

Evidemment, la petite n’avait pas exactement été discrète, contrairement à ce qu’elle avait espéré, et si Sasha avait bien sûr entendu, Zéphyr aussi, mais également Mahwish et Mary-Ann, qui affichait un regard définitivement réprobateur contre sa fille. Zéphyr lui sortit le même regard, assorti d’un « Saha ! Chut ! » lui aussi fort réprobateur. Voilà quels étaient les risques d’être un sorcier dans une famille où ils y a encore des jeunes moldus : Saha ne comprenait pas vraiment ce que représentait le secret magique, et pourtant, son grand frère n’avait pas pu s’empêcher de lui en parler : c’était qui il était, il ne pouvait lui cacher. Alors, évidemment, ce n’était pas si grave, puisque Sasha était une sorcière, mais si elle ne l’avait pas été, alors ? La petite sembla se rendre compte de sa bêtise, et elle cacha sa bouche de ses mains, stressée. Elle se rassit correctement, et son frère attrapa sa main, l’embrassa, et fit, doucement :

« Pleure pas, chaton, c’est pas si grave. Oui, Sasha est comme moi. Elle est dans l’école où j’étais l’année dernière, mais avant, elle était dans une autre école, parce qu’elle vient de … Biélorussie, c’est ça ? C’est dans le Nord, là où il fait toujours froid. Mais cette année, quelques élèves de l’école du Nord, et aussi quelques élèves de l’école de France sont venus étudier dans l’école de l’Angleterre. Mais chaton, tu ne peux pas en parler comme ça, d’acc ? »

Saha regarda son grand frère dans les yeux, et fit un signe oui de la tête. Ce dernier se pencha vers elle pour l’embrasser sur le crâne, et sourit en relevant la tête vers sa mère, toujours très calme, Mahwish, qui affichait un regard supérieur du genre « Moi, j’aurais jamais fait cette bêtise », et finalement vers Sasha, donc l’expression était absolument indescriptible. Brisant le silence, le serveur arriva, et distribua les plats à tout monde. Les petites, affamées, se jetèrent sur les frites de leur assiette commune, tandis que leur mère et leur frère commençaient tranquillement leur plat, Mary-Ann en attrapant le fallafel entre ses mains, et croquant avec gourmandise dedans, et Zéphyr en commençant à manger ses frites, avec les doigts, les plongeant dans la sauce blanche, et croquant de temps à autres dans son « sandwich ». Ce fut Mary-Ann, qui redémarra la conversation :

« Et dites-moi, mademoiselle, dans quoi travaille votre père, et en quoi mon fils a bien pu l’aider ? Vous comprenez, monsieur ne veut jamais me dire ce qu’il fait dans la vie de tous les jours, depuis qu’il n’est plus … au lycée. »

Zéphyr n’avait pas vu le coup venir : la question de sa mère le pris totalement au dépourvu ; évidemment qu’elle allait question Sasha là-dessus, quelle brillante idée de l’avoir présentée comme la fille de son employeur. Alors, aussi calmement que possible, Zéphyr lâcha la frite huileuse qu’il tenait dans sa main droite, passa cette main sous la table, l’essuya sur son jean, propre le garçon, et finit par la poser sur la cuisse de la jeune fille, jusqu’à la faire descendre jusqu’à son genoux. Sa main était crispée, tout autant que sa mâchoire, et si Sasha était intelligente, elle le remarquerait. Elle comprendrait aussi que si Zéphyr faisait ça, ce n’était pas pour la chauffer, juste pour le plaisir de sentir des frissons parcourir sa jambe, c’était pour qu’elle comprenne qu’il fallait qu’elle mente, ou qu’en tout cas il ne fallait pas qu’elle dise que le job de Zéphyr, s’était basiquement le rôle d’un Elfe, mais payé, qui servait le maître de maison d’alcool fort et n’avait le droit d’adresser la parole à personne. Ce n’était pas le métier le plus dégradant que faisait Zéphyr, c’était d’ailleurs presque le seul qui était légal. Mais si sa mère pouvait penser qu’il travaillait autrement que comme domestique et serveur à domicile, après avoir réussi tous ses aspics avec brio … ça serait pas mal. C’était un test, à vrai dire. Soit elle disait la vérité, elle était honnête avec Mary-Ann, et il ne lui en voudrait pas, c’était son problème, après tout, s’il menait une fausse vie auprès de sa mère, et ils n’étaient même pas amis … soit elle inventait quelque chose. Secrétaire. Assistant. Cuisinier, même, c’était moins pire. Et elle devenait son amie.

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

« Mon père travaille dans la politique étrangère, notre politique. Et au cours de ses voyages en Angleterre il aime organiser des réceptions, de petites soirées, sans avoir besoin de s'en occuper, il n'a pas la patience très honnêtement. Il a donc embauché votre fils pour s'occuper de tout, pour l'organisation de la soirée, mais j'ignore comment ils se sont rencontrés. »

Zéphyr poussa un soupir de soulagement à l’intérieur de lui-même, et desserra l’étreinte que sa main avait sur le genou de Sasha, mais la laissa là. Son visage était impassible, ou du moins ne montrait aucun signe de soulagement, ou de remerciement vis-à-vis de la Vladimirova. Il souriait tranquillement, et gobait avec sa main gauche des frites trempées dans de la sauce blanche. Elle était douée, il fallait lui accorder cela, c’était une excellente menteuse ; elle avait été prise au dépourvu par le jeune homme, et pourtant, c’était d’une voix posée, avec un sourire gentil qu’elle avait menti pour un garçon qu’elle connaissait à peine. Bon, d’accord, ça l’arrangeait peut-être aussi, et puis ce n’était pas un si gros mensonge, elle avait juste … atténué, enjolivé la réalité. Toujours est-il que Zéphyr était content que sa mère n’apprenne pas que quand il lui disait tout à l’heure qu’il était « serveur », ce n’était pas de 20 heures à 22 heures dans le bar de son quartier, pour se faire un peu d’argent de poche grâce aux pourboires, mais de 17 heures à plus tard que minuit, sous payé, et traité comme un moins que rien. Son index effectuait maintenant des petits cercles sur le genou de la jeune fille ; il ne pouvait pas la remercier à haute voix, alors il avait décidé que sous la table, c’était le meilleur moyen de le faire.

