• Elle va tomber, c'est sûr. Ses pas chancelants l'amènent difficilement à la bibliothèque. Elle vacille, se rattrape de justesse au mur. Un groupe d'élèves sort d'une salle toute proche. Elle se redresse et tente de paraître " en bonne santé ". Un Première Année s'approche.
  
  - Tu as besoin d'aide, Lula ?
  
  Elle passe une main dans ses cheveux abimés et étire ses lèvres en un sourire affreux. Elle est tellement célèbre, à Poudlard. Lula le scrute puis finit par déclarer, d'une voix lente :
  
  - Par Merlin. Tu as une horrible tête.
  
  Le garçon la fixe. Ses traits ne sont plus animés par la bonté mais par le mépris. Monsieur ne veut plus être gentil maintenant qu'elle l'a insulté ? Tss. De toute façon, elle n'aurait rien accepté de lui. À part quelques cigarettes et un peu de whisky. Il ne doit pas avoir ça sur lui. Il plisse les yeux, lâche un dédaigneux " Camée " et s'en va.
  
  Connard.
  
  Elle continue à marcher. Lula s'arrête, pendant une poignée de secondes. Elle fouille dans les poches de sa cape. Elle trouve enfin ce qu'elle cherche. La potion. Elle enlève le bouchon, avale le liquide d'un coup sec et jette le flacon contre un mur. Il se brise en mille morceaux, qui scintillent d'une lueur hypnotisante au soleil. Lula, captivée, reste figée.
  
  Puis, elle se bouge enfin. Grâce à la potion - envoyée par Maman Bell, évidemment -, elle se sent mieux. Sa démarche se fait assurée. Sa peau redevient saine, ses pupilles ne sont plus dilatées, sa bouche, déchirée et ensanglantée, retrouve sa douceur et sa fermeté. Lula ne pense pas au prix que peut couter une telle potion, ni au temps qu'elle gaspille. Se droguer, être faible, prendre la potion, être mieux, se droguer. Un cercle infernal qui la hante et la détruit un peu plus chaque jour.
  
  Elle pénètre dans la Bibliothèque.
  
  Les regards se tournent automatiquement vers elle. Lula entend quelques bribes de conversation. " Elle n'a pas l'air si mal aujourd'hui. Enfin, façon de parler. " " Tiens, elle s'est coiffée ? " " Je parie que c'est grâce à Narcissa qu'elle est habillée. " " La pauvre. " Elle ignore tout ça, un rictus amusé aux lèvres. Dans le tas, entre ceux qui la prennent en pitié et ceux qui l'insultent, une bonne moitié ira la voir, plus tard, pour qu'elle leur vende une ou deux pilules. Ils ont l'air propre sur eux, à ne rien toucher. Mensonges. Ils la jalousent, ils l'envient. Sa destruction les attire, et ça, personne ne pourra dire que c'est faux.
  
  
  Lula se glisse entre deux rayons.
  
  Ses doigts parcourent les titres, effleurent les couvertures, caressent les pages. La blonde a toujours aimé les livres. Plus que tout au monde. À cet instant précis, elle se sent redevenir la Lula d'il y a quatre ans, curieuse et vive. Elle se rappelle bien vite pourquoi elle est là : Trouver la " recette " d'euphorie. Au lieu de prendre un peu de poudre, une potion sans risques fera très bien l'affaire.
  
  C'est alors qu'elle entend une voix, à l'accent clairement français, l'interpeller.
  
  Qu'est-ce qu'il me veut ?

• « Il n'y a rien de bien intéressant par ici Cornélia. »
  
  Lula se retourne vivement. Un Français. Même pas capable de se rappeler son prénom. Elle le vrille de son regard clair. Ses paupières sont lourdes de maquillage - sombre, évidemment - et ses cils, allongés à l'infini, forment comme un écrin pour ses prunelles bleues. Ses pommettes saillantes lui donnent un air noble et mettent, d'une manière étrange, ses yeux en valeur.
  
  Alors, elle est là, ne disant rien, en train de le fixer. Le silence s'étire, s'étiole, se déchire. Dans l'obscurité oppressante de la Réserve, tout semble décuplé. Le malaise ambiant, la maigreur de Lula, la beauté d'Adonis. Le jeu des ombres et lumières la fait paraître plus grande, encore plus décharnée. Un cadavre parmi les livres. L'atmosphère est lourde, tapissée d'élégance et de décadence.
  
  Elle finit enfin par esquisser un sourire - horriblement joyeux - et s'approche de lui. Une odeur de sucré, de feu et de cigarettes l'enveloppe. Ça donne un peu mal à la tête, un peu mal au coeur. Serait-ce l'odeur du désespoir, de la finalité, de la lucidité de sa mort prochaine ?
  
  - Cornélia ? Raté.
  
  Sa voix cassée est amusée et son sourire s'élargit. Elle se recule, lui tourne le dos. Lula effleure encore quelques ouvrages, parcourt les titres. " Cabrioles et Potions : Source d'amusement pour tous vos amis ! ".
  
  - Avant de donner des ordres, la politesse est de connaître le prénom de son interlocuteur. Et... De connaître l'endroit où on se trouve. Si je ne m'abuse, tu n'es qu'un Français en voyage scolaire, non ? En quoi peux-tu prétendre savoir s'il y a des choses intéressantes ici ou non ? demande-t-elle.
  
  La jeune fille est restée calme et son ton, léger et posé, ne parvient pas à masquer la brutalité de ses propos. Le mot " Français " a été dit comme une insulte. Une injure, emballée dans un joli papier soyeux d'amabilité. Elle lui fait de nouveau face. Ses traits sont encore plus durs, plus creusés.
  