D’un signe du regard, Zéphyr fut appelé par Sasha à … participer au mensonge. Elle voulait qu’il donne sa version des faits, qu’il continue l’histoire, et c’était extrêmement intelligent : deux personnes sont plus crédibles qu’une seule, n’est-ce pas ? Zéphyr notait petit à petit, au fil du temps qu’il passait avec qu’elle, que la Durmstrang était une jeune fille très intelligente, ainsi qu’une très bonne menteuse, et elle semblait assez bonne manipulatrice. Hmm. En tous cas, Mary-Ann écoutait la jeune fille d’un air concentré, et se tourna vers son fils quand ce fut à son tour de parler : elle était très intéressée par cette histoire, et ne la croirait définitivement que si son fils la confirmait d’une manière crédible. Zéphyr aussi était lui aussi un bon menteur, fort heureusement, sinon l’édifice élevé par la biélorusse s’effondrerait.

« Son père a fait appel à une agence pour laquelle je travaille, qui distribue dans toute l’Angleterre des organisateurs de réceptions. J’ai été affecté à la famille Vladimirova ce soir-là parce que la soirée à organiser était assez restreinte, il y avait peu de personne, et je suis nouveau à l’agence, donc ils m’ont filé un truc plutôt facile. C’était pas facile, en réalité, m’enfin bref c’est comme ça que j’ai rencontré Sasha ! »

Il n’y avait pas que Mary-Ann, qui buvait les paroles de Zéphyr. Si Saha se goinfrait de frites sans vraiment faire attention à ce qu’il se passait autour d’elle, Mahwish avait ses iris noirs fixés sur son grand-frère. Elle adorait l’entendre parler de lui, de sa vie, c’était toujours elle qui lui posait le plus de question sur son environnement, son école, ses amis… Mary-Ann, elle, parut assez satisfaite : son fils travaillait pour une agence sérieuse, avait un boulot plutôt respectable, et n’était pas employé par n’importe qui. Il semblait que la jeune fille remontait elle aussi dans son estime : l’anglaise semblait beaucoup plus détendue, et son sourire beaucoup plus sincère. Zéphyr était très satisfait de l’équipe qu’il venait de former avec Sasha, deux très bons menteurs. Le coup de grâce qui finit de satisfaire Mary-Ann furent les prochaines paroles de Sasha :

« Et je dois vous remercier, car il m'a confié que c'était pour vous qu'il se donnait autant dans son travail, et c'est donc grâce à vous que j'ai pu le rencontrer. »

Légèrement gêné, du moins en apparence, Zéphyr roula des yeux, et but une longue gorgée de sa boisson. Sa mère avait salué de la tête les paroles de la jeune fille, et Mahwish avait ri, ce qui avait eu le don de sortir Saha de sa torpeur dévoratrice.

« Fifi en ce moment il dit tout le temps que son travail c’est pour nous, et j’ai remarqué que depuis qu’il travaille pour nous, à la maison on a plus de jouets. »
« Alors en vrai, je crois qu’il faut qu’on dise merci à Sasha, hein maman ? Parce que c’est son papa qui donne de l’argent à Zéphyr que après il nous donne pour acheter des jouets ! »
« Merci Sasha »

Zéphyr avala sa salive, tandis que sa mère adressait un sourire gentil à Sasha, assorti d’un de ses fameux clins d’œil. A vrai dire, c’était une situation assez déstabilisante pour l’ancien Gryffondor : évidemment que Sasha devait avoir compris que la famille Aït-Malek/Khan/Fletcher était loin de rouler sur l’or, m’enfin, ses sœurs avaient eu le don de rendre la situation encore plus triste, alors que même sans ces jouets, elles avaient été heureuses. Sasha profita de ce moment où elle n’avait pas à parler pour glisser sa main sous la table, et effleurer la main de Zéphyr.

« C’est parce que je vous aime trop, j’ai envie de vous acheter tous les jouets de la teeeeerre ! »

Ses sœurs se mirent à rire, pour finalement replonger dans la dégustation de leur kébab. La main de Sasha survole toujours celle de Zéphyr, et sans qu’il comprenne pourquoi, et même presque sans qu’il s’en rende compte, son cœur bat plus fort, frappe dans sa poitrine, plus rapidement. Quand elle l’enlève, son cœur se ralentit, et il finit par à son tour sortir lui aussi sa main de sous la table, pour empoigner son kebab, et croquer dedans à pleines dedans. Mary-Ann, de son côté, souriait doucement en dégustant son fallafel : apparemment, le déjeuner se déroulait mieux que ce qu’elle n’espérait, et même si son côté cruel aurait bien aimé voir la jeune fille se tromper, agir comme il ne fallait pas, son côté maternel surpassait tout cela, et elle était contente que l’amie de son fils – ce n’était qu’une amie – soit une fille bien. Sasha regardait Zéphyr, un regard plutôt complice plongé dans le sien, tandis que le garçon souriait à la manière de sa mère, doucement. Ce fut sa sœur Mahwish qui brisa l’harmonie qui régnait sur la tablée. Il fallait que ça arrive.

« Et toi Sasha, tu as un amoureux ? Tu l'aimes bien MON grand frère ? »

Zéphyr, Sasha et Mary-Ann eurent la même réaction : ils s’étouffèrent devant le naturel de la plus grande des sœurs Khan, qui avait très bien compris que sa question avait gêné, et elle en était très fière, petite princesse qu’elle était. Saha était très intéressée par la tournure des événements, et releva le crâne, pour planter ses yeux noirs dans ceux de de son frère, puis de Sasha. Zéphyr se mit à rire, se rappelant de la question que Saha lui avait posée plus tôt, la même, et il avait répondu par la négative : il n’allait pas mentir : certes, il passait souvent ses nuits accompagné de personne de sexe féminin, mais ce n’étaient jamais bien sérieux, et puis surtout, ses sœurs ne comprendraient pas. Zéphyr tourna la tête vers Sasha, aussi intéressé par la réponse que ses sœurs, il ajouta même :

« Oui, dis-nous tout Sasha, tu as un amoureux ? »

Il avait un regard malicieux, un sourire plutôt narquois, et sa mère le réprimanda du regard : quelle impoli, ce fils ! Zéphyr, sans faire attention à sa mère, croqua dans son kebab, et, pour détendre l’atmosphère, et inciter la jeune fille à répondre, il continua :

« Juste avant qu’on te rencontre, Saha m’a posé la même question. Qu’est-ce qu’elles sont curieuses, à c’t’âge-là ! J’ai répondu que non, que je n’avais pas de petite amie, si tu veux tout savoir. »

Zéphyr adressa un sourire presque mesquin à Sasha : il voulait la réponse à cette question, ainsi qu’à la deuxième partie : est-ce qu’elle l’aimait bien ?