  Lula craque ses doigts, dans un horrible son. On a l'impression que ses os viennent de se casser, brisés en mille morceaux.
  
  - À moins que tu ne sois ici pour me vendre des produits ? Dans ce cas-là, tu es pardonné.

Spoiler:

• Le Français la fixe, plante ses yeux presque miels dans les siens, bleu clair. Il ne s'en rend peut-être pas compte mais c'est tout un combat qui s'engage. Un combat de titans, disputé par deux paires de prunelles éclatantes. Lula tente de faire passer une multitude d'émotions, que la plupart des gens englobe sous le mot " colère ". Frustration, hargne, haine, énervement, agacement, rejet. Une réaction sauvage, anti-sociale. Juste pour qu'il comprenne qu'elle n'est pas là pour devenir son amie ou subir sa désobligeante pitié.
  
  Elle cesse quand il se remet à lui parler.
  
  « Tu me fais terriblement penser à une … ancienne amie à moi, qui s'appelle Cornélia. J'ai la mauvaise manie de vouloir la protéger, et cet endroit ne me paraît pas très sûr. Désolé de t'avoir appelé comme ça. C'est quoi alors, ton prénom ? Oh et non, désolé encore, j'ai rien sur moi, juste quelque cigarettes moldues. On peut aller en griller une si tu veux ? »
  
  Quel comportement étrange ! Ce garçon est le modèle même de l'assurance, de la confiance en soi, de l'arrogance, avec ses cheveux parfaitement coiffé et sa moue savamment étudiée. Et là, il lui parle d'une voix douce, presque inaudible. Une voix de gamin peureux, d'enfant qui s'excuse. Une voix de Première Année. Elle se retient de pouffer - parce que oui, Lula est un peu garce parfois - et s'avance. Elle clame, haut et fort, fière de son identité :
  
  - Lula.
  
  Le prénom reste suspendu dans l'air, pendant un moment. Lula. Lula. Lula. Un prénom prédestiné, non ? On n'a pas l'impression que les Lula ont des vies heureuses, sans problèmes, un mari, deux gosses, une maison et un crédit. Lula, c'est du mal-être, de la souffrance, du désespoir à en crever. Lula, c'est un peu d'alcool, un peu de drogue, un peu de cigarette.
  
  Elle passe une main dans ses cheveux abîmés et soupire. Quelle fatigue soudain qui s'abat sur ses frêles épaules ! Une lassitude mentale qui l'envahit, petit à petit. Il lui faut un truc, une pilule, de la poudre, que sais-je !, pour la remettre d'aplomb. Lula ferme les yeux.
  
  - Pourquoi pas ? répond-elle. Mais...
  
  Elle entrouvre un oeil et fait une grimace mutine.
  
  - On la fume ici, dans ce rayon. Maintenant.
  
  Elle se mord la lèvre. Cornélia ? Elle a cette fugace impression que la phrase du Français s'accorderait mieux au passé. Bah, elle s'en fout. Lula sourit largement.
  
  - Alors ?

• Adonis baisse le regard et Lula savoure. Soumission face à sa décadence, soumission face à son désespoir. Soumission face à Lula, ses grands yeux bleu et son corps décharné. Le garçon plonge donc sa main dans sa poche et en sort un paquet. Il lui présente, gentiment, et elle prend un cigarette. Avec délice, elle la fait tourner dans ses mains, elle s'amuse, joue avec le bâton blanc, synonyme de détente et de joie.
  
  Elle la glisse entre ses lèvres pâles et attend que le Français l'allume. Une poignée de secondes plus tard, c'est fait, et elle inspire une longue bouffée. Quel bonheur. Sentir la fumée âcre passée dans sa gorge, intoxiquer ses poumons puis remonter. Elle pourrait faire ça toute sa vie.
  
  « Qu'est ce que tu cherches alors, ici ? Et … On risque de se faire prendre ? »
  
  La fumée l'enveloppe et lui donne cette aura lourde, pleine de sens. Encore. Chaque instant avec Lula semble éternel, indolent et vertigineux. Chacun de ses gestes, chacune de ses paroles la rend encore plus mythique, plus surnaturelle, incompréhensible et toujours d'une laideur magnifique, dérangeante. Lula est un ange déchu, une déesse brisée, une enfant maudite.
  
  Mais, au fond, Lula, c'est une juste une sale gosse égoïste, au sourire affreux et au regard perdu.
  
  - Je cherche... Une potion d'euphorie, dit-elle de sa voix rauque. Et... Oui, on risque de se faire prendre. Mais, le truc, c'est que moi je n'aurais rien et que toi, tu auras deux heures de colle.
  
  Elle rit. Un son clair, cristallin, qui se brise dans l'obscurité. Elle tapote sa cigarette. De la cendre tombe au sol et elle reprend une inspiration, avide de nicotine.
  
  - Tu sais, la cigarette... Je me suis toujours dis que c'était un peu comme un suicide. Un suicide à long terme, qui dure et dure.
  
  Elle s'approche de lui. Elle baisse d'un ton et c'est presque en murmurant qu'elle fait :
  
  - Alors qu'il serait si facile de mettre fin à tout ce bazar... La cigarette, c'est pour les lâches et les inconscients. N'est-ce pas ?
  
  Lula se recule, s'appuie contre l'étagère. Elle sent comme une bosse dans poche. Prise d'une intuition fugace, elle fouille dedans. Oh oh oh ! Elle a senti quelque chose. Elle ressort sa main et l'ouvre. Dans sa paume, trois pilules colorées. Jaune, rouge, vert. Elle se demande vaguement comment elle les a eues et ce que c'est. Bah, tant pis. La politesse - et surtout la curiosité - la pousse à proposer à Adonis :
  
  - T'en veux une, Français ?