« Mes enfants sont des impolis, pardonnez-les … »

Mamaaaaaaaaaaaaan …

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

« Ne les excusez pas, j’étais aussi curieuse à leurs âges. »

Ça devait être différent d’être riche, Zéphyr en était persuadé. Est-ce qu’on était plus heureux ? Rien n’en était moins sûr. Est-ce qu’on vivait mieux ? C’est ce que tout le monde disait, mais qu’est-ce que c’était que d’avoir une meilleure vie, qu’est-ce que c’était que de vivre ? Si l’ancien Gryffondor travaillait autant, ce n’était pas pour payer plus de jouets aux filles, elles étaient aussi heureuses sans : c’était pour qu’elles quittent l’école de leur quartier, où elles se faisaient insulter chaque jour, pour trouver un endroit où elles se fassent accepter telles qu’elles étaient, pakis ou non ; là, elles auraient une meilleure vie. Néanmoins, voilà une chose que Sasha soulignait : riche ou pas, elle était tout aussi curieuse. Rien, et surtout pas l’argent, n’enlève sa curiosité à un gosse. Mais alors, les enfants seraient-ils tous pareils, riches ou pauvres ? A la naissance, oui, sûrement, mais ils grandissaient dans un environnement tellement différent, et l’environnement est essentiel pour le développement d’une personne, non ? En particulier d’un enfant. Saha et Maha, malgré leur curiosité égale à celle de Sasha deviendrait certainement des personnes différentes, c’était évident, encore une fois, chacun son environnement, sa personnalité. Tout était bien trop compliqué, de toutes façons, et si Zéphyr aurait bien aimé tout gérer pour qu’elles soient heureuses, il savait que c’était impossible. Là, elles semblaient plutôt contentes : elles mangeaient à leur fin, chose qui ces dernières années arrivait peu, dans un restaurant où elles pouvaient se goinfrer de frites, elles avaient leur frère et leur mère, et un objet sur lequel porter toute leur curiosité, et elles en profitaient, il faut profiter de son bonheur, non ?

Zéphyr sourit néanmoins en entendant la réponse de Sasha : il l’imaginait, haute comme trois pomme, ses cheveux longs tombant sur son dos, le même air malicieux et mutin qu’elle portait souvent encore aujourd’hui, à poser des milliers de questions auxquelles personnes ne pourraient s’empêcher de répondre, parce qu’elle était bien trop mignonne pour lui refuser quoi que ce soit. D’ailleurs, ça semblait toujours fonctionner aujourd’hui : ses mots doux, gentils, son air décontracté mais poli, même Mary-Ann ne semblait pouvoir lui refuser une certaine sympathie, malgré ses réticences à début. Sasha Vladmirova gagnait du terrain dans la famille de Zéphyr, elle était douée, très douée. C’était facile, en même temps, rien n’a voir avec sa famille à elle : ses sœurs étaient des gamines qui aimaient tout le monde, sa mère était par nature une femme très ouverte avec un cœur d’artichaut … Oui, c’était beaucoup plus facile pour Sasha que ça ne l’aurait été pour Zéphyr, s’il s’était retrouvé dans la famille de la jeune fille, pris au piège lors d’un dîner de famille, obligé de participer aux conversation tournées autour de mariage forcés et autres discussions de sang purs. N’empêche, ça devait être sympa, la bouffe devait changer du simple kebab … Zéphyr avait souvent rêvé de manger à la table de personnes riches ; Il y aurait du monde, qui toucherait à tous les plats présents sur la table, souvent immense et large, comme à Poudlard. La viande ne serait pas du poulet élevé pour être tué, mais plutôt du cerf sauvage ! A toutes les saisons, on aurait pu trouver à la tablée toutes les sortes de légumes du monde entier, magique ou moldu, et n’oublions pas les fruits, les plus chers présents au kilo pour que tout le monde puisse en profiter. A tous les repas : entrées, plats, desserts, pour finir repu. Zéphyr n’était que bien trop rarement repu en ce moment, comme il pouvait l’être avant, quand il était à Poudlard, et ne parlons pas de ces sœurs. Les boissons ne seraient pas de la simple eau du robinet, mais des jus de fruits de toutes sortes, des sodas, et les alcools ne seraient pas de la bière, mais des whiskies pur-feu ancestraux …. Mais pour l’instant, cette vie n’était pas pour lui, et peut-être ne le serait-elle jamais, mais ce n’était pas le plus important, il adorait sa vie, à manger du kebab et à boire de l’eau du robinet.

Mais bref, Zéphyr s’attendait à une réponse rapide de la jeune fille à la question de Maha, mais il pouvait toujours espérer … Au lieu de ça, elle mangea quelques frites, croqua dans son kebab, but de sa boisson, tout ça en le regardant de temps en temps, le narguant clairement. Insupportable, elle était insupportable. La jambe gauche de Zéphyr se mit à trembler, celle qui était du côté de Saha, parce qu’elle l’énervait, et peut-être aussi parce qu’il était un peu nerveux, à l’idée d’entendre sa réponse … Mais ça, chut, il ne faut pas le dire !

« Et non, Mahwish, je n’ai pas d’amoureux, puis pour tout t’avouer je n’en ai jamais vraiment eut »

C’était mal d’avoir des préjugés sur les gens, et pourtant Zéphyr ne pouvait s’empêcher de penser que c’était impossible que la jeune fille n’ait jamais eu de petit ami. Et est-ce que ça faisait pervers, s’il ne pouvait s’empêcher de se demander si ce vide dans sa vie sentimentale impliquait le fait qu’elle soit toujours vierge ? Un peu, n’est-ce pas ? Et bien décrétez-alors que Zéphyr est un pervers, car il se le demandait clairement. Est-ce que cette jeune fille qui le caressait sous sa table était vierge ? Il en doutait fort. Mais encore une fois, faire des préjugés, c’était mal. Mais elle le chauffait ostensiblement quand même, avec son sourire coquin, ses yeux plongés au fond des siens, et sa main posée sur la sienne, sous la table …

Bref, ce n’était pas la réponse que Zéphyr attendait le plus : si elle avait un petit copain ou non, ou même un futur époux, il s’en fichait parce qu’évidemment, personne ne faisait le poids contre lui, et s’il voulait mettre Sasha dans son lit, il le ferait, avec ou sans petit ami à côté , ce n’était pas vraiment le plus important. Il voulait savoir si elle l’appréciait. Ça l’énervait, cet intérêt pour ce qu’elle pensait de lui, et pourtant … Il savait qu’elle dirait la vérité, ou plus ou moins : elle était face à deux adorables petites perles auxquelles il était impossible de mentir, n’est-ce pas ? Mais apparemment, Sasha voulait encore faire languir son auditoire : qu’est-ce qu’elle avait besoin d’aller s’essuyer les mains si elle allait encore manger les frites après ? Tant qu’à faire, autant utiliser la même technique que Mary-Ann : des couverts …