• « Pourquoi ? Tu es une privilégiée ? »
  
  Lula a un sourire acide. Mais bien sûr qu'elle est une privilégiée ! Sinon, que ferait-elle encore ici ? Elle perçoit l'insinuation du Français. Il la croit arrogante et vantarde. Tout faux.
  
  Elle sait ce qu'elle vaut. Lula n'est pas une Reine, ni même une princesse. Malgré son aura de fragilité et de décadence, malgré la fascination qu'elle provoque, malgré sa maigreur hypnotisante, Lula n'a rien de digne. Elle n'a pas de prestance. Si un jour elle montait sur le trône, n'importe qui pourrait l'en déloger et facilement, en plus. Sous l'emprise de drogues, elle n'est plus rien qu'un pathétique cadavre, qui rit ou pleure sans aucune raison. Une Reine se doit d'être parfaite et inaccessible.
  
  Lula tire sur sa cigarette. Son existence pitoyable ne la remplit pas de honte. Plutôt de lassitude. Elle ne répond pas à sa question, se contenant de darder sur lui un regard neutre. La conversation continue. Elle parle de suicide. Et, tout d'un coup, le Français s'enflamme :
  
  « Non. Le suicide c'est pour les lâches et les inconscients. Le suicide c'est pour les égocentriques. Le suicide, c'est pour les personnes nombrilistes qui ne pensent qu'à leur petit bonheur, sans se préoccuper de l'influence qu'aura leur mort s'il décident de vraiment se tuer. Le suicide, c'est pour les personnes qui pensent que personne ne les aime, le suicide, c'est pour les lâches, qui pensent que la mort apaisera leur maux. Mais ces personnes, elles ne pensent qu'à elles. Elles sont injustes. Elles laissent leur famille dans le désarroi le plus complet, elles laissent leur entourage dans un sentiment d'impuissance et de culpabilisation, qui ruinera leur vie. Alors que se soit en fumant, en se droguant, en arrêtant de manger, en avalant une potion ou en se tirant une balle dans la tête, le suicide reste toujours une action pour les faibles et les inconscients. »
  
  Quelle passion ! Encore une fois, l'étrange tableau qu'ils forment tous les deux prend une dimension onirique et élégante. Lui, s'énervant, triste, mélancolique, rageur et elle, impassible, drapée dans un silence lourd et cassant. Deux êtres qui s'affrontent, chacun d'une façon différente. Tout cela baigne dans une aura de richesse et de luxe. Ils ne peuvent pas se départir de leurs origines, c'est fou. Adonis, quoiqu'il fasse, a cette noblesse qui le fait tenir droit, qui rend ses gestes amples et puissants. Lula a un parfum d'aristocrate. Parfois, elle fronce du nez de la manière des grandes dames de la société, elle a des caprices, des envies qui ne peuvent provenir que d'un passé d'enfant gâté, d'héritière.
  
  Adossée à l'étagère remplie de bouquins, ses longues jambes croisées, sa clope à la main, Lula semble être une statue. Ses cheveux encadrent son visage de manière sauvage et pour une fois, au lieu de renforcer la dureté de ses traits, ils les adoucissent. Ses joues semblent plus rondes, ses lèvres plus douces. Ses yeux immenses scintillent étrangement dans l'obscurité.
  
  Elle ne répond rien à son monologue. Elle prend une inspiration. Puis, elle trouve des pilules, lui en propose.
  
  « C'est des moldues ? Parce qu'il faut leur accorder ça, ils sont vraiment très doués dans ce qui est bon vin et drogues. Mais, tu vas en prendre une ? Tu as le ventre vide, tu ne sentiras rien à par un sentiment de vide … C'est bête. C'est bien plus agréable le ventre rempli, et en plus moins dangereux. »
  
  Elle lève les yeux au ciel, et ce geste enfantin et agacé, détend sensiblement l'atmosphère.
  
  - Non mais tu te moques de moi ? Français, de quel droit tu me dis ça ? Je suis pas une de tes amies, hein, dit-elle. Ses mots sont durs mais son ton, amusé et léger, ne laisse aucun doute sur la façon dont Adonis doit le prendre. Et, si tu veux tout savoir, ces pilules sont d'origine sorcières.
  
  En fait, elle n'en sait rien. Vu comment il a réagi précédemment, lui annoncer qu'elle n'a aucune idée de l'endroit d'où viennent ses pilules ne fera que l'énerver. Elle n'a pas envie de recevoir encore une leçon. Elle jette son mégot par terre et l'écrase du talon. Sans un regard pour Adonis, Lula met les deux pilules entre ses lèvres. Un sourire joyeux étire sa bouche. Elle ajoute, négligemment :
  
  - Ton avis sur le suicide me semble... Je ne suis pas d'accord. Se suicider est un acte dur. S'ôter la vie, c'est quelque chose d'horrible. Il faut être arrivé à un tel niveau dans la souffrance que c'est juste... Insupportable de continuer. Les proches vont pleurer, le suicide va avoir des répercussions mais... Quand t'es au plus mal, tu t'en fous de ta famille. Ils ne subissent pas ce que toi tu subis. Ils peuvent juste compatir et t'inonder de leur dérangeante pitié. Ils ne comprennent pas. Mettre fin à tout ça est facile. Douloureux mais facile. Il suffit de puiser dans son désespoir le courage nécessaire. Le courage d'appuyer sur la détente, d'avaler ce énième médicament, de nouer la corde. Le courage d'oublier ce qu'il y a de plus beau dans la vie pour ne plus supporter le pire.
  