« Pour ce qui est de ton frère.. C'est quelqu'un de bien. Au-delà de son talent pour l'organisation de soirées, j'admire son dévouement pour sa famille et son courage, car mon père n'était pas facile à amadouer.. Donc je peux te répondre oui, je l'aime bien ton frère, vous avez beaucoup de chance de l'avoir. »

Elle avait parlé lentement, tandis qu’un léger sourire se formait sur les lèvres de Zéphyr, qui avait son regard planté sur la jeune fille. Sur ses mains, d’abord, qui bougeaient au rythme de ses paroles, puis sur sa poitrine, cachée sous des couches de lainages, qui montait et descendait au rythme de sa respiration, sur ses cheveux, flamboyants, puis sur ses lèvres, épaisses, very kissable, et finalement sur ses yeux, ses grands yeux respirant la malice et la vie.
Est-ce qu’il avait vraiment amadoué papa Vladimirova ? En tous cas, il s’était débrouillé pour ne pas se retrouver face à lui tandis qu’il était avec sa fille en petite tenue, et il ne s’était pas fait virer, le garçon en avait donc déduit que la soirée s’était bien passée ! Mary-Ann était évidemment contente. Son fils travaillait bien, et avait du succès dans ce qu’il faisait, auprès de ses employeurs ; Sasha lui offrait tout ce qu’elle avait envie d’entendre. Encore un fois, elle était douée, très douée.

Est-ce que les raisons pour lesquelles Sasha aimait bien Zéphyr – parce qu’elle avait que oui – satisfaisait le garçon ? Oh bien sûr, il est très content d’apprendre qu’elle l’appréciait, il lui avait même lancé un sourire fier et légèrement narquois, bien digne de lui, pour la remercier mais, disons qu’il n’était pas pleinement content. Elle l’aimait bien parce qu’il avait su impressionner son père, et/ou qu’il aimait ses sœurs et sa mère. Bien, très bien, Zéphyr découvrait son grand cœur, mais il n’était pas pleinement satisfait … Il aurait préféré autre chose. Mais il relativisa, enfant capricieux qu’il était : elle n’allait quand même pas dire qu’elle l’appréciait pour des raisons trop … crues, naturelle. Bien sûr qu’il aurait aimé qu’elle dise qu’elle l’aimait bien parce qu’il lui avait fait fumer sa première clope, ou parce qu’il avait un beau derrière, m’enfin, devant des gosses, et devant la mère … Irréalisable. Quel ingrat, ce Zéphyr …

« Et toi Fifi, tu l'aimes bien Sasha ? »
« Bah oui il doit bien l'aimer pour s'être arrêté comme ça au milieu de la route. Hein Fifi ? »

Zéphyr se racla la gorge ; évidemment, il fallait que ça arrive, comment autrement. A peine eut-il le temps de regarder ses sœurs, l’air de dire « Vous auriez pu m’éviter ça », il se retrouva à nouveau les yeux plongés dans ceux de Sasha. Encore. Ça devenait énervant, de regarder au fond de ses yeux. Non, en fait non, ça ne l’était pas du tout. Ses yeux étaient très intéressants : dedans se mêlaient curiosité, arrogance, mesquinerie, coquinerie, et désir. Oh, si, ne le cachons plus : la même lueur s’enflammait dans les pupilles du pakistanais …
Celui-ci finit par se sortir de l’emprise visuelle de la jeune fille, regarda à nouveau ses sœurs, puis sa mère, et croqua dans une frite, puis deux, puis trois. Sasha avait eu bien raison, de faire ça : on pouvait presque sentir la délicieuse attente languissante de ses compagnons de déjeuner, c’était fabuleux. Miam. Quoi d’autre était fabuleux ? La main de Sasha qu’il ignorait, tandis qu’elle glissait le long de sa cuisse, le pinçant doucement. Quand il l’avait sentie se poser, il avait très légèrement sourit, et avait passé sa langue sur ses lèvres. Fabuleux.

« T’as bien raison Maha. Je l’aime bien, la Sasha. Elle me ressemble pas mal. Pas son corps, t’as vu la couleur de ses cheveux, mais dans la tête, plutôt … »

Il ne rentra pas plus en détails, chacun était libre d’imaginer ce qu’il voulait, mais en soi, Zéphyr ne mentait pas : les deux jeunes gens se ressemblaient beaucoup, si on passait outre leur grande différence : la couleur de leur sang, et la richesse qui y était associée. Ils étaient tous deux de très bons menteurs, assez provocateurs, mesquins … Bon, Sasha avait peur du vide, et Zéphyr était un excellent attrapeur, Sasha ne fumait pas, et lui fumait trop, mais globalement, il n’avait pas fallu deux rencontres aux garçon pour qu’il se rende compte que Sasha et lui pouvaient … très bien s’entendre.

« Oh non … Ça veut dire que elle fait des guilis comme toi ? »

Tandis que la sœur de Zéphyr écarquillait les yeux d’un air mi-effrayé, mi-amusé, Zéphyr éclata dans un grand rire, légèrement incompris par la petite, mais suivit par sa mère et son autre sœur. Puis, tentant de ne rien faire tomber de la table, il se tourna un peu, montrant son dos à Sasha, et attaqua sa sœur, durant une vingtaine de secondes, de ses fameux chatouillements. Mahwish riait beaucoup, se moquant légèrement de sa sœur, tandis que Mary-Ann, bienveillante maternelle, regardait sa progéniture, un sourire aux lèvres.

« Sasha ne m’a jamais fait de guilis, mais qu’elle essaye, pour voir, je suis le meilleur à ce jeu-là ! »

Entendez les sous-entendus que vous voulez, c’est fait pour. Mary-Ann se mordit la lèvre inférieur, fit vaciller sa tête de droite à gauche : son fils était intenable, mais tout le monde le savait, il avait 18 ans, après tout. Evidemment, qu’elle avait compris le sous-entendu, 45 ans passés, comment autrement. Zéphyr sourit à sa mère, haussant presque les épaules et replongea dans la dégustation de son Kebab, qu’il avait en réalité presque fini ; où passait toute cette nourriture ? Il avait encore faim !