  Sa voix s'éteint. Lula a perdu son assurance. Les pilules glissent dans sa gorge. Elle ferme ses paupières. Le pire, c'est qu'elle ne parle même pas pour elle. Une fille qu'elle connaissait s'est suicidée. Les raisons de cet acte étaient limpides. Et tout le monde a pensé que c'était mieux que cela finisse ainsi.
  
  Lula ne pourrait jamais se suicider. Si elle devait mourir, ce serait accidentel. Overdose, peut-être. Coma éthylique, sinon. Ou cancer ?
  
  Ce qu'elle se doute, au fond d'elle, c'est qu'elle ne dépassera pas les trente ans. La cause de sa mort importe peu.

Spoiler:

• « ''Mettre fin à tout ça est facile'', c'est exactement ce que je dis. Vouloir mettre fin à ses jours, c'est penser ne pas avoir le courage de faire face à la vie. Se suicider, c'est penser que plus rien ne pourra vous faire avoir des étoiles dans les yeux, penser que plus rien ne fera battre votre coeur meurtri. Ce qui est complètement stupide. Quelqu'un ou quelque chose sera toujours là. Suffit de savoir chercher. Un tout petit peu de volonté et beaucoup de courage. C'est terriblement lâche de se suicider, de ne pas se battre, pour vous en premier, pour les autres ensuite. Ce n'est que mon point de vue, qui changera peut-être un jour, mais pas pour l'instant. Pour l'instant j'ai trop de rancœur et de culpabilité pour penser qu'elle s'est fait du bien à elle nous faisant du mal. »
  
  Lula secoue la tête, soupire, sourit. Les pilules se diffusent doucement dans son organisme. Pour la Serdaigle, elles sont à peine fortes. Elle sait déjà les effets qu'elle va ressentir. Émotions extrêmes au début puis bonheur intense, qui ne durera qu'une heure. Après, plus rien de joyeux. Elle sera somnolente et angoissée. Ce sont des pilules de Phito', aucun doute là-dessus. Une drogue sorcière, inventée il y a peu.
  
  Comme le Français, elle se laisse glisser le long de la bibliothèque. Les élèves passent entre les rayons et les voient, tous les deux. Adonis, beau. Lula, maigre. Voilà à quoi ils se résument, elle le sait. Elle ouvre ses paupières lorsqu'elle entend des chuchotements. Deux Troisième Année se tiennent à quelques mètres d'eux. Ils murmurent. Pas assez bas pour que Lula ne puisse pas entendre. Des bribes de conversation lui parviennent. Elle s'est trouvée un nouveau compagnon de jeu. C'est un drogué, lui aussi ? Il a l'air canon. Il va surtout avoir l'air défoncé, bientôt. Tu crois qu'il la trouve belle ? Tu rigoles ! Non, il doit juste avoir besoin d'un peu de drogue, il s'adresse à elle, c'est tout. T'es sûr ? Ouais. Il demande à la junkie de Poudlard, à la dealeuse...
  
  Elle leur jette un regard qui les fige de surprise. Tant de mépris dans ses prunelles claires, c'est fou. Ils se sentent honteux, puis coupables. Elle les contrôle. Et ils n'ont qu'une envie : échapper à ça le plus vite possible.
  
  Lula est tellement classe ! On peut rire d'elle, on peut pleurer pour elle mais qui niera qu'elle est noble, qu'elle est riche ? C'est une putain d'aristocrate. Et eux, c'est quoi ? Des enfants de libraires, de glaciers, de fonctionnaires. Ils vivent dans des appartements, des minuscules maisons. Elle, son manoir l'attend, à Bristol. Une villa en France, un hôtel particulier en Italie et à New York. Franchement. Du haut de leur treize ans, ils s'imaginent pouvoir la juger ? Elle retient un ricanement acide et une furieuse envie de les frapper.
  
  Effet de la drogue. Lula se sent en colère. Elle n'essaye pas de se lever, ni même de paraître imposante. Voyons. Peut-être que Lula est une droguée pathétique mais c'est aussi une Bell et ça, il ne vaut mieux pas l'oublier.
  
  - Vous dégagez d'ici.
  
  Sa voix est sans appel. Son ton est tellement froid que les deux élèves sont aussitôt pris de frissons. Ils partent rapidement. Lula se tourne vers Adonis, un sourire écartant ses lèvres abîmés.
  
  - Donc... Nous parlions suicide ?
  
  Elle referme ses paupières.
  
  - Ou nous parlions d'une certaine amie à toi qui est suicidée et qui porte le nom de Cornélia ?
  
  Lula est une Serdaigle. Observatrice, intelligente. Elle a vite fait le rapprochement et elle a assez d'éléments pour savoir pourquoi Adonis est venu lui parler. Il est pétri de culpabilité.

• La question de Lula énerve le Français. Plus qu'elle ne devrait. La drogue se diffuse dans leur organisme, lentement... Partout. Ses mains lui piquent, ses jambes sont flageolantes. Sa tête lui tourne un peu. Mais, ce qu'elle sent surtout, c'est cette immense colère. Qui la bouffe, l'incendie, l'allume. Lula n'est pas d'un naturel très calme, à l'origine. Or, là, toutes ses émotions sont décuplées. Mauvais.
  
  Elle a envie de mettre feu à cette putain de bibliothèque, à ce putain d'Adonis et surtout, à son putain de corps. Elle se retient, se contient. Lula se contente d'enfoncer ses ongles dans son bras. Elle ne se calme que lorsque la douleur pulse, lorsque le sang coule. Merlin. Qu'ils ont l'air stupides, étouffés par une rage factice. Adonis n'est pas mieux qu'elle. Étrangement, ça la rassure.
  