« Moi j’dis, vous devriez être des amoureux … Vous avez pas de petit ami, et vous vous aimez bien c’est pas très compliqué ! »

Spoiler:

l a b e l l e e t l e c l o c h a r d .

Spoiler:

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

« Nous verrons lequel de nous deux est le meilleur à ce petit jeu. »

Sans même qu’il s’en rende compte, Zéphyr avait laissé son désir pour la jeune fille l’envahir. Elle était magnifique, son regard ne pouvait se décrocher de son teint blanc et pur, certainement trompeur, de ses yeux vifs, malicieux, coquins, de son regard aussi enflammé que ses cheveux, qui tombaient en cascade sur ses épaules et son dos, formés de boucles gracieuses qui courraient le long de sa poitrine, bien trop cachée au goût de l’ancien Gryffondor, qui aurait apprécié qu’elle se débarrasse de quelques couches de vêtements. Tandis que la bouche de Sasha bougeait au rythme de ses paroles, son regard s’accrocha à celle-ci, et il passa sa langue sur ses propres lèvres. Il avait envie de l’embrasser, elle était si belle. Magnifique. Parfaite, ses traits étaient parfaits, son regard ne pouvait se détourner d’une telle perfection. Le temps était comme … Arrêté, c’était insensé. Il n’écoutait même pas ce qu’elle disait, ce n’était pas assez intéressant ; le son que faisait sa voix, par contre, était divin, lui aussi. On aurait dit qu’elle chantait, avec ses tonalités russes, presque exotiques. Puis, tout se termina. Zéphyr avait les yeux plongés dans ceux de la jeune fille quand il la vit cligner ses paupières plusieurs fois, et quand il sentit ses pieds se poser à nouveau sur le sol, comme si pendant tout ce temps, il n’avait pas seulement été dans les nuages, il avait été expulsé hors de la couche atmosphérique.

« Je te vengerais Saha promis. »

Merde. Merde, merde, et encore merde. Depuis quand, elle était Vélane, celle-là ? Est-ce que sa mère et ses sœurs avaient vu ce qu’il s’était passé ? Ses sœurs, sûrement pas, mais sa mère ? Encore une fois, à 45 ans passés, on commence à comprendre ce qu’il se trame dans la tête des jeunes adultes, à peines sortis de l’adolescence, m’enfin là … C’était plus fort, et parfaitement impoli. Tandis que Sasha adressait un clin d’œil complice à sa toute petite sœur, Zéphyr regarda sa mère. Elle semblait ailleurs, m’enfin, ça signifiait qu’elle n’avait rien vu, n’est-ce pas ? Mouais, il n’en n’était pas convaincu, m’enfin que faire ? Rien, le temps ne pouvait revenir en arrière … Quoi que, si, il y avait peut-être une chose à faire… Zéphyr glissa une main sous la table, et fit glisser l’ongle de son index (et le doigt qui va avec, ça serait bizarre sinon) le long de sa cuisse, tout en se disant que le prochain tatouage qu’il se ferait faire chez InkCrow serait une protection contre le pouvoir des Vélanes. Une scène comme celle-ci ne pouvait se reproduire ; Zéphyr détestait se sentir impuissant. Et ce dernier se sentit particulièrement impuissant quand Mahwish fit remarquer que les deux jeunes adultes qu’elle avait près d’elle devraient être des amoureux. Il fallait qu’il leur apprenne à se taire, de temps en temps. Tandis qu’il réfléchissait à sa réponse, il vit la biélorusse s’agiter, et soudain, une douleur fulgurante habita son bras. Zéphyr avait l’avant-bras droit recouvert de tatouages, à tel point que rares étaient les zones où on voyait encore sa peau. Sa mère n’aimait pas ça, au début, jusqu’à ce que Zéphyr lui avoue que ces tatouages n’étaient pas seulement des dessins marqués à vie sur sa peau.

Zéphyr s’était fait tatouer par un certain InkCrow des chiffres, entre autres : trois 6, un 5 et puis deux 1. Chacun de ceux-ci représentaient un membre de sa famille (ses sœurs et sa mère avaient toutes un 6 quelque part dans leur date de naissance, le 5 était le chiffre préféré du garçon, et il était né le 11 Septembre), et s’allumaient, le brûlait, dès qu’il était en danger, ou ses sœurs, ou sa mère. Là, dans ce kebab minable de Londres, entouré de moldus, chacun des numéros brûlait Zéphyr comme jamais. Quelque chose n’allait pas, pas du tout, même. Et Sasha Vladmirova n’y était pas pour rien, vu la manière avec laquelle elle s’était levée, tendue, les muscles serrés, juste après avoir murmuré qu’elle revenait sous peu.

« Fifi, qu’est-ce qu’il se … »

Zéphyr ne laissa pas sa sœur finir sa phrase, et ne répondit pas non plus à sa question. Au lieu de ça, il se leva, attrapa sa veste, vérifia que sa baguette état bien dedans, et il planta son regard dans celui de sa mère.

« Maman, quelque chose ne va pas. Je veux que tu emmènes les filles à la maison, et vous n’en sortez pas avant que je sois revenu, d’accord ? Je t’expliquerai. Les filles, paniquez pas, d’accord ? Vous allez rentrer à la maison, et je reviens ce soir d’accord ? Vite. Habillez-vous, fermez bien vos manteaux. Maman, attends que je sois sorti pour partir, d’accord ? »

Mary-Ann ne questionna pas son fils. Son regard était terriblement inquiet, mais aussi déterminé. Il fut un moment planté sur le bras de son fils, et même si elle ne pouvait sentir les tatouages le brûler, elle avait compris que l’inquiétude venait de là : Ishak serrait et desserrait le poing de sa main droite, et passait sa main gauche dessus, comme pour faire disparaître quelque chose ; la douleur. Le jeune homme, lui, envoya un bisou à ses sœurs, fila a bar, posa un billet sur le comptoir, et à peine eut-il le temps de dire que le serveur pouvait garder la monnaie qu’il se glissait dehors, à la poursuite de la jeune fille rousse, qu’il voyait s’échapper dans une petite ruelle adjacente au restaurant. Quelque chose disait à Zéphyr de ne pas la suivre, de ramener sa famille chez lui, mais son côté rouge et or le poussait vers la curiosité : qu’est-ce qu’il y avait de si intéressant dans cette ruelle remplie de poubelles, hein ? Une claque fusa dans l’air ; Zéphyr ne la vit pas, mais il était un possible de ne pas l’entendre. La voix de Sasha s’éleva, elle donnait apparemment des explications à sa présence dans le quartier, tandis que Zéphyr pénétrait dans la ruelle.