  « Elle est morte d'amour pour moi. Littéralement. Après deux, trois, quatre tentatives pour sortir avec moi, elle a commencé à fumer pour se rendre intéressante. Puis elle a commencer à maigrir, pour être plus belle. Elle m'envoyait des tonnes de lettres pour me raconter ses progrès. Je n'ai comme un con prévenu personne. Puis elle m'a dit qu'elle avait, à 15 ans, goûté aux drogues un peu plus dure que de l'herbe. Des petites pilules. Puis ce fut l'alcool. Parce que j'avais un an de plus et que je buvais du Whisky aux fêtes. Et puis ça a très vite mal tourné. Les lettres ont arrêtées de me parvenir, mais son état empirait. Elle était coincé dans son cercle vicieux. Ses parents sont intervenus, mais c'était trop tard. On l'a retrouvé dans les chiottes des filles le premier mai une aiguille plantée dans le bras. »
  
  Il ne lui laisse pas le temps de se répondre et se lève d'un bond. Lula observe d'un nouvel oeil Adonis. Beau, évidemment. Mais il est plus que ça. Derrière ce physique attirant se cache des plaies, des gouffres de culpabilité et de souffrance... Il lui fait penser à ces héros de tragédie, éternels dans leur malheur.
  
  Elle se redresse, vacille. Elle se rattrape à une étagère et, d'un mouvement brusque, fait tomber quelques livres. Ils s'écrasent au sol dans un bruit mat. Des élèves se tournent vers eux. Lula esquisse un sourire, qui se transforme presque en gloussement. Adonis, lui, s'amuse à les laisser tomber au sol.
  
  Deux gamins, indolents et égoïstes. Est-ce leur éducation, leur richesse, leur physique ? Ou est-ce ancré au plus profond d'eux ? Se foutre de tout, ne se soucier que d'eux, pourquoi est-ce si naturel... ?
  
  « On peut parler d'autre chose ? J'ai peut-être trouvé le livre que tu cherchais. »
  
  Lula s'approche de lui. A quelques millimètres de son visage, elle susurre :
  
  - J'en ai plus rien à foutre, maintenant.
  
  Elle s'éloigne, un sourire - causé par la drogue - sur ses lèvres. Son parfum - de sucre, de cigarette, de feu - embaume l'air, s'infiltre partout. Odeur de mort ? Peut-être. Soudain, la finalité paraît proche...
  
  Un rayon de soleil illumine sa chevelure blonde, électrise ses yeux. La silhouette de Lula disparaît presque entre les bouquins, son corps fin masqué par les jeux d'ombres. Un peu plus et elle disparaîtrait complètement... Heureusement, les nuages bougent, le soleil reprend sa place. Toute la réserve est éclairée. Lula n'est plus invisible, bien au contraire.
  
  - A moins que... Français, promets-tu de faire la fête avec moi, bientôt ? J'en ai marre de voir des anciennes têtes... Les nouveaux ont de bonnes histoires à raconter.

• « Je te le … promet. »
  
  Elle esquisse un sourire vainqueur et s'apprête à lui répondre. Mais, le garçon se crispe soudain. Il paraît paniqué. Lula hausse un sourcil. Monsieur réagirait-il bizarrement à la drogue ? Elle le voit alors qui se plaque dans la bibliothèque, à l'ombre. La blonde tend l'oreille, curieuse de savoir ce qui se passe, ce qui lui a fait autant peur. Mais, elle n'entend que les murmures des élèves et de légers craquements sur le parquet.
  
  Le Français serait-il devenu fou ? Ah, ça lui apprendra à proposer ses produits à n'importe qui. Ça lui fait penser à un autre garçon... Lula s'était retrouvée coincée dans les escaliers avec un gamin de onze, douze ans. Elle lui avait gentiment donné une pilule d'amphétamine. Les effets avaient commencé à agir sur le gosse une heure plus tard, pendant un cours. Cela avait été désastreux. Et, en plus, il s'était mis à vomir partout. Heureusement, le petit ne l'avait pas dénoncée et elle s'était jurée de ne plus rien offrir aux personnes de moins de quinze ans.
  
  Il faudra qu'elle revoit ses critères, apparemment.
  
  Il plaque ses mains sur ses yeux, comme un enfant apeuré. Mince... Lula espère qu'il ne lui fait pas de crises, ni rien. Inquiète, elle s'approche de lui. Il se met à pouffer. Puis, il retire ses mains et les laisse tomber le long de son corps. Il a l'air autant amusé que honteux.
  
  Lula soupire de soulagement. Tout va bien. Elle n'a pas un malade sur les bras, il n'est pas fou. Son corps se détend.
  
  - Tu m'as fait peur, Français.
  
  Ah, toujours ce Français. Comme si Lula était décidée à ne surtout pas employer son prénom. Ça lui permet de garder de la distance avec lui. De ne pas le faire entrer dans sa vie, même un minimum.
  
  - Merlin. C'est seulement toi ou les français sont tous des lâches ? Je comprends pourquoi t'es pas à Gryffondor.
  
  Elle affiche un sourire moqueur. Lula se colle au rayon opposé. Face à face, elle le regarde droit dans les yeux, une lueur amusée au fond de ses prunelles claires. Elle est dans l'ombre. Un peu plus et elle disparaîtrait presque entre les livres, ses cheveux dorés comme seule trace de son passage... La Serdaigle tape du pied sur le sol et fait :
  
  - Oh ! Quelqu'un arrive !
  
  Puis, elle éclate de rire.
  
  - Ah. Je sais pas si c'est une bonne idée que tu viennes faire la fête avec moi.
  

• Adonis ne répond à aucune de ses provocations. Il reste là, silencieux. Il a cette putain d'étincelle dans les yeux qui rend Lula un peu folle, un peu haineuse. Elle ne sait même pas ce qu'il lui arrive. Elle a peur, froid, chaud, elle a envie de pleurer, de rire, de se trancher les veines, d'aller manger un gâteau au chocolat. Le bonheur qu'elle attendait tant de sa drogue en vient pas. Bordel, pourquoi elle est pas joyeuse et futile ?
  
  Ses lèvres tremblent et la blonde se sent vaciller. Mais soudain, le Français pose une de ses mains sur sa hanche, enlace ses doigts. Il l'entraîne vers le milieu de l'allée. Lentement, ils ondulent ensemble.
  
  « Lula. Lula. On se reverra, hein ? Dans une fête, dans un couloir, dans ... le futur ? »
  
  Un jour, elle était tellement en manque qu'elle est allée dans un coin pourri de Londres. Elle avait pris le bus. Elle est arrivée dans une rue, remplie de drogués comme elle. On l'a saluée, comme si elle était connue. Elle fait partie de ce monde, après tout. Enfin. Y'avait plein d'aiguilles par terre. Du vomi, des bouteilles vides, des paquets de cigarettes. Elle est allée voir un mec, qui avait une gueule de dealer. Elle l'a assommé, a pris toute la came qu'elle a pu trouver sur lui et elle s'est enfuie. Elle s'est réfugiée dans des toilettes publiques et s'est piquée.
  
  Lula secoue la tête et tâche d'oublier ce désagréable souvenir, qui revient. Elle a fait tellement de chose pitoyables. Un frisson traverse son corps maigre. Elle lâche la main d'Adonis et se réfugie dans ses bras, sans un mot. La jeune fille le serre fort. Très fort. Elle est fatiguée. De Poudlard, des hommes, des femmes.
  
  - On se reverra. Je me souviendrai peut-être plus de toi. Mais on se reverra.
  
  Elle ne sait même pas pourquoi elle fait ça. Pourquoi elle est dans cette position, pourquoi elle dit ça. Sa vie lui semble ne pas avoir de sens, de but, de fin. Lula a un sourire plaqué sur sa bouche, qui dévoile ses dents étincelantes. Ses cheveux caressent ses épaules. Et ses yeux, ses grands yeux qui bouffent son visage, semblent si vides... Fenêtres de l'âme, hein ? Et quand on a plus rien dans sa tête, quand on est trop défoncé pour se rendre compte qu'on ne vaut rien, qu'on est rien, on fait quoi ? On continue. Pilules, aiguilles, alcools, joints. On sniffe, on se pique, on avale et on recommence. Cycle infernal. Qu'elle adore et qu'elle déteste. Putain de paradoxe.
  
  - Ce qu'on a pris tous les deux... D'abord, émotions décuplées.
  
  Lula chuchote à l'oreille du garçon.
  
  - Ensuite, bonheur intense. Et après, angoisse. Crise.
  
  Sa voix n'est qu'un filet. Tentante et hypnotisante. Elle se détache de lui.
  
  - Dès que tu te sens mal, trouve quelqu'un et reste avec lui. T'auras sans doute des hallucinations. T'entendras des trucs bizarres. Ne reste pas près d'objets coupants, de fenêtres, enfin dans ce genre de choses.
  
  Elle ne va pas partir tout de suite mais Lula se sent obligée de le prévenir maintenant.
  
  Qui sait, ça a peut-être déjà commencé.

HRP:

• « Reste ici, avec moi, sois ma personne. Ce n'est pas très dangereux, ici, sauf si tu te fais bouffer par un de ces livres fous, et vu l'heure, de toute façon, quelqu'un t'entendra, et tu seras sauvée. Reste-là. »
  
  Sa voix est suppliante ; son visage grave. Lula ne se sent pas flattée, juste vaguement gênée. Il y a quelque chose de malsain dans ses paroles. Les mots choisis, la façon de les prononcer, les yeux tristes. Tout cela dépasse les effets de la drogue ou la peur d'être seul. Elle se mord les lèvres, qui se craquellent encore un peu plus. Un prénom flotte dans les airs, dans cette bibliothèque aux livres poussiéreux, entre deux rayons encombrés. Cornélia. Évidemment. L'explication tient dans ces trois syllabes.
  
  Lula a un pincement au coeur, qu'elle n'arrive pas à expliquer. Ce n'est pas de la jalousie, ni de la colère. Elle hausse les épaules. Elle a vu comment le français a réagit quand elle a découvert qui était Cornélia. Elle n'a pas vraiment envie de lui rappeler de mauvais souvenirs. La Serdaigle est sûre qu'il est déjà suffisamment hanté. Une étrange pensée lui traverse la tête. Il faut dire que cette douleur donne du relief à sa beauté. Une profondeur, un vécu. C'est charmant. Et dérangeant. À son âge, il ne devrait pas avoir cette gravité, cette aura d'héros de tragédies. Peut-être que les filles s'imaginent qu'elles vont pouvoir le sauver, l'aider et elles tombent dans le piège.
  
  La jeune fille se laisse glisser par terre dans un bruit doux. Elle croise ses fines jambes ; craque ses phalanges. Le son, sinistre et angoissant, résonne. Elle redresse la tête et plante ses prunelles claires dans celles d'Adonis. L'échange dure une poignée de secondes. Intense. Une photo serait parfaite à ce moment précis, tiens. L'atmosphère mystérieuse et lourde de sens qui plane autour d'eux. Adonis, droit, pas loin d'elle. Un peu mélancolique, un peu blessé. Il a cette classe de Sang Pur qui le rend irrésistible. On voit qu'il est riche. On sait qu'il a tout ce qu'il veut. Lula, assise. La nuque gracile, les cheveux fous. Sa crinière dorée scintille. Sa bouche est étirée dans un sourire paisible, qui creuse encore plus ses joues. L'arrondi de ses épaules est juste délicieux.
  