Dans l’ombre, se dressait le corps d’un homme, que Zéphyr connaissait ; il portait un long manteau, il n’était pas très grand, et arborait un air clairement familier à l’anglo-pakistanais. Comment autrement ? Ce dernier avait travaillé pour lui : c’était le frère de Sasha, et son prénom était quelque chose comme … Démon. Demyan. Son prénom était Demyan. Il avait appelé sa sœur Luz ; était-ce un surnom ? Pff, ce n’était pas important. Ce qui était important, c’était le regard sombre du biélorusse qui s’était posé sur la personne qui venait de pénétrer dans l’allée : Zéphyr.

« Tiens, tiens, tiens.. L'intéressé est là justement, on va lui demander son avis tu ne veux pas ? Alors c'est lui le bâtard, es-tu suffisamment malin pour survivre Zéphyr ? Tu as le choix, tu disparais maintenant et tu as la vie sauve. Sinon.. »

Demyan avait attrapé le bras de sa sœur avec violence pour la pousser contre un mur de la ruelle. Un instant, le regard de l’anglo-pakistanais se posa sur la jeune fille. Elle avait la lèvre ensanglantée. C’était elle, qui s’était pris la claque, et pas des plus douces, apparemment. Le sang de Zéphyr brulait sous sa peau, presque autant que ses tatouages. Ses sœurs et sa mère n’avaient probablement pas encore atteint le métro. Il fallait qu’elles l’atteignent saines et sauve, il fallait qu’il reste dans cette allée, à veiller que Demyan ne les suive pas.

Quel con. Pourquoi, Merlin pourquoi, avait-il eut la merveilleuse idée de déjeuner avec Sasha et sa famille, pourquoi avait-il fallu qu’ils la croisent ? Ça aurait été tellement plus simple si de toute façon, il ne l’avait jamais rencontré, s’il n’avait pas fait son malin ce soir-là, quand il cherchait ses clopes… M’enfin, ce n’était pas le plus important, pour l’instant, il réfléchirait à tout cela plus tard, quand il serait de retour chez sa mère, et qu’il aurait embrassé ses sœurs pour leur souhaiter une bonne nuit. Là, il était plus occupé à porter son regard noir dans celui du frère de Sasha. La mâchoire serrée. Il avait utilisé le mot « Bâtard ». Lui, contrairement à sa sœur, il avait fait ses recherches. Est-ce qu’il l’avait mal pris ? Non. Bâtard n’était pour lui depuis longtemps plus une insulte. Est-ce qu’il allait survivre ? Certainement. Et même s’il restait dans cette allée. Comme s’il allait partir, pour avoir la vie sauve, soi-disant. Mais il s’en foutait, d’avoir la vie sauve, si sa famille mourrait. Alors il resterait dans cette allée, tant que les tatouages lui feraient mal. D’ailleurs, d’autres de ses tatouages s’étaient éveillés : dans la ruelle, il faisait sombre, on voyait mal, en principe, mais Zéphyr n’était pas le genre de garçon qui suit les principes. Son tatouage qu’il avait sur le poignet gauche, qui était un signe du Ying et du Yang en apparence, lui permettait de voir plus clairement dans le noir ; bien sûr, ce n’était pas un chat, et ça ne fonctionnait pas aussi bien qu’un Lumos, mais l’allée n’était pas si sombre, alors du coup, Zéphyr la voyait carrément éclairée. Ça lui permettait de carrément bien pouvoir voir les traits du visage de Demyan, et surtout son sourire cruel. Zéphyr avait aussi une feuille de fougère tatouée dans la nuque, symbole de la Nouvelle-Zélande, pays de sa mère, mais pas seulement : ce tatouage lui permettait d’être protéger des attaques les plus simples, allant jusqu’à contrer les Stupefix les moins puissants. Zéphyr était bien équipé, et maîtrisait de mieux en mieux ses petits bijoux de peau ; oui, parce que ce n’était pas tout de s’être gravé ça sur l’épiderme, il fallait apprendre à s’en servir. Pas facile. Mais encore une fois, ce n’était pas le plus important.

« Ta petite sœur était perdue. Elle avait faim, je l’ai emmené manger, c’est tout. Et t’en fait pas pour moi, je survivrai, avec ou sans ton intervention dans ma vie. »

Zéphyr avait croisé ses mains dans son dos. Derrière sa hanche droite était cachée, dans sa poche arrière, sa baguette. Il avait sa main dessus, au cas où. M’enfin, la rue grouillait de moldus, et aussi aveugle puissent-ils être, les rayons magiques ont quand même une certaine puissance, et une certaine luminosité. Apparemment, brother Vladmirova n’aimait pas trop la perspective que Zéphyr soit armé. Il avait sa baguette empoignée, et essaya manifestement plusieurs fois de désarmer le garçon d’un expelliarmus silencieux. Le mouvement de la main était là, Zéphyr le reconnaissait, la formule était imprononcée, mais certainement pensée très fort, bref tout était prêt pour qu’un bout de bois valse dans la ruelle, sauf que … Sauf que sinon ça aurait été injuste, et Zéphyr n’aimait pas trop l’injustice.

« Un problème, Demyan ? T’arrives plus à lancer d’expelliarmus alors ? Sur un bâtard aussi minable que moi ? C’est con ça. »

Zéphyr était un garçon vif. Il avait été attrapeur, après tout, c’était son job, d’être vif. Il aurait pu brandir sa baguette et désarmer Demyan, et ce en deux, trois secondes maximum. Mais valait mieux ne pas trop le provoquer, le biélorusse, n’est-ce pas ? Ça avait le sang chaud, ces bêtes là. Alors sa baguette resterait bien tranquille dans sa poche, pour l’instant, du moins.

« Te fout pas de ma gueule, Aït-Malek, et encore une fois, dégage d’ici, si tu tiens à ta vie. »

Tandis que le grand frère parlait, Zéphyr, sans regarder une seule seconde la jeune fille, s’avançait doucement dans l’allée, s’approchant toujours plus du grand frère, les mains toujours derrière le dos. Un sourire légèrement narquois se dessinait sur ses lèvres. Cette situation était diablement excitante, pour le Gryffondor qu’il était.