  Seul leur regard les lie. Elle tourne la tête, le lien est brisé. Ce serait presque triste.
  
  C'est d'un ton calme qu'elle finit par répondre :
  
  - Si tu veux, Français. Je suis obligée de t'avertir que je ne suis pas la personne la plus adaptée pour t'aider. Si tu te mets à croire que tu as des ailles, je serais plus tentée de t'ouvrir la fenêtre que de t'en éloigner.
  
  Lula a un sourire moqueur.
  
  - Prêt à prendre le risque ? Ne viens pas te plaindre si tu fais une chute du quatrième étage.

• Il est fou. Complètement, stupidement, maladivement fou. Lula a le sourire tremblant et la rage au coeur. Se rend-il compte de ce qu'il fait ? Il doit être en train d'halluciner, de faire une crise. Ce n'est pas possible de prendre un risque aussi inconsidéré. Il vient d"ouvrir une fenêtre. En silence. Personne ne pourra donc les aider s'ils tombent. Lula n'est pas apte à se servir de sa baguette ; l'a-t-elle prise d'ailleurs ?
  
  Elle a une bouffée de colère qui lui serre l'estomac et en même temps, la blonde se sent attendrie, posée. Elle en a marre ! Les sentiments qu'elle éprouve se mélangent, s'entrecroisent ! Bon sang, rien n'est normal ! Elle ne devrait pas ressentir cela ! Elle connaît les effets des petites pilules colorées, pourquoi alors... ? Lula a eu les émotions décuplées. Mais, le bonheur intense ? L'euphorie futile, passagère ? Non. Et ça l'agace.
  
  Elle masse ses tempes du bout de ses doigts fins.
  
  « Tu n’es peut-être pas ‘’adaptée‘’ à m’aider, mais moi, sois en sûre, je le suis à te protéger. Je crois que toi et tes 42 kilos ont plus besoin de moi pour t’éloigner de cette fenêtre que moi de toi. Je suis ta personne, tu es la mienne, ça marche dans les deux sens, et personne ne meurt ou tente de faire l’oiseau aujourd’hui, ça te va ? »
  
  La Serdaigle se pince les lèvres et avant qu'elle n'ai pu répliquer - elle a la langue vipérine, en ce moment -, ce Français de pacotille attrape sa main. Un frisson la traverse, Lula a froid, un froid glacial. Il serre son corps contre le sien, comme elle l'a fait cinq minutes auparavant, ou il y a deux heures, enfin elle n'a pas une très bonne notion du temps mais elle est sûre qu'elle lui a fait un câlin. Son parfum embaume l'air, le souffle chaud d'Adonis caresse son cou. Cela ne dure que quelques secondes puis il la repose délicatement par terre.
  
  Elle vacille un peu, se rattrape. Ses grands yeux bleu gris sont vissés dans ceux d'Adonis et une étincelle de provocation y brille de mille feux. Quoi, il lui parle comme à une enfant, une stupide gamine, il la serre dans ses bras, il a pitié, il veut la protéger ? Lula est forte. Lula n'a besoin de rien, à part sa dose quotidienne. Elle n'est pas une fillette fragile, non, elle peut se débrouiller seule.
  
  Son maquillage a coulé, laissant une traînée de charbon sur ses paupières, ses cils ne sont plus aussi long, sa bouche est déchiquetée, elle n'est que déchéance et insolence. Il faut le dire : Lula est hypnotisante et immonde.
  
  - Tu ne peux pas me protéger. Tu ne pourras jamais. Comme tu n'as pas pu protéger Cornélia. Ouvre les yeux. Notre autodestruction ne regarde que nous ; tu n'es qu'un spectateur compatissant. Nous sommes des bombes à retardement et tu es un dommage collatéral, si tu n'as pas de chance.
  
  Lula soupire. Elle passe une main sur son visage, fait la moue, grimace. L'attachement qu'il a pour elle l'énerve. Elle n'est pas un moyen de rédemption, il faut qu'il le comprenne.
  
  - Trouve-toi une autre bonne cause. Les pauvres ou les moches, tu as le choix à Poudlard.
  
  Les gestes sont plus significatifs que les mots. Lula avance jusqu'à la fenêtre, elle effleure les couvertures de livres sur son chemin, évite quelques ouvrages par terre - elle a dû les faire tomber ou bien Adonis l'a fait -. Le vent s'engouffre dans la bibliothèque ; ses cheveux bougent follement, ses yeux la piquent. Elle est gelée mais c'est agréable comme sensation. Elle jette un dernier regard à Adonis, qui est toujours aussi beau et brisé.
  
  Lula monte sur le rebord de la fenêtre. Il a voulu jouer ? Ouvrir la fenêtre, rire ? Elle peut aller plus loin, beaucoup plus loin. Le vide est immense sous elle, elle s'accroche aux murs. Elle n'a pas le vertige, elle a juste envie de rire, rire à s'en étouffer. C'est beau, vu d'en haut. Si elle devait se suicider un jour, elle choisirait définitivement la chute. Ce serait magnifique. Lula, dans une belle robe blanche, allons jusqu'au bout du cliché, une belle robe de mariée, elle serait jolie et elle se jetterait dans le vide. En croisant les doigts pour que ses pouvoirs ne la sauvent pas. Elle se défoncerait avant, alors.
  
  - Je n'ai pas besoin de toi, très cher Français.
  
  Et elle reste debout sur ce rebord, un sourire fou aux lèvres. Lula ne tremble pas.