« Oh, mais Demyan tu vois, j’aime pas trop qu’on me donne des ordres, et je n’aime pas non plus qu’on me menace, et surtout pas parce que j’ai fait la connerie de donner à manger à une sang-mêlé, Vélane de surcroît… »

Sasha & Zéphyr

© Ecstatic Ruby

Zéphyr s’était pris pas mal de coups, déjà. En même temps, vu les personnes avec qui il travaillait … Il y avait toujours des risques, c’était inévitable. Du coup, il avait appris à se protéger ; il faisait du sport, pour commencer, pour se muscler les bras, les jambes, les abdominaux. Ce n’étaient pas seulement des muscles pour attaquer, mais aussi pour se défendre. Si on arrive à contracter ses muscles abdominaux à temps quand on reçoit un coup dans le ventre, par exemple, et s’ils sont assez durs, vous ne tombez pas à terre. Face au premier coup de Demyan l’anglo-pakistanais avait à peine fléchi. Le garçon avait aussi appris à développer ses réflexes, parce que face aux vipères telles que Vladmirova, c’était ce qui importait le plus ; s’il avait réussi à prendre le temps de contracter ses muscles face au coup, c’était grâce au reflexe qui l’avait poussé à reconnaitre la feinte vicieuse que lui mettait le soi-disant sang-pur, qui avait fait mine de vouloir frapper son visage, pour finalement enfoncer un poing en plein sur son estomac. Il savait ce qu’il faisait, voilà ce qui était certain. Demyan avait finalement décréter que pour achever Zéphyr, c’était le genou, qu’il fallait viser. Il frappa une fois, et en effet, Zéphyr s’était retrouvé sur le sol, les genoux douloureux à terre, la tête baissée un instant.

Mais Zéphyr, pour se protéger, n’avait pas que ses muscles, ou ses réflexes. Il avait aussi sa tête, sa tête qui l’avait poussé, pour attaquer Demyan, à faire part de ses connaissances sur les Vélanes. Touché, le biélorusse, in the heart. Son regard avait perdu un teinte, ses iris avaient lancé des éclairs, et ce n’était pas pour déplaire à Zéphyr : il avait réussi à faire exactement ce qu’il voulait : il l’avait énervé, et ça signifiait qu’il avait trouvé sa faiblesse, et pas des moindres, vu comment il avait réagi. Ca n’avait pas été très long ni difficle à trouver, en un essai c’était fait, et il pouvait remercier Sasha, car c’était elle, après tout, qui avait vendu la mèche, tout à l’heure, au restaurant … Qu’est ce qu’ils étaient susceptibles, ces sangs-purs … En quelques secondes, leur égo se retrouvait brisée sous prétexte qu’un sang-mêlé avait découvert leur secret … Ridicule.

Les tatouages-numéros de Zéphyr avaient cessé de le brûler ; ses sœurs et sa mère avaient dû atteindre le métro, ce qui signifiait qu’elles étaient hors de portée. Ces tatouages, d’ailleurs, étaient là pour la protection du pakistanais, deux d’entre eux en particulier : celui dans son cou, la fougère, dont les propriétés ont déjà été expliquées avant, et qui a déjà servi, et puis sa petite hirondelle, qu’il avait sûr la main. Si vous regardiez correctement Zéphyr, agenouillé par terre, ses yeux fixant Sasha, qui se faisait entraîner à nouveau, par le cou cette fois, vers le mur de l’allée sombre, vous verriez que la petite hirondelle qui s’abritait sur le côté de sa main gauche battait des ailes : elle s’était mise en action parce que c’était maintenant, qu’elle devait intervenir, quand son possesseur était blessé. Elle le guérissait, l’aidait à se régénérer plus rapidement. Est-ce que c’était de la triche ? Non, juste du vaudou, et comme tout le monde considérait que c’était un Art magique stupide, qui ne fonctionnait pas, c’était aussi un Art très méconnu. Et l’effet de surprise qu’il créait était donc génial. Merci Jangor. Zéphyr se releva donc rapidement, et observa la scène cruelle qui se déroulait face à lui : un frère qui frappait sa sœur sans vergogne, ajoutant à son acte des mots durs : elle le décevait. Jamais, jamais de sa vie, Zéphyr ne frapperait ses sœurs ; il ne savait pas comment fonctionnait la famille Vladmirova, mais c’était leur mode de fonctionnement était bien différent de celui de sa famille à lui … Est-ce que c’était nécessaire de frapper sa sœur jusqu’au sang pour qu’elle comprenne qu’elle avait fait une connerie ? Pas dans l’opinion de l’anglo-pakistanais, en tous cas …

Zéphyr ne préférait même pas regarder la scène qui se déroulait sous ses yeux : ça le dégoutait réellement, et de voir Sasha, frappée sans retenue, et sans qu’il puisse rien y faire, ça lui tordait l’estomac. Pourquoi ne pouvait-il rien faire ? Parce qu’envenimer encore plus les choses ne servirait à rien : après tout, il ne connaissait pas Sasha, et ne lui devait rien ; certes, elle avait tenté de le défendre face à son frère, mais voyons la réalité en face : elle passait largement derrière ses sœurs, qui pour l’instant étaient la priorité numéro un du garçon, et s’il mourrait dans cette allée, ou s’il se faisait arracher un œil, ou revenait estropier … Ses sœurs ne seraient pas vraiment enchantées. Non, il fallait qu’il leur revienne en parfait état, quitte à ce que ce soit Sasha qui paye. Mais pas trop. Parce que Zéphyr avait un certain honneur (bon, ok, il avait un ego surdimensionné), et si la jeune fille se retrouvait à payer pour lui … son sang n’allait pas réussir à rester froid. Pour l’instant, il attendait que sa petite hirondelle finisse ses devoirs, et se remettait debout. Sa main se porta à sa poche arrière : sa baguette était toujours là ; il l’empoigna : on ne faisait plus joujou, maintenant. Mais sa baguette n’était pas le seul objet qui protégeait le garçon : aussi puissante soit-elle, elle n’apportait aucune surprise, et c’était sur cet élément, que devait jouer le garçon, surtout face à des personnalités telles que Demyan. Dans la poche avant de sa veste, Zéphyr gardait un petit couteau-suisse. Petit, certes, mais parfaitement aiguisé. Il était, son effet de surprise. Mais pour l’instant, pas besoin, n’est-ce pas ?

« Je te conseille vivement d'oublier ce que tu sais et de dégager Aït-Malek, tu as vingt secondes. »

Zéphyr leva ses mains en l’air, les yeux toujours plantés sur ceux de Demyan, et finit par glisser à nouveau sa baguette arrière. Il allait partir ; ça ne servait à rien de rester dans cette allée : l’homme avait compris, Zéphyr savait, et aussi efficaces puissent-être ses tatouages pour des léger sortilèges, contre la magie noir, le résultat devait être bien différent ; il faudrait qu’il demande à Jangor, un de ces quatre. Alors Zéphyr se retourna. Pas besoin de 20 secondes pour transplaner, n’est-ce pas ? Il s’apprêtait à le faire, quand Demyan reprit la parole ; et après, c’était les Gryffondor, les plus téméraires, les plus bavards. Ce Vladmirova jouait avec le feu, et ce feu lui était tout inconnu. Personne ne connaissait le Zéphyr réellement énervé.

« Ton petit manège ne te protègera pas la prochaine fois et quand j'en aurai fini avec toi, j'irais m'occuper de ta charmante petite famille moldu. Qu'est-ce que tu en dis ? »

Le sang de Zéphyr ne fit qu’un tour avant de se mettre à littéralement bouillir. Un frisson traversa le corps du jeune homme, hérissant les cheveux de sa nuque, un frisson de haine. S’il avait réussi à mettre le doigt sur le point faible de Demyan quelques minutes plutôt, maintenant c’était lui, qui était touché, et au plus profond du cœur. Sa mâchoire se contracta, une fois, de fois, et tout s’enchaîna beaucoup trop rapidement. Il se retourna, faisant à nouveau face à Demyan, à 3 ou 4 mètres de lui et plongea la main dans la poche avant de sa veste, où était logé son petit couteau suisse. Demyan aussi fut rapide : Zéphyr avait à peine eut le temps de faire quelques pas vers sa cible qu’un éclair s’échappait de sa baguette ; c’était rouge, le Gryffondor en avait déduit que c’était un Stupéfix. Minable. Minable quand on était équipé de quelques tatouages vaudous, quand on avait subi cent fois pire, et quand on était énervé. Particulièrement, quand on était énervé. Zéphyr se prit le rayon en plein estomac, mais ça ne l’arrêta qu’une demi-seconde. Il n’avait qu’une idée en tête : éloigner Demyan de ses sœurs et sa mère. Bientôt, un second sort ricocha sur l’ancien Gryffondor, et son éclair était caché aux moldus tellement Zéphyr était proche du biélorusse. Tellement proche que maintenant, il fallait attaquer. Il glissa son avant-bras sous le menton de Demyan, et le poussa jusqu’au mur, jusqu’à ce qu’il sente l’arrière de sa tête s’écraser contre les briques dégoulinantes d’eau de pluie. Au bout de cet avant-bras, sa main tenait le petit couteau suisse, don la lame était bien tranquillement appuyée sur l’artère jugulaire du garçon. De l’autre main, Zéphyr cherchait le poignet du Frère, celui qui tenait la baguette. Il le saisi, et le plaqua à son tour contre le mur, mais de c’était son bras gauche, et Demyan tenait sa baguette du bras droit, il n’était pas assez fort, il n’allait pas tenir assez longtemps, alors, le genou de Zéphyr se leva, et alla s’écraser contre les partie intimes du garçon, pour y rester appuyer. Parfait. Immobilisé.

« Ok maintenant tu vas m’écouter sale merde. J’ai une lame posée contre ta jugulaire, le genou sur tes couilles, et la main sur ta baguette, un faux mouvement, et tu crèves, tu m’entends ? Le visage de Zéphyr était à deux centimètres de celui de Demyan, ses yeux étaient plantés dans les siens, et leurs nez se touchaient presque. Leurs deux haleines, remplies de haine, s’échangeaient. Pendant un moment, Zéphyr avait oublié Sasha. Mais ça n’avait duré qu’un moment. Sasha, tu bouges, et le couteau est planté dans sa gorge, et je n’aimerais pas tuer ton frère devant toi, t’as compris ? Vladmirova, tu vas laisser ma famille tranquille, d’accord ? Je t’oublie, j’oublie ta sœur, je ne dirai jamais à personne que du sang de Vélane coule dans votre famille, et tu ne touches pas à ma famille. Sinon, c’est pas un petit couteau qui va se retrouver dans ta gorge, mais une balle dans ton cœur, après que j’ai arraché tes membres à la baguette, au fond d’une allée crasseuse, et ton corps bouffé par des rats. Tu comprends j’espère ? Parce que je ne le répèterai pas mille fois. »

Zéphyr était suicidaire, définitivement suicidaire. Mais il s’en foutait, parce que c’était pour sa famille, et qu’il crèverait pour elle. Il fallait qu’il s’écarte, maintenant. Il ne savait pas combien de temps il allait pouvoir tenir comme ça, mais certainement pas longtemps, Demyan était beaucoup trop fort. Il fallait qu’il fasse tout en un seul mouvement : lâcher Demyan, se reculer un peu, et transplaner. S’il restait accroché au biélorusse, il allait transplaner avec lui, et c’était une très mauvaise idée. Mais il fallait qu’il fasse vite. Demyan avait de très bons réflexes. Il fallait qu’il fasse vite. Demyan avait de très bon réflexes Il fallait qu’il fasse vite. Demyan avait de très bon réflexes Il fallait qu’il fasse vite. Demyan avait de très bon réflexes Il fallait qu’il fasse vite. Demyan avait de très bon réflexes Il fallait qu’il fasse vite. Demyan avait de très bon réflexes.

Pfiout.

Bon, apparemment, il n’avait pas été assez rapide … Du sang coulait de partout … Il fallait qu’il se lève, qu’il atteigne la porte … Qu’est-ce que c’était pratique, de pouvoir transplaner, et bien sûr d’avoir un ami guérisseur-vaudou-méga-doué-en-magie-connaisseur-en-magie-noire. Le sang, il y en avait trop, partout, ça s’échappait, sans qu’il comprenne, des plaies partout, il ne voyait plus rien, ça devenait sombre, flou, noir, mais il fallait qu’il avance, la porte était là, juste là …

« Tu me refais plus ça, Zéphyr. J’te sauverai pas 3600 fois hein … »

Merlin. Son corps était douloureux, de partout. Mais c’est bon, il n’était pas mort, pas encore, du moins. Il avait réussi à atteindre la boutique de Jangor, et il avait su le guérir, quoi qu’ai été le sort que Demyan avait eu le temps de lui envoyer. Merlin. C’était à ça, que servaient les amis, n’est-ce pas ? Mais maintenant, ce n’était plus lui, qui comptait, ni comment il allait, d’ailleurs il allait très bien. Il était parfaitement guérit, il fallait qu’il se lève, même si sa vue était clairement double…

« Mes sœurs, ma mère, Jang’, il faut que j’aille les voir, je peux pas rester ici, Jang, mes sœurs, ma mère … »