PERSUASION

« Tu ne peux pas me protéger. Tu ne pourras jamais. Comme tu n'as pas pu protéger Cornélia. Ouvre les yeux. Notre autodestruction ne regarde que nous ; tu n'es qu'un spectateur compatissant. Nous sommes des bombes à retardement et tu es un dommage collatéral, si tu n'as pas de chance. »

Adonis hocha la tête de gauche à droite une fois, deux fois, trois fois, de plus en plus rapidement, jusqu’à ce que ce hochement ne devienne plus qu’une vibration crânienne qu’il n’arrivait pas à arrêter. Drogue, déni, fascination, hypnose, dégoût, voilà tout ce que ressentait Adonis. Le corps de Lula était dégueulasse, maigre, gris comme les cendres de sa seule vraie amie, la cigarette, il transpirait les litres d’eau et d’alcool qu’elle devait ingurgiter pour se convaincre que son estomac n’était pas en permanence vide, ou rempli de cachets. Le français avait comme des flash-back, qui clignotaient au fond de son crâne, de plus en plus réels. Leur directrice annonçant le décès de Cornelia. L’enterrement, auquel il avait été invité sans comprendre (avait-ce été une punition contre lui des parents de la jeune fille ?), le cercueil, aussi petit que l’aurait été celui d’un enfant, blanc, pur. Adonis n’avait pas réussi à pleurer, pas là, en face de toutes ces personnes qu’il ne connaissait pas. Mais petit à petit, il s’était convaincu qu’il fallait qu’il pleure, qu’il culpabilise, parce qu’au final, ce n’était pas un suicide, mais un meurtre. Il n’avait pas vu qu’elle allait mal, il n’avait pas compris qu’elle était folle amoureuse de lui. Il savait, qu’elle maigrissait de jour en jour, il le voyait. Mais comment réaliser que c’était si grave ? Il n’y était pas arrivé. Un long suicide d’une jeune fille blonde qu’il n’avait pas su assez aimer, à qui il n’avait pas porté assez d’attention. Etait-ce se croire le centre du monde que de penser que tout était de sa faute ? C’était en tous cas un des plus gros défauts d’Adonis, l’égocentrisme.

« Trouve-toi une autre bonne cause. Les pauvres ou les moches, tu as le choix à Poudlard. »

Le hochement de son crâne se fit plus lent, plus distinct, pour finir par s’arrêter. Qu’est-ce qu’il s’en fichait, des pauvres et des moches, ils n’avaient pas besoin de son aide ! Le garçon sentait que ses pupilles étaient étirées au maximum, comme si la Réserve était d’une noirceur impressionnante, alors que juste devant lui, se trouvait une grande et vieille fenêtre, qui s’ouvrait sur le Parc. Il tenta de fixer Lula, mais son image bougeait, flouté par un mouvement qui n’existait que dans son crâne, merci petite pilule.

« Les pauvres et les moches n’ont pas besoin de moi, ils ne vont pas mourir. Toi, oui. »

C’était comme si le garçon ne contrôlait plus son cerveau. Les mots étaient sortis de sa bouche sans qu’il s’en rende compte, dans un ordre parfait qui relevait du miracle. Peut-être son esprit n’était pas si embrumé, finalement ? Peut-être que ce n’était qu’un effet placebo, peut-être que ce n’était qu’une hallucination, Lula qui ouvrait la fenêtre, grimpait sur le rebord comme une araignée à son fil. En effet, ce n’était pas une hallucination. Elle souriait, même. Mais ça ne voulait pas dire que la drogue ne fait pas son effet. Ça le confirmai, même, une personne lucide n’aurait pas fait ça ; quoi que, Lula peut-être, après tout Adonis ne la connaissait pas vraiment. Il croyait la connaître, il l’assimilait à Cornélia, mais sûrement était-elle toute différente.

« Je n'ai pas besoin de toi, très cher Français. »

Ah non ? Pourquoi es-tu debout sur le rebord de cette fenêtre, si maigre que la moindre bourrasque pourrait te faire tomber ? Adonis avait envie de lui gueuler de descendre, de revenir avec lui, près de lui, là où il pourrait la protéger. S’il avait pu, il l’aurait gardé près de lui jusqu’à ce que ses joues grossissent, se remplissent à nouveau de graisse, comme ses cuisses, son ventre, il aurait vérifié que sa consommation d’alcool et de drogue redescende jusqu’à un taux normal pour une adolescente. Paraît qu’il ne fallait pas faire ça, avec les toxicos, il fallait les faire arrêter. Mh, rêve lointain. Adonis aurait tout fait pour elle, alors qu’il ne la connaissait que depuis 20 minutes, qu’il ne l’aimait pas, et qu’en retour elle ne l’aimait pas non plus, elle était trop provocatrice, ça l’énervait, il voulait seulement l’aider, pourquoi réagir ainsi ?

Le vent rafraîchissait son visage, lui remettait quelques-unes de ses idées en place. Le hochement de son crâne repris. Il avait peur, terriblement peur que Lula se jette, tombe, brise sa colonne vertébrale, meure à son tour. Il s’avança vers la fenêtre :

« Il faut que tu descendes, Lu … la »

Il posa ses mains sur les rebords de la fenêtre, à gauche et à droite. Quand il levait les yeux, il voyait la Serdaigle, dans toute sa grandeur, supérieure à lui, d’un mètre au moins, un sourire cruel aux lèvres.

« De toutes façons, si tu te jettes, tes pouvoirs te sauveront. Parce que tu ne veux pas vraiment mourir, pas encore. Tu t’amuses, Lula, tu trouves des moyens de rire, de te foutre de ma gueule, de la gueule du monde. »

Au début, il était incertain, les mots sortaient de sa bouche comme s’il voulait se persuader lui-même qu’il avait raison, qu’elle n’allait vraiment pas mourir, si elle tombait. Puis, il avait fini par y croire. Vas-y, Adonis, crois-y, c’est tout ce qu’il te reste.